Я начал понимать почему ты хотела старый, заброшенный дом. Потому что ты хотела ремонтировать его вместе. Чинить и рисовать на стенах. Каждую черточку дома покрыть своей любовью. Ты художник. Не художница. Я помню, как ты говорила, что художница звучит иначе. Настоящая художница – художник. Ты любила мужчин настоящей женской любовью. Ты просила заботы, ты ставила их выше женщин. А я сидел на подоконнике и думал: о чем ты говоришь? Женщины главные! Они правят. Незаметно. Одним взглядом. Тоном, взмахом руки. Я был твоим. Я видел, как ты завлекаешь меня и шел за тобой и одновременно я так не хотел и так боялся.
Я никогда не говорил тебе об этом, но я видел как держу твою руку , когда ты умираешь. Однажды в пять утра в июне я вышел из домика и увидел на траве иней, а ты лежала в постели и хотя ты умирала твои темные кудри, остались такими же, как когда я встретил тебя, ведь время не властно над тобой, их не покрыл иней. Я боялся этой любви. Я боялся увидеть, как ты умираешь и я боялся остаться один. Я представлял себе реку Стикс, я представлял, как я перехожу ее и иду за тобой. Я страшился увидеть твою седину, но я видел твои морщины и все равно любил их.
Ты помнишь, однажды мы стояли в лифте и ты сказала, что выглядишь плохо? У тебя тогда глаза запали от недосыпа и мешки были под ними. Я тогда промолчал, чтобы сделать тебе больно и отомстить тебе. Но внутри я представлял, как я протягиваю руку к твоей щеке и целую твои глаза, говорю тебе, что ты прекрасна, но я сдержал себя, потому что это «правильно». Я был такой тупой.)))
Эрик Берн писал, что мужчины, выросшие без отца вынуждены всю жизнь искать свой путь самостоятельно, но это не про меня. Я просто тащусь за женской юбкой)))