Ты говоришь, что слишком сложно
Кручу я рифмами, но всё ж
Писать иначе невозможно,
Писать иначе – сеять ложь.
Стихи рождаются чрез муку —
Как будто делишь жизнь на ноль.
Я отмеряю сердца стуком
Размер и ритм, печаль и боль.
Я лью чернила на страницы,
Сбежав от лжи, разлук и травль.
Мне прозы не нужна синица,
Где ты, поэзии журавль?
Хочу ловить его силками,
Но прикоснуться не посметь.
Хочу дрожащими руками
В прекрасном пламени гореть,
Чтоб каждой новой хлёсткой строчкой
Перегибало на излом.
Я их калечу, ставя точки,
Как птицу – сломанным крылом.
Себя за это презираю,
Но минет день, и вновь, скорбя,
Я в каждом слове умираю —
Я их пишу не для себя!
Пишу не разумом – душою,
Пока со света не изжит,
А плохо или хорошо ли —
Сам каждый для себя решит!
#03–04.11.2016 г.