Не плачь, поэт, о сбитых башмаках,
О том, что твои волосы седы.
Утешься, что нет крови на руках
И на песке останутся следы…
Пусть вовсе не пугает нищета,
Ведь жизнь так эфемерна иногда,
Тогда ты перестанешь дни считать,
А будешь, как мудрец, листать года.
