Сидели, курили в курилке,
А в мыслях своих далеки,
Дымком сигаретных коптилок
Испачкали все потолки.
Гадал нам цыган по ладони,
Что рота уйдёт без потерь,
Но бога, небесные, кони
Стучали копытами в дверь.
И рота ушла по тревоге,
Стряхнув не начавшийся сон
И, пылью на вечной дороге,
Растаял в ночи эскадрон.
Взошедшее солнце старалось
У мёртвых разжать кулаки,
От роты немного осталось —
Прокуренные потолки.