Портрет ее, бывало,

В глазах моих стоит;

Сие любви начало

Мой дух уж не смутит;

Теперь же в кладовую

Снести его велел,

Чтоб эту мину злую

И в красках я не зрел.

И. Долгорукий

Цветок засохший, безуханный,

Забытый в книге вижу я;

И вот уже мечтою странной

Душа наполнилась моя:

Где цвел? когда? какой весною?

И долго ль цвел? и сорван кем,

Чужой, знакомой ли рукою?

И положен сюда зачем?

На память нежного ль свиданья,

Или разлуки роковой,

Иль одинокого гулянья

В тиши полей, в тени лесной?

И жив ли тот, и та жива ли?

И нынче где их уголок?

Или уже они увяли,

Как сей неведомый цветок?

А. С. Пушкин

По правде говоря, райская история повторяется и до сих пор, бесчисленно: почти каждая любовь начинается раем.

* * *

Итак, любовь, как творчество, есть воплощение каждым из любящих в другом своего идеального образа. Любящий под влиянием другого как бы находит себя, и оба эти найденные, новые существа соединяются в единого человека: происходит как бы восстановление разделенного Адама.

М. М. Пришин

Загрузка...