Первый иней лёг на траву…
В речке жухлая листва…
Вот уже ноябрь по праву
льдом укутал гладь пруда.
Зиму ждёт, – свою невесту…
Но замешкалась она…
Хочет ей признаться честно,
что милей ему весна!
Только встретиться с весною
ноябрю никак нельзя…
Вот и бродит он с тоскою,
жизнь постылую кляня!