Какой-то господин,
Боярин знатный из Афин,
Который в весь свой век
ничем не отличился
И никакой другой заслуги
не имел,
Окроме той одной,
что сладко пил и ел
И завсегда своей породой
возносился, —
При всем, однако же, хотел,
Чтоб думали, что он
достоинствы имел.
Весьма нередко то бывает:
Чем меньше кто себя
достойным примечает.
И, право бы, в слуги
к себе негоден был,
Когда бы родом он
боярином не слыл, —
Тем больше требует почтенья
и желает
В том самом городе,
где барин этот был,
Какой-то стихотворец жил,
Который пел мужей,
делами именитых,
Не титлами пустыми
отменитых.
Писателя сего боярин попросил,
Чтоб нечто и в его
он славу сочинил.
«Когда, – писателю
вельможа говорил, —
Вы что-нибудь мне в славу
сочините
И мне ту сделаете честь,
Прославиться и вам
тут также случай есть».
В ответ писатель: «Извините,
Я всею бы душой вам
в этом услужил,
Но сделать этого никак
мне невозможно,
Затем что я зарок
такой уж положил,
Чтоб не из подлого
ласкательства и ложно
Стихи на похвалу
кого-нибудь писать,
Но ими истинны заслуги
прославлять».