Смерть придет, у нее
Будут твои глаза.
В моей голове бьются сонмы стихий,
Уводят от мира, дрожания жил.
Совесть чиста, я слепой пассажир.
И смерть говорит мне – не жил!
На площади тихо, всадник в пути.
Под ногами листва прибита дождем.
Жизнь за спиной где-то там позади.
Душа догорает последним огнем.
Надо мною кружатся стаей грачи:
Ждут мой последний ангельский выдох.
Я ухожу. Без особых причин.
Это единственно правильный выход.
Кто мне звонил, прошу вас простить.
Время не ждет, последние ноты.
Я не отвечу, мобильник разбит.
Я не жалею прошедшие годы.
Теперь стало легче, мой голос внутри.
Я не жду, я мчу над полями.
Мне стало диким Царство земли.
Мне стала ближе беседа с ветрами.
Я теперь гордая вольная птица,
Над вечно синим небом кружась,
Смотрю свысока, как всем им теснится,
Как смотрят в мой дом, проходят, помолясь.
Закрытое окно. Запертые двери.
Разбитое стекло бутылки из борделя.
Забитая в углу адова ли тень.
И не поможет больше старая сирень.
Висит, как груша для бойца.
Все бледное, как жизнь писца.
Висит, не дышит, спору нет.
Висит, не слышит. Кухня. Свет.
Остатки прошлого обеда,
И на часах пора обедать.
Остатки писем на столе
Разорваны. И жизнь в ведре.
И кто хотел узнать, как он —
Не дозвонится. Под окном
Не достучится. Полон дом
Того, что стало вещим сном.
Тик-так…
Часы зависли надо мной,
И снимки прошлого долой,
И мимо жизнь, и мимо чай —
Никто не скажет мне «Прощай».
В квартире синий дым, туман.
Я очень болен, слишком пьян.
И до краев налит стакан,
И в жизни не найти изъян.
Зима не встретит мой покой.
Уйду я раньше в непогоду.
Никто не скажет мне «Постой».
На кухне тьма,
Ножом по горлу.
Человек сквозь фары в темноте,
продвигаясь, думал о себе.
На лице улыбка, счастье – бред,
мир, который есть его портрет.
Человек, что вдруг сошел с ума,
он забыл про деньги, про работу и дела.
Человек, что счастлив, он же враг
тем, кто ждет зарплату натощак.
Человек все счастлив вмиг и, в такт
продвигаясь, шел к мечте, и так
шел и шел сквозь фары в темноте,
вновь напоминая о себе.
Он человек, что столько лет
знал, что будет этот век,
двигаясь с улыбкой на устах,
потерял обиду, смерть и страх.
Человек, что счастлив, больше Бог.
Он рисует песни и поет на холст.
Человек, что счастлив, больше жизнь.
Он танцует в книге и читает свинг.
Человек задумался. Просто человек.
С каждым днем тусклее становились здесь
фары – близится немая смерть.
Он начинает третью жизни треть.
Человек, что бродил по комнате.
Человек, что бродил. И в комнате
человек бродил.
Человек, что бродил, и помер бы,
но бродил. Да вроде бы
жизнь бродил
человек, что не ищет помыслов,
человек, что не ищет конусов.
Человек, что не
человек. Ну, и пусть на краешке
человек. Что уже на краешке
человек тыщу лет.
Человек, что не ждет хорошего.
Человек, что не ждет, и, может быть,
не захочет ждать.
Человек, в чьих сердцах отложится
или в чьих покроется,
не заставив ждать.
Вот человек. Вот нос. Вот ухо.
Вот все, что стало ему сухо —
допустим старое вино.
Вот человек второй. И нос. И тоже ухо.
И тоже стало ему сухо
оттого, что пьет вино.
А вот вино. Вот пробка. Муха
над сыром чахнет. В муках
желает «не убить» ее второй.
Но как любезна стала жутко
для первого летающая муха,
что сыру не дает покой.
Второй, все понимая, в стуках
гоняет муху по столу,
не желая видеть муху на сыру.
И тут вдруг раздразнилась муха,
второму стукнув по виску
(смех первого пришел к лицу).
Второй оскалился, и тут-то
вскипели вены все на лбу.
И рот вдруг обронил слюну.
Но муха, стало быть, исчезла,
ища спасение на кухне —
открыла для себя весь дом.
Она сама с собой покончит,
как только обнаружит жизнь
непознаваемой, а если точно
недосягаемой в своих
Размерах, и заочно
расстается с миром первых
и вторых.
Все обращаем в нуль,
и бесполезен тот патруль,
который потеряет время,
в пространстве дремля,
давая телу отдохнуть.
Все обращаем в нуль
при появлении морщин, седин,
при написании картин.
Прожив всю жизнь один,
лишили в жизни пуль.
Все обращаем в единицу,
когда прошедшее не снится
и будущее не зовет.
Залезть с пророком в колесницу
и двинуть по небу в полет.
Все обращаемся к кому-то,
не ожидая ни один, ни нуль.
Мы просили лишь так глупо
здоровья ни за что, а будто
неловко повернется руль.
Все обращаемся мы к смерти:
«Не трогай нас, а завтра нас убей».
Несем мы чушь и в голове, и вместе
устали ждать от Бога вести,
и день становится серей.
Двое прохожих, аромат алкоголя.
Грубая женщина, мужчина довольный.
Запах настолько резкий, дотошный
от двух незнакомых, противных прохожих.
Идет дуновение ветра в двух метрах.
Схоластика тоже решение ветра.
Просто все сложно, когда не на месте
те, кто всего интересней.
Когда вероятность того, что прекрасно,
будет равна единице, и гласно
народ обозначит свои все виденья,
как же несложно читать откровенья.
Оденься. Открой дверь от комнаты.
Выйди на улицу, вдохни эти образы.
Выйди. Пройдись. Зачем эти возгласы
в тетради, в листе или в голосе?
Просто здесь. Считаю открытия.
В жизнь идут друг за другом события.
Покрытие стало слегка нестабильней.
Устоять все сложней, безобидней.
Почесав подбородок, ослабив глаза,
откроешь для мира новый роман.
И жизнь показалась скорее обман,
чем-то, что зовется божественный дар.