Как много слов и слов – на ветер,
Опять сонет не будет мил.
Твои слова хлестали плетью, —
Давно понятен – этот Мир,
Что жизни стал суетной кликой…
А мне б хотелось… – ни при чем…
Чтоб слог тебе был лишь заметен,
Все остальное, все – потом…
«Потом, – сказал ты, – не наступит», —
Не тешь себя, не «ешь» других,
Старайся поснимать хоть путы,
Но не беги, и так ты – свеж.
Лишь мысль обгонит ветры, стужу;
Она и море перейдет,
И волны глупости – отступят,
И скажешь вдруг, что ты – живешь.
Поймешь уже, что написала;
Вопрос был, и пришел – ответ;
Иди вперед, ведь дел немало,
И урезонь суетный бег.
19-20.01.17.