«Са…"… голос срывается, неуверенностью спеленат.
я сбиваюсь с ритма дыхания. я чувствую себя дурой.
но никак не могу избавиться от чувства, что с пеленок
я знала о тебе, о нас. о том, что сложно назвать партитурой
– ведь у отношений не бывает никакого плана.
есть встреча. есть тяга. есть страсти магия…
или нежность… заставляющая тихо шептать «ох, мама…»
или междугородности, рельсовости, поездов-мания…
«Са…» я делаю вторую попытку. результат тот же…
не произносится, потому что слово так много весит,
что даже от мысли о нем – по всей коже
волнами мурашки и жар..в этой смеси
уже упомянутый выше план: стать рядом!
подойти уверенно и молча, к спине спиной встать.
сделаться вином, нектаром, если угодно – ядом,
чтобы не убивать (нет!), а дурманить и звать
в себя, приручив, опоясав привязан-
ностью легко (вместе с тем и прочно!).
рассказать тебе правду. придумать сказок
и тешить тебя ими – из ночи в ночь…
«Са…» мучительно выдыхаю всей грудью
(от нежности, я слышала, можно задохнуться)…
Мешает все – безлюдие, люди,
боязнь осознать, что все – сон, и проснуться…
«Са…» – начну в последний раз, вроде бы решившись,
проведу языком по верхней губе медленно, не спеша…
и… ощутив, что все, наконец, сейчас свершится,
едва дыша, на полушепоте закончу… «…ша»