Беломорканал,
Давно ль
Взалкал
Ты тела
Русского
В пределах
Тюремных?
Уснул дед мой
В объятьях
Твоих стальных,
Как сотни
Тысяч других
Безвинно
Убиенных.
Года прошли,
Остался ты
Бледно-лиловым
Змеиным следом
На пачке
Папиросной.
И теперь,
Продувая
Гильзы
Табачные
Перед затяжкой,
Пристально
Всматриваясь
В детали
Земли
Схематические,
Потягиваешь
Пивко
В тревожных
Мыслях:
Доколе,
Гильзы,
Обращаться вам
Из бумажных
В металлические?
Довольно.