Для меня садоводство и огородничество – нечто за гранью возможностей, несмотря на все «уроки» возделывания земли, не обошедшие меня стороной в детстве. Если кому-то надоел вазон с цветком, но жалко выбрасывать такое красивое растение, то стоит лишь дать его мне – оно засохнет или заплесневеет. И после этого выбрасывать станет уже не жалко.
К чему это я? К тому, что, оказывается, бывают книги о том, как вырастить прекрасные зелёные сады в пустыне. Сады, превращающиеся в нечто вроде замкнутого цикла самополива и самоудобрения. Ты же лишь сидишь в их тени и наслаждаешься порхающими вокруг бабочками. Я о книге «Gaia’s Garden. A Guide to Home-Scale Permaculture» автора Toby Hemenman.
Нет, у меня не вырос такой сад – я ленивая и не нашла места, где его можно начинать сажать. Но меня, как человека, мечтавшего стать архитектором (но ставшего программистом), очень привлекли множественные схемы планирования подобных садов на всех уровнях организации пространства. Это и слои, и состав почвы, и расположение растительности относительно пути солнца по небу (чтобы тень перемещалась нужным образом), и правильное соседство зелёных насаждений друг с другом, и симбиоз с местной фауной, и многое другое.
А при чём тут червяки? Как оказалось, они самый главный показатель плодородности почвы! Без них ничего (из того, что нам надо) вменяемо расти не будет. Кто бы мог подумать, что слово, которым мы порой называем то, что мы презираем, также означает и нечто настолько же важное, как и пчёлы?!
Пусть пчёлы милее, заметнее, да ещё и мёд дают, но червяков я теперь однозначно уважаю и спасаю с раскалённых асфальтово-бетонных дорожек, когда вижу.