– Когда приедет твоя подруга? – Крестовский ставит перед входной дверью небольшой чемодан и, отодвинув манжет светло-серой рубашки, смотрит на дорогие часы на запястье.
– Она попала в пробку. Скоро будет, – отвечаю резко, не желая признаваться, что сама дергаюсь от волнения. Марина с моими вещами выехала из нашей с Денисом квартиры минут сорок назад, но все еще не достигла пункта назначения. – Я спущусь ее встретить.
– Консьерж может встретить ее и помочь подняться, – предлагает мужчина задумчиво.
– Нет! – восклицаю нервно, не желая представлять, что будет, если Маринка поймет, что происходит. Она деятельная и очень справедливая – и в полицию может обратиться. Да и Дениса она недолюбливает, а если узнает правду – его уже никогда не простит, а меня не поймет. Я ведь и сама себя не понимаю. – Я… Не стоит этого делать.
Пожав плечами, Крестовский подходит к невысокому деревянному стеллажу, берет оттуда пластиковую карточку и протягивает мне:
– Это ключ от подъезда и лифта.
– Спасибо, – принимаю из его рук карточку, но забрать ее сразу не получается. Пока я тяну пластиковый прямоугольник на себя за один край, Крестовский крепко держит ее за другой, вынуждая меня поднять на него глаза.
– Ты кажешься мне разумной девушкой, Александра, – говорит обманчиво мягким тоном. – Не делай того, о чем можешь впоследствии пожалеть.
– Что, по-вашему, я могу сделать? – осипшим от волнения голосом, уточняю я. – Уйти с ключом от вашего дома в закат? Или рассказать, какие именно залоги вы принимаете в своем казино у азартных игроков?
Уголки губ Крестовского приподнимаются, в знак того, что он оценил мою шутку, но глаза остаются серьезными.
– Полагаю, мы друг друга поняли.
Выхватив карточку, я отворачиваюсь и берусь за ручку входной двери, лопатками ощущая пристальный взгляд хозяина квартиры. Дергаю на себя дверь и, выйдя за порог, быстро захлопываю ее за своей спиной. На лифте спускаюсь на первый этаж и, миновав комнату консьержа, выхожу на улицу. Здесь жадно ловлю ртом воздух, ощущая, как внутри словно распрямляется пружина, которая была в напряжении все время, которое я провела наедине со Стасом Крестовским, и иронично думаю, что теперь и я могу сказать, что познала вкус свободы.
Пока жду Марину, меряю шагами тротуар у дома. На высоких каблуках это делать крайне неудобно, но выбора у меня нет – на мне вчерашние туфли и вечернее платье, которые я сейчас просто ненавижу. Единственное, что немного сглаживает диссонанс этого образа и дневного света – черная рубашка, которую любезно одолжил мне Крестовский. Я закатала рукава до локтей и завязала полы рубашки узлом на талии. Если бы не стойкий запах хвои и моря, который постоянно напоминает мне о владельце этого предмета одежды, я бы была вполне довольна своим видом.
Спустя пару минут в разъезжающиеся ворота въезжает белый седан Маринки и, сделав круг по подъездной дорожке, останавливается у тротуара рядом со мной.
– Объяснишь мне, что происходит? – не тратя времени на приветствия, набрасывается на меня подруга, выскочив из автомобиля со скоростью шаровой молнии. – Я ничерта не поняла по телефону.
– Мне на некоторое время нужно уехать, – начинаю осторожно. – Вернусь, все расскажу.
– Что за секретность, не понимаю! – взвивается она. – Опять тебя Денис во что-то втянул?
– Никто ни во что меня не втягивал, Марин, – стараюсь не выдать собственного отчаяния, чтобы лишний раз не пугать ее. – Просто так надо.
– Ты одна уезжаешь? И куда? – не сдается она.
– В Москву, – признаюсь я нехотя, понимая, что должна поделиться с ней хотя бы частью правды. – Может быть за границу на несколько дней.
– А Денис?
– Я еду без него.
– Поссорились, что ли? Дома его не было, но шкафы у вас все вывернуты наизнанку, словно он что-то искал. Я даже сначала подумала, что вас обокрали, но вовремя вспомнила, что подобные странности в порядке вещей для твоего мужа.
– Марин, у меня мало времени, – сердце болезненно сжимается от мысли, что мог искать в нашей квартире Денис. – Обещаю, что все тебе расскажу, когда вернусь. Ты чемодан привезла?
– Привезла, – с демонстративным вздохом, призванным показать, насколько она недовольна моей скрытностью, подруга открывает багажник и ловко достает из него небольшой пластиковый чемодан.
– Все положила? – уточняю я, обхватывая пальцами ручку небольшого пластикового чемодана на колесиках.
– Паспорт, два платья, белье, кроссовки, туфли, джинсы, шорты, рубашка и пара футболок, – методично перечисляет подруга. – Косметичку еще закинула, хоть ты и не просила. И твои витамины.
– Спасибо, – делаю попытку улыбнуться, но по подозрительному взгляду Марины понимаю, что выходит не очень. – Сможешь сделать для меня еще одно одолжение?
– Ты меня пугаешь, – говорит подруга, пытливо разглядывая мое лицо. – Что еще?
Вместо ответа вкладываю в ее ладонь сложенный в несколько раз листок, вырванный мной из блокнота в спальне Крестовского.
– Если возникнет… Особая ситуация, – говорю тихо, глядя в огромные карие глаза Марины. – Маме передай, пожалуйста.
– Саш, ты о чем? – шепчет подруга, испуганно вытаращив глаза. – Какая особая ситуация?
– Если что-то случится, ты поймешь, – выпустив ручку чемодана, я порывисто обнимаю Марину, смаргивая слезы, которые застилают глаза.
– Ты хотя бы позвонишь мне из Москвы?
– Я постараюсь, – перед тем как отстраниться, сжимаю ее крепче, в безуспешной попытке разделить с кем-то груз, который я на себя взвалила. – Ну, все, мне пора.
– Александра, – столбенею, когда за спиной раздается хрипловатый голос с уже знакомыми мне стальными нотками. Чувствую, как Марина, за которую я все еще отчаянно цепляюсь, тоже шокировано замирает и, скорее всего, в этот самый момент во все глаза таращится на Крестовского. – Опаздываем.
Отстранившись от подруги, я стремительно разворачиваюсь к мужчине, собираясь выплеснуть на него свое негодование за его неожиданное появление, но оно тут же стремительно сходит на нет, стоит мне столкнуться с ним взглядом.
На расстоянии десяти метров, которые нас сейчас разделяют, Крестовский выглядит не менее впечатляюще, чем когда нависает надо мной в квартире и с высоты своего роста рассматривает как хищник свою добычу. Высокий, широкоплечий, в темных брюках и пиджаке на несколько тонов светлее, он выглядит как с обложки журнала. Неудивительно, что Марина рядом со мной, обычно говорливая и дерзкая в компании мужчин, молча таращится на него, явно под впечатлением от его эффектного появления.
– Мне надо идти, Мариш, – прочищаю горло. – Я позвоню.
– Саш, – Марина, наконец, хватает меня за руку и сдавленно шепчет: – Кто это?
– Просто знакомый, – стараюсь, чтобы мой голос звучал ровно и спокойно, но как тут держать себя в руках, когда в этот самый момент Крестовский походкой профессионального Джеймса Бонда спускается по лестнице и подходит к нам.
– Я Стас, – говорит он застывшей подруге. – А вы должно быть, Марина. Извините, не могу оставить с вами Александру. Нам пора.
Он молча протягивает руку и накрывает своей ладонью мои холодные пальцы, которые так сильно сжимают ручку чемодана, что их начинает сводить.
– Я заберу, – говорит чуть насмешливо. – Жду тебя в машине.
Когда он отходит на достаточное расстояние и начинает о чем-то беседовать с водителем, который укладывает в багажник наши чемоданы, я, наконец, набираюсь смелости, чтобы взглянуть на подругу.
– Саша… – начинает она. – Что происходит?
– Я… Это работа, – неумело вру, прекрасно понимая, что Марина ни за что не купится на подобное объяснение, и все же, продолжаю: – Проект на десять дней. Не волнуйся, ради бога.
Я вновь порывисто обнимаю подругу, понимая, что у меня есть максимум десять секунд до того, как она придет в себя и засыпет меня градом вопросов.
– Все расскажу, когда вернусь, – обещаю на прощание и, развернувшись на каблуках, быстро иду к машине, рядом с которой меня ждет Стас Крестовский.
На протяжении всей поездки до аэропорта я ощущаю на себе пристальный взгляд мужчины. Внешне стараюсь на него не реагировать, но это, конечно, нелегко. Все как-то навалилось в один момент – и внимание Крестовского, от которого я вся горю, и мысли о муже, и встреча с Мариной… Разговор с подругой будто открыл невидимые шлюзы и на меня обрушился поток неизбежной реальности происходящего, а следом пришло пугающе четкое осознание того, что все это не сон. Я оставляю свою жизнь и лечу с посторонним человеком неизвестно куда и неизвестно для чего. Этакая безвольная кукла. Уму непостижимо.
Резко вздрагиваю и инстинктивно обхватываю себя за плечи руками, чем вызываю неожиданный вопрос Крестовского.
– Замерзла? – он выключает кондиционер, нажав на кнопку пульта, находящегося у него под рукой.
– Нет, – отвечаю резче, чем стоило бы. – Меня просто раздражает ситуация, в которой я оказалась.
– Ты расстроена, – соглашается он мягко. – Что ты сказала подруге?
– А вы как думаете? – встречаюсь с бездонными синими глазами, от взгляда которых сердце сбивается с привычного ритма.
– Я не могу залезть в твою голову, Александра, – по машине раскатывается низкий голос с уже привычными хриплыми нотками. – Но сомневаюсь, что ты рассказала ей правду.
– А вы считаете, что нужно было рассказать обо всем, как есть? – взрываюсь я. – Интересно, как бы повела себя подруга, если бы узнала, что мой муж проиграл меня в казино, а самоуверенный бизнесмен решил забрать меня в качестве трофея, вместо того, чтобы найти какое-то цивилизованное решение вопроса? Нет уж. Такая правда разобьет сердце любому.
– Твое сердце разбито? – с задумчивым видом цепляется за последнюю фразу.
– На мелкие осколки, – глухо отзываюсь я, отворачиваясь в сторону окна и всем своим видом демонстрируя, что продолжать этот разговор я не желаю.