Перед ним лежали её картины,
Там страницы все были рваные.
Время окутало их паутиной,
Он признавал, эта книга странная.
Он думал, зачем ей, бескрылой, летать?
Зачем ей все рыцари и поединки?
И он решил до конца дочитать,
И рассмотреть о чём лгут те картинки.
Там на картинках полёт был с обрыва!
Нет, он её никогда не поймёт!
И не спросить… Хорошо есть архивы,
Но эта книга с ума лишь сведёт!
Пишет, полёт есть побег от безумья,
Пишет, что мир наш – это дурдом!
При столкновеньях – одно остроумье,
Может спасти от боли – стишком.
Всё вкривь идёт[60]! Но мира законы,
Спорят с теченьем извилистых рек!
И выживала она за кордоном,
Что охранял за чертою калек[61].
Был Дровосек у неё, герой пьесы,
Книгу листая, он стал понимать,
Письма ему сожгли мира бесы!
Но продолжала она стих вязать.
И на картинках, она вокруг деревца,
Выжгла узором огня на холме:
«Это мой мир! Я мира Владелица!
Не преступи! Иль в миру быть чуме!»
Всё глубже в лес, он, листая картинки,
Следом за ней, по тропе её дней…
Он-то хотел отыскать поединки,
И утонувших следы кораблей.
Он думал есть булава, кони, стрелы…
Но беззащитна она, словно лань.
Он Дровосек! И сердцем был смелый,
Но он не смог преступить её грань.
Сколько провёл он за книгой ночами?
Знает об этом рассветная тень,
Как-то совет прошептала стихами:
«Ты умирай и живи каждый день!»
И он поверил, что это не снится,
И он, закрыв её книгу «Дурдом»,
Принял решенье поймать свою Птицу,
И сделал шаг за кордон. S…
04.03.2021