Промозглой сыростью туман пролился в души,
Вбирая звуки, очертания вещей.
Я брёл домой и ощущал: уже простужен,
И понимал, что не избегнуть мне врачей.
Сейчас присесть бы у камина, в тёплом доме,
Накрывшись пледом, попивая терпкий чай,
Смотреть на всполохи и нежиться в истоме,
Чуть-чуть задрёмывая, как бы невзначай.
А мысли вяло утекали б сквозь ресницы,
Под непрерывный, тихий «разговор» огня.
И я б, сомлев в тепле, не чувствовал границы,
Меж сном и явью, что бежала от меня.
То – лишь мечты. А я иду в тумане зыбком.
Свет фонарей, как будто зов далёких звёзд.
Подняв повыше воротник, вздохну с улыбкой:
Какой соблазн нырнуть на миг в долину грёз.