Как очередь неровная,
Рождается строка.
Она ещё бескровная
И слабая пока.
Ещё ей надо сердца
И капельку ума,
Щепотку соли, перца,
Стреляла чтоб сама.
Но выстрелами строчек
Не рассыпают смерть:
Хочу я ими очень
Сердца друзей согреть.
Стрелок я и наводчик,
Во мне зарядом – страсть:
Хочу я меткой строчкой
В сердца врагов попасть.