Странник по жизни (сборник) - читать онлайн

Я прохожу по улицам пустынным

В полночный час, когда все люди спят.

А фонари таинственно и длинно

Построились в один пунктирный ряд.

Я прохожу по скверу по ночному.

Густые тени расстелили сеть.

И кажется, что завтра по-иному

Я мог бы о прошедшем не жалеть.

А звёздный блеск и шорох листопада,

Как молния и как оглохший гром.

Я ухожу. Полночная прохлада

Мне говорит о чём-то дорогом.

Я старею. Правда, незаметно.

И в душе по-прежнему я юн.

Лишь неумолимая примета

В волосах печать кладёт свою.

Иногда в раздумии глубоком

Я к тебе приблизиться хочу,

Чтобы в полусвете спящих окон

Прислониться к твоему плечу.

Чтобы успокоила меня ты,

Тёплой лаской силы придала.

Неужели ты со мной когда-то,

Словно чудо, рядышком жила?

Я сегодня узнал из газет,

Что вождю уже семьдесят лет,

Что он – гений по всей земле,

Что он спрятан от нас в Кремле.

Я хотел бы встретиться с ним

Без свидетелей, с ним одним,

Осмелеть и вопрос задать:

«Кто убил мою мать?

Кто на склоне февральского дня

Оторвал её от меня?

И увёз. И сгноил в лагерях,

Породив в моей жизни страх.»

Не один отгорит рассвет —

Не дождусь от него ответ.

Диплом в кармане – слава богу!

Прощай, Магнитка! В добрый час!

Швыряет в новую дорогу

Меня судьба в который раз.

Я уложу свои манатки

В фанерный чёрный чемодан.

Без сожалений и оглядки

Дороге дань опять отдам.

И лишь потом, когда забуду

Страсть к переменам и езде,

Я о Магнитке помнить буду,

Как о немеркнущей звезде.

В сумерках, пьянящих, как хмельное,

Небо даже опустилось ниже.

Никогда уж больше не увижу

Я лицо знакомое, родное.

Я уеду в голубые дали,

Здесь оставив молодость лихую.

И, уже прощаясь, на вокзале

Добрых твоих рук не поцелую.

Не придешь к отъезду в неизвестность.

Не прольешь нечаянные слёзы.

Только уплывающая местность

Мне кивнет в вагон листвой берёзы.

Мне больно от своих бессилий.

Вот говорят: есть тема – труд.

Я пробовал. Не выходили.

Стихи на подвиг не зовут.

Меня Есенин, Блок и Брюсов

Разворовали по частям.

Стал превращать в поэзомусор

Свои стихи назло вождям.

И, не мечтая о награде —

На что мне звяконь орденов?

Шепчу я чувствами в тетради

В угаре искренних стихов.

Мне говорят: хвали высотный дом,

Канал на Волге, лесонасажденья.

А я молчу. Ну что же толку в том,

Что я совру, попав под настроенье.

Ведь если б я пленился красотой

И грандиозностью великих строек,

То и тогда бы ни одной строкой

Редакции любые не устроил.

Мои стихи, как камерный оркестр,

Как тайна непорочного зачатья.

Для них в печати прочно места нет,

Поскольку искренность не для печати.

Мне – двадцать девять.

Я уж не пацан.

Стал сдержан, вежлив

И порой задумчив.

На каждый день

Я составляю план,

Чтобы прожить его

Значительней и лучше.

Чтоб в каждом дне

Была иная новь.

Чтоб помыслы

Свершалися благие.

Но всё равно,

Из ношеных штанов

Никак не вылезу —

Нет денег на другие.

В пространстве вечном

Жизнь – всего лишь вспышка.

Зачем грустить о ней нам и жалеть?

Ведь всё равно бессмертного излишка

Нам не дано. И лучше не иметь.

Зачем нужна затянутая старость,

Когда от дел не пухнет голова,

Когда давно все сказаны слова,

И сердце жжёт проклятая усталость?

Сын пришёл домой

Грязнее осени.

Я беру ремень и…

Что вы – нет.

Бить не стал.

Мне тоже было восемь

Босоногих и беспечных лет.

Приходил домой и я

Чернее ночи,

Рваные штаны,

На лбу синяк.

Мать меня ругала,

Но не очень.

Видно, вспоминала

Про себя.

Я давно не снимался с места

И оброс домашним покоем.

Только сердцу в груди – что такое? —

Очень часто становится тесно.

Чтоб развеять шальную тревогу,

Иногда прихожу на вокзал я,

Прохожу по вместительным залам

И с перрона смотрю на дорогу.

Здесь движением всё отмечено.

Здесь прощаются и встречаются.

Может быть, наша жизнь заключается

В этом движении вечном?

И порою мне хочется очень,

Вспомнив жизни своей весну,

Сесть в вагон и махнуть, между прочим,

На какую-нибудь целину.

В юности всё понятно:

За тысячи миль езжай.

На картах цветные пятна

Зовут в неведомый край.

Но к тридцати, успокоясь,

Нас тишина манит.

Но почему этот поезд

Чувства тревожит мои?

Это всё уже было и скрылось:

Вязь дорог, перебранка колёс.

Но зачем же, скажите на милость,

Меня снова зовёт тепловоз?

Налетел неожиданно, свистнул.

Под откосом качнулась трава.

И умчался в восход золотистый

Быстроногий стальной караван.

Ярче вспыхнули блики на рельсах.

Быстро таял прозрачный дымок.

Я бы тоже далеким рейсом

В этом поезде ехать мог.

Ехать, ехать мечте навстречу,

Для свершенья великих дел.

Но держали меня за плечи

Будни в мелочной суете.

Только эти цепи не крепки.

Я порву их и утром одним

Из-под низко опущенной кепки

Улыбнусь на прощанье родным.

Улыбнусь и умчусь. И за мною

Будут долго бежать провода.

Голова моя светит весною,

С моим возрастом не в ладах.

В окно влетает утро, не спеша.

Будильник кукарекнул шестичасный.

И день начался, размешав

На горизонте голубое с красным.

Пора вставать, включаться в общий ритм.

Ведь жизнь не будет ждать тебя, лентяя.

Умывшись соком ягодной зари,

Я новый день с улыбкою встречаю.

Штормит, но катер смело

Сквозь брызги мчит вперёд.

А волны очумело

Бегут наоборот.

А мне и жуть, и любо

Встречать волну лицом.

Обветренные губы

Облизывают соль.

И кажется, что ныне

Ещё запрошлый век,

А я на бригантине

Преследую корвет.

Что громко рвутся ядра

И паруса хрипят.

Мои пираты рядом

Кого-то матерят.

Но тих и мирен берег.

Бессвязен чаек спор.

Ну кто бы мог поверить,

Что в сердце моём шторм!

На синей морде неба

Красные губы зари.

Луна, как краюшка хлеба,

О чём-то мне говорит.

Повесили сети веток

Ивы на берегу,

И ловят остатки света

Травы густые в лугу.

В такой замечательный вечер

Сбежать бы к реке босиком,

Чтоб ветер хватал за плечи

Резвящимся дураком.

Чтоб ноги из трав-капканов

Выдергивать, напрягшись.

И чтобы понять: как рано

Мы входим во взрослую жизнь.

Дорога мне родная улица,

На которой я жил и рос,

Где сейчас всё ещё сутулится

Дом наш старый, как Дед Мороз.

Скоро-скоро сломают стены.

Будет новый этажиться дом.

Но от этой большой перемены

Будет пусто в сердце моём.

Будет не за что ухватиться

Моей памяти в прошлых днях.

Годы, годы, вы, словно птицы,

Покидаете все меня.

Потому дорога мне улица,

На которой я жил и рос,

Где ещё хоть кряхтит, но трудится

Дом мой старый, как Дед Мороз.

Сколько лет я не мог вернуться.

Но однажды приехал. И вот

Прохожу по старинной улице

Мимо серых кривых ворот.

Прохожу, мрачным чувством влекомый,

Но во двор не могу зайти.

Там на месте старого дома

Новый дом начинает расти.

Словно что-то из жизни взято.

Грустно видеть, как тает след.

Детство, словно лишние пятна,

Вытирается тряпкой лет.

Я весь день проходил по улице

И в раздумии хмурил взгляды.

Сердце бедное, не волнуйся,

Это всё так и надо.

Устал я притворяться,

Что жизнь меня влечёт,

Что я хочу смеяться,

А не наоборот.

Устал встречать рассветы

И стыть под снегопад.

Устал я слать приветы

Впопад и невпопад.

Устал ругать работу.

В рот капли не беру.

Со мной случилось что-то,

А что – не разберу.

А, может статься, люди,

Уйти мне от стихий.

Ведь всё равно не будут

Читать мои стихи.

Моё забудут имя,

Что жил на свете зря.

И для других поднимет

Свой алый флаг заря.

Заря иной надежды,

Иного бытия.

А что там было прежде —

Им не отвечу я.

Шёл я поздно. Фонари горели.

Падал снег, танцуя на весу.

Тополя от холода скрипели.

Улица готовилась ко сну.

И совсем нежданно и случайно

Я увидел в свете фонаря:

Сыпалась с небес на землю тайна,

Яркими алмазами горя.

Словно вдруг перевернув страницу,

Я попал в мир сказки и мечты.

Будто я поймал перо жар-птицы

Небывалой, чудной красоты.

Я забыл заботы и печали,

Что наутро снова – труд и бой.

А алмазы сыпались, встречая

Снежные ладони мостовой.

Сидеть в квартире нет резону

В разгаре выходного дня.

Ушла куда-то к горизонту

Узкоколейная лыжня.

Обуйся в лыжи, палки – в руки

И, споря с ветром, убегай

Туда, где убивают скуку

Снегов крутые берега.

Я замираю в быстром беге

И ожиданием томлюсь,

Что на лыжне-узкоколейке

Вдруг прямо в детство возвращусь.

Вот голова моя дурная —

Всё перепутал, переврал.

И, кверху ноги задирая,

Упал в сугроб и заорал.

А что я думал? Что вернётся

Назад ушедшее давно?

Моя спина уже не гнётся.

И взгляд не остр. И лет полно.

Пора на основаньи КЗОТа

На пенсию услать меня.

Ушла куда-то к горизонту

Узкоколейная лыжня.

Ах, запись старая! Пластинка

Стучит на стыках, но поёт.

И пахнет розовой старинкой,

И в сердце вновь переворот.

Ах, танго, нежное такое!

Напомнило мне юность вновь,

Луну над спящею рекою

И первую мою любовь.

А голос бархатный и томный

За душу грешную берёт.

Так в комнате пустой и тёмной

Мне Козин о себе поёт.

Я погружаюсь без остатка

В твои наивные слова.

Как хорошо, что в жизни краткой

Нам песня старая – нова!

На работе – смешное дело —

Подчинённые по весне

Вдруг сложились и неумело

Подарили подарок мне.

Вот какие смешные вы, черти.

Не нужны мне ваши дары.

Вы мне так, на словах поверьте,

Что наш город – хуже дыры.

Но здесь тлеть мне недолго осталось,

Полнить крохами дни суеты.

Вот уже поднимает парус

Каравелла моей мечты.

Я ко всем испытаньям готовый.

И однажды, на мостик взойдя,

Дам команду: «Отдать швартовы!»

И умчусь на закате дня.

Я корнями даров не спутан,

Уплыву, всех врагов разозля,

Чтоб когда-нибудь ясным утром

Крикнуть радостно: «Здравствуй, Земля!»

Надоело. Такие тяжести

И на сердце, и в голове.

Отпустите меня, пожалуйста,

Отдохнуть в голубой синеве.

Побродить босиком по лугу.

Надышаться настоем трав.

Под черёмуховую вьюгу

Поваляться, ноги задрав.

Не родиться ребенком заново.

Я прикован цепями труда.

Лишь жаднее судьбы моей зарево

Жрёт оставшиеся года.

Я забыл все былые шалости.

И слезам ты моим не верь.

Отпустите меня, пожалуйста,

Отдохнуть в голубой синеве!

Перебирая свой архив бумажный,

Я обнаружил старую тетрадь.

Давным-давно я рыцарем отважным

Поэзию пытался штурмовать.

Был смел я и самонадеян.

Кричал «Ура!» и лез на бастион.

Меня влекла безумная затея

Коснуться поэтических знамён.

Но время всё поставило на место.

В стихах то перелёт, то недолёт.

Читать их никому не интересно.

Я не поэт. Я просто рифмоплёт.

Я был сражён и сам оставил поле,

Где пот и кровь бездарно пролились.

А годы шли. Я стал иным доволен.

Другие чувства и другая жизнь.

Но, чёрт возьми! Опять воспоминанья.

Я не читаю – помню наизусть.

Как будто я вернулся из скитаний,

Из тех краёв, где есть любовь и грусть.

И сам себе я говорю: неважно,

Что стал не тем, кем так хотелось стать.

Будь счастлив, что пришлось, хотя б однажды

Поэзию, как крепость, штурмовать.

Уходит день. Закат пылает.

Оторван лист календаря.

Наверное, никто не знает,

Что я сегодня прожил зря.

Обычный день, осенний, мокрый,

Слетают листья с тополей,

И по траве с оттенком охры

Пасет их ветер-прохиндей.

Всё, что задумал, – не успелось.

Всё, что хотел, – не завершил.

Телега жизни проскрипела,

Одолевая виражи.

Не каждый день приносит радость.

Бывают пасмурные дни.

Но и о них грустить не надо —

Нужны для счастья и они.

Несутся тучи с гор, стирая

Дождями летние следы.

Смотрю, как тихо отгорают

На клумбах поздние цветы.

Покоя нет. Он только снится.

И даже в южной стороне,

Где пальмы – женские ресницы

Грустят, но только не по мне.

Привязаны к своим причалам,

Как кони к стойлам, катера.

А море стылое рычало

И выло зло по вечерам.

По набережной каждый вечер,

От вольной жизни одурев,

Пасется стадо человечье,

Одежды модные надев.

Здесь у мужчин глаза, как угли.

И каждый холост или вдов.

Джинсами задницы округлив,

Девицы ищут женихов.

Такая осень здесь впервые.

И на душе такая ж стынь.

Дать что ли богу чаевые,

Чтоб солнце в Ялту отпустил?

Но бога нет. И небо в тучах.

И дождь, как проклятый, идёт.

Ах, эту осень встретить лучше

Мне было б у родных ворот.

Ну а пока с тоской взираю

На мир осенней маяты,

На то, как тихо отгорают

На клумбах поздние цветы.

А какие растут здесь пальмы!

А какие цветы цветут!

Но подсказывает мне память,

Что в России дожди идут,

Что в России давно уже осень,

И метелью шумит листопад.

И взволнованно сердце просит

Возвратиться скорее назад.

А какое здесь море синее!

А как улицы здесь чисты!

Только мне дороже Россия,

Даже если там грязь и стынь.

И совсем уж немного осталось

До отъезда в родные края.

Вот уже поднимает парус

Острокрылая яхта моя.

И умчусь в край берёз и сосен,

Где оставил я сердце своё.

А в России давно уже осень

Журавлиную песню поёт.

Один в квартире. День морозный.

Дела не клеятся никак.

Из зеркала глядит серьёзно

Один стареющий дурак.

Он мне противен. Что за морда?

В глазах отчаянье и злость.

Как будто при честном народе

Ему втолкнули в горло кость.

Иди ты к чёрту, старый скептик,

И зеркало переверни.

Пока ещё на этом свете

Есть нераспаханные дни.

Всё нет покоя взбалмошной душе.

Мне снятся сны из давнего былого.

Те сны, как типографское клише,

Пережитое повторяют снова.

Я помню всё: землянку и мороз,

Горящих дров законченность мелодий.

И, не оттаяв инея с волос,

Мы шли на стройку в неизвестный подвиг.

Война была на фронте и в тылу.

И каждый гвоздь казался нам снарядом.

И жизнь казалась сделанной как надо.

И все невзгоды таяли в пылу.

Да, мы ковали торжество побед.

Пусть это и звучит сейчас банально.

Пусть те, кому сейчас семнадцать лет,

Подумают о жизни нашей дальней.

А по ночам мне часто снятся

Неведомые города,

И я хочу попасть туда

И в переулках затеряться.

Ещё мне снятся поезда.

И я куда-то еду, еду —

Или добыть себе победу,

Или исчезнуть навсегда.

Порою снятся мне цветы —

Поляны солнечных ромашек.

Весь мир по-новому окрашен

И явит светлые черты.

Ах, эти сны – игра теней!

Зачем вы память тормошите?

Ведь всё равно вы не решите

Проблемы старости моей.

Мне говорят: да ты почти святой,

Не пьёшь, не куришь, скромный и простой,

Ни мебелей, ни золота, ни книжки.

Всего богатства: дети да нервишки.

Не думал я об этой святоте

В толкучке лет, в текущей суете.

Но знаю я, что нет меня богаче

Тем, что живу вот так, а не иначе.

Что жил я вместе со своим народом

И в радостные дни и в непогоду.

Какой бы ни возник в душе скандал —

Я Родину свою не покидал.

И если снова суждено родиться,

Хочу таким же снова повториться.

Я топчу по утрам росу,

И хожу, и смеюсь, как маленький.

Ах, какие грибы в лесу,

В подмосковном лесу под Чапаевкой.

Только я те грибы не рву.

Мне грибов никаких не надо.

Я нашёл их на дне во рву

Вместе с гильзою от снаряда.

Этот ров был окоп или нет?

Может, пушка во рву стреляла?

И теперь, через сорок лет

В моей жизни войну повторяла.

Шепчет реквием жёлтый клён.

И сосна отпевает тризну

Над героями тех времён,

Жизнь отдавшими за Отчизну.

Не стащил я гильзу в музей.

Не по нраву мне школьная мода.

Этот ров – сам себе мавзолей,

Память сорок первого года.

Вспоминаю всё без грусти

На исходе лет.

В детство кто меня отпустит?

Я бы взял билет.

В той стране далекой, дальней

Ходят босиком.

Нет там долгих расставаний,

Нет разлуки без свиданий —

Всё это потом.

В той стране весело-строгой

Небо, как слеза.

Там всего-всего так много.

Там вперед идут дороги —

Ни одной назад.

А мне бы жить, а мне бы жить

У тихой речки да у рощи,

Чтобы о прошлом не тужить

И быть понятней всем и проще.

А я живу, а я живу

Не на земле, а на асфальте.

Наш город хоть и назову —

Вы не отыщете на карте.

А я спешу, а я бегу

К какой-то цели неизвестной.

А мне б сидеть на берегу

На рыболовном своём месте.

Как надоело мне спешить.

Душа моя давно уж ропщет.

А мне бы жить, а мне бы жить

У тихой речки да у рощи.

Хреновый какой понедельник —

Не осень и не зима,

Предзимник и заосенник,

Не повесть и не роман.

Волнует меня пророчество.

Как хочется погадать.

Влюбился я в одиночество.

Невеста не может ждать.

Скачу я навстречу свадьбе

На белом декабрьском коне.

Но что меня ждет – узнать бы.

Что встретить придется мне?

Ночь ли с хрустящими звёздами,

Вечное ждание дня?

Или, укрытый морозами,

Веки закрою я.

Может быть, день-бездельник

Затянется, как обман?

Хреновый какой понедельник —

Не осень и не зима.

К чёрту все увлечения!

Лишь вечер воздух сгустит,

Иду к своему отрешению

Вспоминать и грустить.

Гонит меня одиночество.

Кнут бессонницы крут.

Встречу зовут по отчеству,

Разлуке имя дают.

Улицы забиты движением —

Автомобильная битва.

Молюсь в отрешении —

Не выходят молитвы.

Дома глазищами жёлтыми

Подсматривают за мной.

Оградами и решётками

Опутан мой путь земной.

Фонари усмехаются

На меня свысока.

Я с ними пытаюсь

Сыграть в дурака.

Фонарь – бубен,

Окно – треф.

Кон загублен

За мой блеф.

Ах, всё это мерещится.

Волшебная ночь!

Дураки не лечатся,

А уходят прочь.

Иду по коже асфальта,

А в глазах всё сильней

Лицо чье-то смальтой

Выложено на стене.

А лицо это абрис

Обозначили ветки клена.

А лицо это ляпис

Гаснущего небосклона.

Иду, спотыкаясь

О своё прошлое,

А на сердце

Камень разлук завис.

Тайком от себя кричу:

«Будущее, отзовись!»

Меня бессонница уткнула

Челом в оконное стекло,

Навстречу звёздному разгулу

Долой из дома увлекло.

И я ушёл, мечтой влекомый,

Познать все тайны бытия.

Но мир был тёмным, незнакомым,

И мне в нём не было житья.

Так я дошёл до края света,

Просунул голову за край.

Но ничего за краем нету:

Где Бог, где ад и где там рай?

И сразу небо просветлело,

И солнце скучное взошло.

И я своё дурное тело

Вернул в домашнее тепло.

Здесь на земле и свет, и август

Ещё гуляет по стране.

И я ещё кому-то нравлюсь,

А кто-то нравится и мне.

Передо мной Вселенная

Всё манит в новый путь.

В затылок дует тленная

Земного мира жуть.

И я уйду в бессмертие

К блистающей звезде.

Там посажу столетия

В небесной борозде.

И вырастит пространство

Без признаков времён.

И звёздное убранство

Признает меня в нём.

И Бог меня попросит

О жизни дать отчет.

Отвечу ему прозой,

Что я не жил ещё.

Что на Земле мне худо.

Там зря терял года.

Что поступил я мудро,

Перенесясь сюда.

И Бог мне скажет ясно:

«Живи в раю, беглец.

Ты заслужил прекрасный

Судьбы своей венец.»

Рассвет с трудом раздвинул шторы,

И утро хмурое вошло.

Проснуться, в самом деле, что ли,

Пока в душе нехорошо.

Сон не принес отдохновенья,

И в голове – сумбурный хлам.

Сон пролетел одним мгновеньем

Ко всем чертям, ко всем чертям.

Но я не буду поддаваться

Осенним будням в эту рань.

Пора вставать и одеваться,

И знать, что день совсем не дрянь.

Что день внесёт в сознанье ясность,

И я смогу, и я смогу

Понять себя на всём бегу

Как некую невероятность.

А листья всё падают, падают,

И нет им дороги назад.

И взор мой уставший не радует

Отцветший пустой палисад.

Росли в нём жасмин и левкои,

А нынче – пустые кусты.

И дышит глубоким покоем

Земля под осеннюю стынь.

И кажется, не было лета,

И осень пришла невпопад.

Осыпалась молодость где-то,

Как яркий цветной листопад.

Была ли мне юность наградой

Из всех невозможных наград?

А листья всё падают, падают,

И нет им дороги назад.

Надоели сплошные потери.

С плеч моих эту тяжесть сними,

И тогда я серьёзно поверю,

Что за летом не будет зимы.

Что за летом опять будет лето,

И опять зацветут васильки.

А зима далеко. Она где-то

За крутым поворотом реки.

И я снова упьюсь небывалым,

Опьяняющим запахом роз.

Успокоюсь я милым и малым,

И мне вечность подарит Христос.

Я её к своей жизни примерю,

Как пытаемся делать все мы.

Как хочу я, безумный, поверить,

Что за летом не будет зимы.

Серая мгла и дожди, как из бездны.

Ночи в потопе. И осень тиха.

Мне надоели мои переезды

В мир философий из мира стиха.

Мне надоело и думать, и верить.

Мысли повисли, как струи дождя.

Я не жалею о глупой потере

Того, что давалось легко и шутя.

Чувства сгорели упавшим светилом.

Край горизонта погас и затих.

Жизни моей для всего не хватило.

С детства до старости – только миг.

Сижу, балдея, над стихом,

Но ничего не получается.

Луна повисла за окном

И матом на меня ругается.

Что, дескать, я и глуп, и туп,

И что стихи мои безликие.

А за окном цветы цветут,

И ждут дела меня великие.

И ночь в глаза сует мне мрак.

И сердце бьется, словно в панике.

А я сижу и, как дурак,

Пускаю пузыри, как маленький.

А сам кого-то всё кляну

Или довольствуюсь молитвою

Про нашу жизнь и про страну,

Богами напрочь позабытую.

Про то, про сё и про народ,

Страдающий от унижения.

Что вот уже который год

Страна притихла без движения.

Но всё не то, и всё не так.

Всё врет луна мне желторожая.

А я гляжу в полночный мрак

И ощущаю ужас кожею.

Настанет утро или нет,

Или продлится ночь до вечности?

Я жду, когда придет рассвет,

Освободив меня от нечисти.

И буду просветлённый я

Трубить в рифмованные горны.

Чтоб разбудить всех россиян

На труд свободный и упорный.

В Донском есть парк, а в парке – лужа.

Зовется – пруд. А в том пруду

Лягушки горлопанят дружно

И ловят мошек на еду.

Красавцы клёны, как короны,

Несут раскидистые кроны.

А на обочине каштаны

Струят цветущие фонтаны.

Здесь запах трав наглядно явен.

Идешь и дышишь, как в раю.

Здесь творческий экстаз проявлен,

И я стихи творю, творю.

И натворил два пуда строчек.

И возомнил: мне суть дана.

А дома прочитал их ночью

И понял: нет в них ни хрена.

Как мог я вдохновиться круто

Под сенью дряхлых тополей.

Мне было б лучше ясным утром

Гонять по небу голубей.