Памяти моего деда М.В. Трифонова
Рубашка – краски всех цветов,
В колодке – тусклые награды.
Глядит со всех его холстов
Неувядающая радость.
Скорей, молчун, чем весельчак,
Знаток всемирного футбола,
Он был рассказывать мастак
Истории любого гола.
Он не учился никогда
Писать масштабные полотна,
Но люди шли к нему всегда,
И брался он за кисть охотно.
Ваял без устали шрифтом
Всё то, что близким было надо.
И не проскальзывали в нём
Напыщенность или бравада.
Он не учился никогда,
Но в этом-то его и сила.
И как последняя звезда,
В чулане кисть его остыла.