Ещё одна осень… Какая по счёту из прожитых?
В туманах над реками, в чистой холодной росе
Умоет она заполошных и растревоженных,
Потерянных. В общем, таких, какие мы все.
Ещё одна осень… Но жизнь продолжается прежняя.
Меняемся только снаружи, но те же внутри.
А дни прорастают нам в память, газетами свежими
Ложатся на полки. Захочешь – пересмотри.
Бывает застынешь, а листья всё падают, падают.
Не в силах идти, но глаза всё глядят и глядят.
И мир, позолотой наполненный, плачет и радует,
И время не движется или струится назад.
Одно непонятно: реальность или просто иллюзия?
А может и то, и другое? На выбор. Что выберешь ты?
Глаза открываются шире, зрачки только сузились.
Светло и цветно… Это солнце горит и цветы.
Горит, не гниёт. А ещё семя загодя сеется.
И травы не сохнут, их зелень стекает в песок.
Их дух сохранится, труха постоит и развеется,
Но после – весною – сгустится в берёзовый сок.
Лишь осенью, слышите, это возможно лишь осенью, —
Дозреть, стать глубоким, как сон, и упрямым, как явь.
Чтоб корни души хоть немного подёрнулись проседью,
Чтоб искоркой в сердце сверкнула желанная Правь.
Здесь в днях акварельных, где краски всегда расплываются,
Сплавляются, с жизнью срастаются. Жизнь есть вода.
И души, смотри, как бутоны цветов раскрываются,
Цветут и не вянут уже никогда, никогда…