Поэт – существо бесполое,
Душу в стихах изливая,
Он будто бы тело голое
На суд толпы выставляет.
И каждый на теле прекрасном
Стремится поставить метку,
Синяком иль ушибом красным
Запрятать несчастного в клетку.
Поэт слезами кровавыми
Моет тело бесполое,
Чтоб человек гвозди ржавые
Вновь забивал в тело голое.
Бедный поэт, как же жизнь твоя
Все еще продолжается?
Если давно уже с собственным «я»
Ты, милый мой, не считаешься.