Бутылка горькой правды
– Ты это что-то… вином от тебя не пахнет, а врешь.
Опять суббота – день правдивых слов.
Жена с бутылкой коньяка напротив села.
Хоть поделиться частью правды я готов,
А ведь придётся вылить всё – вот в этом дело!
Не помню точно, как так получилось,
Но распознала благоверная случайно,
Что, если в душу мне спиртное влилось,
То расскажу, как на духу, все тайны.
И каждую субботу всё по новой:
Стол кухонный, бутылка и допросы.
Я зубы стисну, чтоб не вылетело слово,
Но шпарит рот ответы на вопросы.
Секретов столько я достал из глубины
Души своей, закрытой без спиртного,
Что в воскресенье, плача от вины,
Мечтаю стать немым, родившись снова.
Уже рассказано сполна и даже больше:
Заначки, женщины, как смог их утаить.
И как однажды оказался в Польше,
Уйдя из дома мусор выносить.
Как под рентгеном, гол я перед спиртом.
Из тайного осталось ничего.
Теперь я без друзей, без флирта –
Про них всё рассказал уже давно.
И думалось, что хуже быть не может,
Но пригрозила мне жена на днях,
Коль вздумаю я заболеть в субботу —
Заменит брагой дорогой коньяк.
