Михаилу Ивановичу
Снова дело с словом отошло назад,
Нету места чести – грешен дивный сад.
Умер старый воин, – позабыт давно,
Слово не бумага – позабыть легко.
Много дел наделал, но зачем они?
Нету в них созвучья для твоей души.
Потерял себя ты, – нет мечты, где рок,
Ты не пень трухлявый, а идей глоток.
Загрузка...