Конница Будённого
Гром копыт.
С Востока разорённого
На Львов летит.
А на Висле встали
Тухачевского полки,
Всё ещё в начале,
Наши шансы высоки!
А потом на Висле чудо,
Русь в пролёт,
Россиянам худо,
Польшу слава ждёт.
Сотня тысяч воинов
Умерла в плену,
Это как пробоина,
В ту войну.
Кресы стали польскими
Воровски,
Шли путями скользкими
Шляхетники.
Истинно российские
Земли, да себе.
Никли византийские
Орлы на гербе!
Год пришёл, вернулось всё
На круга,
Только вновь войну несёт,
Из далека.
Правда не об этом
Нонче разговор.
С давним вам приветом
От тех, кто помёр!
Требуют расплаты,
Да за Катынь.
Погоди, ребяты,
Чуть-чуть остынь!
Сотня тысяч сгинувших,
Это как?
Ноги там откинувших,
Где реял польский флаг!