Неяркий лик Руси юдольной
напишет мне иконоскоп,
где пусты створы колокольни
и окна, вросшие в сугроб,
ещё не брошенного дома…
Лишь у ворот мануфактур
из современного альбома
случайны линии фигур.
И только дерево упрямо
взметает небу кружева,
не полагая первой драмой
все камни наши и слова.