У всех была первая любовь (или влюбленность). Как правило, школьная. Случилась она и у меня. Я училась в 9 классе, а он – мой Вовка – в 10-ом (в те времена это был выпускной класс). Наверное, мы были очень разные, в чем-то совсем не совпадали – в воспитании, в мировоззрении. Но тогда для нас это было совсем не важно. Мы нравились друг другу, хотели быть вместе; гормоны играли…
Я училась хорошо, планировала получить высшее образование. А Вовка был двоечником, разгильдяем, учеба его совершенно не интересовала. Он увлекался автомобилями и хотел стать автомехаником.
Моя старшая сестра считала, что этот парень для меня неподходящий. С пафосом заявляла:
– Представь, в будущем у одной твоей подруги муж врач, у другой – инженер, у третьей – офицер.., а у тебя кто? Работяга, копошащийся под капотом машины. Твой Вовка тебе не пара, он не нашего круга, не нашего уровня.
За моей спиной сестра пошла к Вове домой и потребовала, чтобы он оставил меня в покое.
Но он не оставил. Мы продолжали встречаться, пока сама судьба не развела нас в разные стороны. Я поступила в институт, его забрали в армию (тогда служили два года). Когда Вова вернулся, мне он уже был не интересен. Меня увлекла яркая студенческая жизнь. Я выросла. А он…Он почему-то срочно хотел жениться, создать свою семью. Я к этому была не готова.
Дальше каждый из нас пошел своим путем…
Наступила вторая половина 90-ых годов. Время совершенно дикое, социальная аномия. Я работала в школе, мой муж – офицер – нес службу. Оба бюджетника. И нам уже полгода не платили зарплаты. Вообще ни копейки! Помню, муж приходит домой и говорит с отчаянием:
– Не смотри на меня! Опять ничего не дали! Денег нет!
И он –подполковник – вечерами ходил по шабашкам, строил гаражи и палатки. Как мы тогда выжили – не знаю.
И в это время я в магазине увидела Вову, того самого – мою первую любовь. Он был весь из себя навороченный, очевидно, «новый русский» (так тогда это называли). Накупил массу дорогих продуктов, сел в шикарную машину и уехал. А я пряталась за столбом. Чтобы он меня не увидел. Плохо одетая, по сути- нищая, считающая в ладошке свои копейки – на хлеб, на молоко хватает, а на сыр и творог уже нет. Честно, говоря, я тогда заплакала… Так жалко себя стало.