Запалю траву сухую,
Дым окутает меня.
Быть ужаленным рискую,
Накомарник мой – броня!
Соты плавно вынимаю,
Утопает в воске нож…
Пчёлы так всё понимают:
Среди бела дня – грабёж!
Понимают, но не знают,
Как добро своё спасти,
Куда продукт свой золотистый
Подальше спрятать, унести?
Хозяин соты достаёт,
Душистый мёд ножом срезает…
Пчелиный рой звенит, гудёт…
От дыма вынужденно засыпает…