Отец привёз намедни клюквы! Она – Российская Душа!
Клюква… не брюква! Наполовину красная… не зрелая она!
…болото, мох… туман! – рассказывает он, отец.
А я пригоршню за пригоршней уминая, ему кричу, —
Ты, батя, молодец!