«Слишком много добра делать плохо», —
Так отшельник один говорил.
Он всё понял с последним лишь вздохом,
Как же сильно себе навредил.
Люди вздорны, глупы и бездушны,
Алчность плотно затмила глаза.
Всё живут в мегаполисах душных,
Не нужна им Святая лоза.
Горька́ плата за доброе сердце.
Было сложно, и хаос в стране.
Он открыв первобытную дверцу,
Вдруг решился побыть в стороне.
От безвластья, унынья, разрухи,
Захлестнувшей в «лихие» страну.
Там, где слёзы роняли старухи,
Провожая сынов на войну.
И тайга распахнула объятия,
Он влюбился в неё как дитя.
Жил один, лишь Святое распятие,
Словно в память о прошлом храня.
Он ведь в клетке из собственных правил,
Заключённый в свой личный острог.
Его путь ни один не исправил:
Ни волшебник, ни маг и ни Бог…