Осавула гетманского вздёрнули.
Ишь как сапогами засучил!
Стрельнем – распознаем, не притворно ли
Он свои лампасы обмочил…
Схомутали пана офицерика.
Даром, что погоны в серебре,
Всё метался. Думали – истерика.
Кончился от тифа на заре.
Под завязку сцапали червонного
С зиркой на папахе впереди.
Мы его, проклятьем заклеймённого,
Наградили дырочкой в груди.
А потом полезли, как дебелые,
Обложили хутор с трёх сторон
Красные, блакитные да белые,
И пошли мы к пулям на поклон.
Встали мы, похмельные и сонные,
Не скупясь на грязные слова.
Что нам, хлопцы, плакать? Мы – зелёные.
Листья мы, пожухлая трава.