Всё меньше песен фронтовых,
Их вспоминают нынче редко,
Как будто нету мест святых
И тех горячих, молодых,
С которыми ходил в разведку
Отец мой на Великой той,
Что уносила миллионы.
Возможно, коготь свой стальной
Под вопль истерики больной
Война острит и рвёт препоны…
Что ныне сдерживает взмах
Её кровавых чёрных крыльев?
Неужто память – тлен и прах,
Неужто на своих костях
Распишемся в своём бессилье?