В квартире родителей, на полке с детскими книгами, до сих пор стоит изрядно мною зачитанный двухтомник всех сказок Х.К. Андерсена.
Страницы книг желтые и пахнут уютом и ностальгией. В книге нет картинок, но они были и не нужны. Образы оживали в воображении и приглашали в удивительные путешествия.
За что я любила именно эти сказки, выделяя их среди прочих?
За бесконечно красивую грусть.
За удивительную палитру всех человеческих чувств.
За отсутствие розовых рюшечек, мимимишности и хеппиэндов.
В итоге – за достоверность!
За то, что горе и страдания в них не прятались под пышным кринолином. За то, что пороки и черствость, глупость и безразличие не отрицались или высмеивались, а описывались как часть человеческой природы.
За мудрость.
За глубину.
И за то, что они, словно чуткие наставники, проложили мне дорогу к себе. А если подумать, то и в профессию психолога!