Последний путь. Комок земли
Летит в бездушное пространство.
Ну… вот и всё. И мы пошли,
Среди глухого постоянства
Оград согбенных и крестов,
Аллеей, плачущей дождями.
И никаких не надо слов
В такой томительной печали…
И что с того, что пожил он,
И был бы грех пинать на годы.
А всё равно, а всё равно
Стоит комок, застрявший в горле…