11 ноября 2017 г.
На улице – морок,
на сердце – невнятная дурь.
Ни солнца, ни снега, почти бесконечная серая водная пыль…
Не тридцать, не сорок…
я, может быть, скоро уйду –
туда, где с разбега,
туда, где ещё не селилась бродячая мысль…
Где одуванчики просто искрят на траве,
и разлетаются первым касанием ветра…
Туда, где не тикают счётчиком дни в голове,
где нет ни вопросов,
ни, что важнее – ответов.
Туда, где ГИЕНЫ почти никого не едят –
ну так только, если случайных бродячих ШАКАЛОВ,
где ЛЕОПАРДЫ величественно не спят –
чуть приоткрыв
один глаз в полудрёме усталой…
С размаху, с разбегу, спасательный круг очертя –
туда, где спускается небо в неспешный прибой…
И, может быть, пару мгновений спустя –
я сразу вернусь – ну конечно, к тебе, за тобой…