Быть поэтом не просто, а сложно —
Понимать: что нельзя, а что можно;
Что реально, а что невозможно;
Что значительно, а что ничтожно;
Что потерпит, а что неотложно;
Где спокойно душе, где тревожно;
Что сказал я правдиво, что ложно
В монологе своем многосложном.
2017, июнь
Мои стихи – полнейший бред:
Помятые листы тетрадок,
Окурки крепких сигарет,
Дешевого вина осадок.
Мои стихи – сплошная ложь:
Всё – выдумка. Путем обмана
Я про мечты и в сердце дрожь
Писал пародии романа.
Мои стихи – для дураков:
Напрасны, тщетны, бестолковы.
Сплетение наивных слов,
Еще не знающих основы.
2017, март
Кто не признал меня поэтом
И мой сомнительный талант,
Я благодарен вам, ведь это
Стремления расти – гарант.
Я ведь и сам еще не знаю,
Бездарность это или дар —
Я рифмой уши не ласкаю,
Я рифмой выпускаю пар!
И ваше строгое сужденье
Моих застенчивых работ
Лишь порождает вдохновенье
Писать еще, идти вперед.
Вы за бестактность извините
Мое упрямое нутро.
Оно давно уже в зените,
Однажды будет и перо.
2016, ноябрь
В безликой комнате моей
Я чувствовал себя надежно,
На ключ закрывшись от людей,
Чтоб достучаться было сложно.
Замок повесил ото всех:
И от чужих, и от родимых,
От опрометчивых утех
И от тревог неутолимых.
Чтобы среди невзрачных стен,
Среди унылого достатка
Мог воплощать души удел,
С пером склонившись над тетрадкой.
Тогда и комнат темноту
С давно потухшими свечами,
Забыв былую бедноту,
Я щедро освещал стихами.
2014, август
В моем блокноте пустота,
Застыли на столе чернила.
Мешает мыслей суета
Писать о том, что будет, было.
И вновь упрямые мечты
Идут наперекор порядку
Моей спокойной маеты,
Неспешной жизни и достатку.
Пожалуй, мне не суждено
Жить не мечтая, приземленно.
У многих так заведено,
Лишь потому, что падать больно.
Но мне не страшно, я – дурак!
Мне не впервой об землю биться,
Опять вставать, сжимать кулак
И не бояться оступиться.
2016, апрель
Погасло медленно светило,
Ушедший день венчал закат,
И в свой дозор луна вступила,
Раскинув звезды наугад.
Едва пролит свет на дорогу,
А кое-где горят костры —
Сегодня таинства тревогу
Нам ночь оставила в дары.
Все в тишине. Никто не знает
Мелодию немой ночи,
Лишь ветер-хулиган играет
Со слабым огоньком свечи.
Не тронуты стоят чернила,
А лист по-прежнему – пустой.
Ночная мгла мой взор пленила
Своею кроткой простотой.
2013, июль
Пусть природа напишет стихи
Моей робкой, покорной рукою,
Я тогда ее чувства раскрою
Без притворства и шелухи.
Пусть природа выводит слова,
Не жалея пера и чернила:
Отчего вдруг погасло светило?
Почему стала желтой листва?
Пусть природа расскажет, о чем
Тучи в небе сегодня горюют
И печальные строки рифмуют,
Заливая наш город дождем.
2016, ноябрь
Небо хочет мне что-то сказать,
Ведь никто без причины не плачет:
Наготове перо и тетрадь:
Будем слушать, что все это значит.
– Говоришь, что-то личное? Мне?
Не тяни, я друзей не стесняюсь.
Они знают со мной наравне
Обо всем, только им объясняюсь.
– Повтори! Нет, она не могла!
Я уверен, что ты обозналось!
Улетали в пространство слова,
Но гроза за окном продолжалась.
Я молчу. Что могу я сказать?
Небо видело все под ногами.
Наготове перо и тетрадь:
Не слезой будем плакать – строками.
2017, апрель
Я забуду тебя, обещаю,
В тот момент, как закончится стих!
На прощанье тебе посвящаю
Эти строки и много других,
Что в любви признавались когда-то:
Улыбались, смеялись, цвели.
Но теперь они смотрят предвзято
На себя, словно там – не они,
А другие, чужого поэта,
Непохожего всем на меня,
Разве только лицом, силуэтом.
Парадокс, но мы – все же родня,
Даже ближе, но только по крови,
В остальном мы – чужие. Поверь!
Оттого и видна в каждом слове
Разность наших побед и потерь.
Но когда допишу эти строки,
Позабыв все печали – тебя,
В тот момент вновь сойдутся дороги,
И я стану похож на себя.
2017, май
Я выведу тебя строкой:
На каждый сантиметр – слово.
Ты будешь прозой, но живой —
Твореньем гения! Готова
Сойти с бумаги на траву?
Прочувствовать свое рожденье?
Стать настоящей? Наяву
Ожившее произведенье!
Ты будешь именно такой,
Какой была в моих мечтаньях,
И ты не сможешь стать другой,
Предать не сможешь ожиданья,
А будешь жить в моем плену.
Теперь все будет по иному —
Не так, как с ней. Ты ни к кому
Не сможешь убежать из дома.
2017, май
Я вдохновляюсь темнотой —
Пестрит перо, когда мне грустно.
Стихи выводятся рукой
Легко, уверенно, искусно.
Чем больше в жизни черноты,
Чем больше за день было грязи,
Тем легче заполнять листы,
Тем интересней рифмы связи.
Мои чернила – это мрак:
Печаль, озлобленность, тревоги.
Когда я счастлив, то не так
Ложатся на бумагу строки.
2017, февраль
У этого поэта строки
Не про любовь, не как у всех —
Он обнажает душ пороки
И каждый затаенный грех.
Возносит он несовершенство,
Смотря сквозь лупу на портрет,
Ему безмерное блаженство —
Пролить на мрак правдивый свет.
Снимает маски с лиц актеров,
Чтоб было видно, кто злодей.
Не будет больше вечных споров:
Кто благородней, кто добрей.
Внимает слезным откровеньям
Святых, что падают в мольбах,
Взывая Божество к прощеньям,
Чтобы спокойно жить в грехах.
И смотрит долго на походку
Всех незапятнанных людей.
И втаптывает в грязь находку,
Разоблачив обман чертей.
Поэт преследует надрывы,
Ведь в зеркало не мог смотреть.
Воспетые в стихах мотивы
В себе боится разглядеть.
2013, апрель
Вдруг люди стали слепы и глухи
К кричащим строкам откровений —
Поэтов благородных рвений.
А может, снова запрещать стихи?
Тогда, уверен, в небе вновь взойдет
Звезда народного поэта,
Когда гласят назло запретам,
За правду гордо встав под пулемет.
Им наплевать на все: «Ссылай в Сибирь!»
Их пыл не остудить морозом,
Они как будто под гипнозом
Себя ведут на смерть, под монастырь.
Теперь за строки ссылки не грозят
В местах далеких, безызвестных,
И всем стихи – не интересны,
Когда поэтов больше не казнят.
2016, май
Я родился на свет не в том веке:
Не осталось добра в человеке,
Не осталось в сердцах больше чести.
Я родился в неправильном месте.
Но раз был я рожден, значит, должен
Говорить, хоть и путь этот сложен.
Мне хотят опустить силой руки
И начать фильтровать правды звуки.
Неприятно стадам мое пенье,
Говорю так, как есть, без стесненья.
Не по нраву верхам эта честность,
Неудобна такая словесность.
Ведь живем мы сейчас в таком веке,
Не нуждается он в человеке
И в его бесполезном протесте.
Я родился в искусственном месте.
2016, ноябрь
Бокалы красного вина,
Миноры черного рояля.
Я первый раз не пью до дна,
Не преступаю грань морали.
Я исписал немало строк,
И были все они о том же,
Но мой последний монолог
Будет в разы трезвее, строже.
Он все расставит по местам:
Зачем я жил все эти годы,
Кого любил, а с кем лишь спал
В объятьях ветреной свободы.
О чем действительно мечтал
Не громко вслух, а лишь украдкой,
И отчего людской оскал
Меня преследовал в оглядку.
Но есть еще последний шанс,
Я «сверху» получил отсрочку —
Восстановить души баланс,
Достойную поставив точку.
Бокалы красного вина,
Миноры черного рояля.
Я в первый раз не пью до дна,
Не заглушая нот печали.
2016, январь
Я брошу сочинять стихи
О грусти, скорби и печали.
Не то чтобы они плохи,
Но все листы уже устали
От негатива и проблем
Внутри меня и в каждом встречном,
Так много есть прекрасных тем
О светлом, радостном, беспечном.
Я всё пишу про грязь и хмарь,
Как будто солнца нет на небе,
И на дворе всегда – январь,
В своем морозном зимнем гневе.
Но к нам давно пришла весна,
А я ее не замечаю
И все строчу, что сочтена
Пора любви, не зная края.
Пожалуй, хватит. Злость – долой,
А со стола – перо, чернила.
Отныне выводить рукой
Все строки мелом на настилах!
2017, август
Поэта вдохновляет тайна музы,
Он с ней в секретные вступает узы
И осушает чашу без остатка,
Чтоб по ночам встречать ее украдкой.
Поэта вдохновляет красота,
Едва заметная ему черта,
Незримая для посторонних глаз,
Источник притяженья лестных фраз.
Поэта вдохновляет чистота
Души, ей незнакома клевета.
Не знают лжи невинные уста,
Она – всегда открыта и проста.
Поэта вдохновляет момент встречи,
Когда впервые видит шею, плечи.
Зачата муза в думах непорочных,
Писателем в мечтаниях полночных.
2013, апрель
Я не жажду известности, славы,
Но мне нужно оставить свой след
На краю роковой переправы,
Прежде чем уходить на тот свет.
Пусть потомки решают: кто – правы,
Кто из нас – виноват, а кто – нет.
За все строки свои, за все главы
Я держать буду вечный ответ
Перед Богом, народом и музой —
Все по совести сказано мной!
Пусть при жизни считают обузой,
После смерти мой голос живой
Прозвучит в слове, сказанном кем-то,
В каждой букве бессмертных стихов
Двадцать первого века. Поэта
Разглядят через пару веков,
Но от этого мне не печальней,
А скорее, и наоборот —
Это лучше любви изначальной,
Когда в руки – венец наперед.
Если спросит Господь мою волю,
Без раздумий его попрошу
Наградить мое пенье хвалою,
Лишь когда до конца допишу.
2017, июнь
Ну что ж ты, милый мой бродяга,
Опять в дырявых сапогах?
Висит спасительная фляга
На перекошенных штанах,
Все то же легкое пальтишко,
Великоватое в плечах,
С двумя заплатками подмышкой,
С цветной подкладкой в рукавах.
О сколько лет тебе, дружище?
Ты мне ведь так давно знаком.
У гаражей, в кустах притихший,
Я за тобой следил тайком.
Собрав сухие ветки ивы,
Ты разжигал себе костер,
Мычал нескладные мотивы,
Неспешно нагревал котел.
И похлебав свой скудный ужин
Да водки выпив двести грамм,
Укутавшись от зимней стужи,
Ты посвящал себя стихам.
Читал поэт без перерывов.
Кричал в нем пьяница-изгой:
Всей хрипотой своей, надрывом,
Безумностью, скупой слезой.
Будь проклята судьба поэта!
Цена таланта – высока:
При жизни счастье – под запретом,
Признанье – только у венка.
Эй, ты, промерзший мой приятель
С седой кудрявой головой,
Я – твой внимательный читатель,
Позволь же выпить мне с тобой.
2013, декабрь
Что останется после меня?
Ничего: опустевшая двушка,
Триста двадцать четыре рубля
И одна холостяцкая кружка;
Самогон недопитый до дна
И засохшая палка салями,
Пепел от сигарет вдоль окна,
На столе, у двери, за шкафами;
Фотографии близких людей
И с десяток закрытых конвертов —
Письма давних подруг и друзей,
Не дождавшихся друга ответов;
И какая-то книжка стихов
Никому неизвестного Эса.
Ничего, кроме сотни грехов,
Не оставит на память повеса.
2017, февраль