- Просто пропустите нас через ваши поля. Зачем множить ненависть и боль. Мы воюем не с вами.
Высокий воин в сверкающей броне опустился на колени, сорвал колосок и попробовал зерно на вкус.
- Урожая в этом году уже может и не быть.
Девушка в длинном сером платье окинула взглядом бескрайнее поле. Даже у нее, у них, со всеми их способностями хлеб в этом году мог не уродиться как надо. А что это значит?
- Там, за холмами уже поля людей. И у них почти ничего не взошло.
- Вы пришли оттуда? А люди?
Маг развел руками. Потом снял шлем и потер лоб.
- Никого нет. Бежали. Или просто ушли туда, где тепло еще позволяет на что-то надеяться.
Апьва знала, что надеяться бессмысленно. Зима надвигалась слишком быстро. Возможно, в этом году первые метели завоют уже в последнем летнем месяце.
- А вы? Убегаете или пытаетесь настичь судьбу?
Воин оглянулся и обвел руками застилающие горизонт колонны воинов.
- Разве ты не видишь. Мы побеждаем. Еще несколько месяцев, может быть пара лет и твердыня падет.
В ее глазах промелькнула... жалость? Грусть, грусть в них была совершенно точно. Такая невероятная печаль прожившей множество лет, познавшей все или почти все об этих равнинах, полях, реке, что несла свои медленные спокойные воды из-под великого ледника.
- Вы хотите дойти туда, где встретите смерть. Разве это не так?
Ее слова укололи его в самое сердце. В этой фразе, произнесенной таким спокойным, почти равнодушным тоном скрывалось все отчаянье, пустота, которая не покидала его последнее время.
Меланхолия, которая пришла к нему, сильному, умному мужчине и терзало ежедневно, ежечасно невозможностью что-либо изменить.
И именно поэтому, он не менял ничего. Упрямо шел со своими людьми от сражения к сражению, от одного утонувшего в серости и дожде городе к другому, от одной опустевшей деревни к следующей. Бой за боем, стычка за стычкой.
И магия, магия которую он использовал и которой становилось все меньше. Как и тепла в окружающем его мире, в сердцах еще встречавшихся на пути людей.
- Мы еще можем победить твоих хозяев, альва. И тогда, тогда мы заставим их все вернуть.
Теперь она казалась скорее удивленной. И разочарованной.
- Конечно вы победите. Вы уже победили. Но порой победа бывает гораздо хуже поражения.
Что он мог сказать в ответ. Только сорвать еще несколько колосков. Этот вкус был знаком с самого детства. Ведь его родители занимались тем же самым, что и эта хранительница знаний. Как и он сам. Только давно.
Но они не смогли защитить свои сады от льда. Там, где когда-то цвели яблони теперь только северное сияние украшает небеса своими мертвыми цветами.
Бездна времени разделяет это давно и это сейчас. И человек, который не знает как сделать этот решающий шаг. Он тоже отличается от того, из давнего прошлого. И даже просто из утра сегодняшнего дня.
Эта альва. Ему жаль ее. Но нужно идти дальше. Торопиться вместе с другими. Тысячами, десятками тысяч. С теми кто еще верит.
- Мне надо идти. Твое решение?
Ее уже не было рядом. Серый сарафан можно были едва различить среди поднявшихся во весь рост колосьев. Так далеко...
Куда все мы идем? Зачем. Ответа нет.
Поднимающийся ветер разгонял волны колосящейся пшеницы. Далекая фигурка исчезала среди этого моря еще живого. Стремящегося жить.
Надо обязательно вспомнить. С чего начался их разговор?
- Они ушли. Покинули этот мир. Решили, что это награда для вас.
Эта весть ошеломила. Он не мог ей поверить.
Награда? Какая злая шутка.
Шлем с глухим стуком выпал из руки. У него оставалось еще немного магии. Немного тепла. Может быть у этого поля еще есть шанс.