Ты ещё в мою жизнь не вошёл
ароматом сирени пьянящим,
хоть танцует на бубнах апрель —
снег лежит в уголочках души.
Он растает позднее /поверь!/
чуть попозже под солнцем палящим,
ну а ты – заходи, раз пришёл,
и, прошу, уходить не спеши…
Подожди – я оттаю ещё,
разорву туго спутанный кокон,
это сделать непросто, ведь в нём
приготовилась я умирать…
Для того и подарены мне
были крылья всевидящим Богом,
чтоб уставшая ползать душа,
наконец, научилась летать.