Звук без надрыва…
Голос всегда входит в оттенки тишины,
пытаясь озвучить Создавшего его.
Привычка связок служить красоте, музыке, тишине…
Трогает и обманывается…
Знает, что граница священная осталась за спиной…
Раскрашенное пространство не нуждается в оправдании слов.
Расстроенные меры, словно пальцы,
снова натягивали струны в твоей душе…
Повторяя звукоряд, но меняя в нем ноты…
Так пишется Музыка, так пишется Тишина…
так пишется Красота…
Мелькающие мгновения.
Тон не потерян, он где-то в лабиринтах тебя,
малого и большого…
Вечно обветренный звук
оставался неизменным лишь там, где родился, в тебе.
Кто жил в нём прежде, чем появился ты?
Кто будет в нем после тебя?
Вариации…
Моцарт знал это лучше всех
2015г.