Кому стихи мои нужны?
Быть может, никому…
И с сердцем лишь они дружны,
Приятели уму.
Бумага терпит, это так
Все откровенья слов,
И, как пятак, берёт пустяк
И тайну сладких снов…
Но, может, кто-нибудь войдёт
В стихов мой тихий сад
И улыбнётся, и вздохнёт,
И встрече будет рад!