О том как я стал нигилистом,
Будут ходить сказания.
Хотя кто я такой, чтобы после меня
Для меня собирались собрания?
Я останусь, наверное, точкой
В этой памятно глупой тиши.
Все поэты были лишь мошками.
Вот возьми ты и хлеб накроши:
Будет пыль там не больше двух капель,
Но в пыли той побольше письма,
Чем во всех моих глупосказанниях
От начала и до Христа.
Всё то творчество, что я описывал
Без надежды быть чем-то большим,
Я оставлю в виде заметок,
На экране заметный лишь шим.
Мне с людьми ведь делиться нечем.
Что такого я там написал?!