Эмма Вулф была женщиной, которая не теряла самообладание даже тогда, когда NASDAQ падал быстрее, чем её терпение к людям без чувства юмора.
Её день начинался с трёх вещей: кофе, новостей о падении крипты и вопроса «почему я до сих пор не завела собаку». Последний повторялся чаще, чем следовало.
Работа аналитиком на Уолл-стрит означала, что её график был плотнее, чем джинсы 2007 года. Эмма жонглировала миллионами долларов, клиентскими истериками и своим отсутствующим личным счастьем с изяществом циркового артиста, у которого аллергия на клоунов.
Любовь? Ха. У неё на это стояли фильтры сильнее, чем у Instagram-моделей:
Не глупый;
Не женат;
Не говорит «я просто не готов к серьёзным отношениям» на третьем свидании после того, как у тебя в холодильнике его зубная щётка.
Так что, когда её лучшая подруга Лана однажды вечером за просекко заявила:
— «Ты просто боишься отношений!»
Эмма чуть не захлебнулась.
— «Я не боюсь. Я просто... переборчиво-интеллектуально-прагматичная», — ответила она, делая вид, что это официальный диагноз.
— «Ха. Тогда попробуй встречаться с семью мужчинами одновременно. Вот так — семь! Один на каждый день недели! Хоть раз почувствуешь, что живёшь, а не ведёшь Excel-файл своей жизни.»
— «Лана, это звучит как сценарий сериала Netflix, который я бы выключила через двадцать минут.»
— «Спорим? Проиграешь — делаешь! Месяц. Семь парней. Пять свиданий с каждым. Сдаёшь мне отчёт каждое воскресенье. И без увольнений до времени ‘причина очевидна’.»
Эмма закусила губу. Просекко говорил: «будь смелее». Рациональный мозг говорил: «ты не справишься даже с двумя имейлами одновременно, куда тебе — семь мужчин».
Но тут она вспомнила, как последний её «роман» закончился гениальной фразой:
«Ты слишком успешная, я чувствую себя рядом с тобой как PowerPoint без анимации.»
И она — назло всему — сказала:
— «Ладно. Семь. Один на каждый день недели. Но если один из них окажется фанатом астрологии или рэпером под псевдонимом ‘Денежка’, я ухожу в монастырь.»
В 2:13 ночи она создала таблицу:
Формат: День недели — Имя — Место знакомства — Первая оценка — Критическая ошибка.
Подписала вкладку:
"Проект «Козлята»: фаза эксперимента"
На следующий день, с легким похмельем, она установила все дейтинговые приложения, что смогла найти.
К обеду понедельника у неё было:
26 лайков;
12 совпадений;
1 странное предложение от парня с фотографией в костюме медведя.
И… одно знакомство, которое выглядело подозрительно адекватным.
Имя: Лео.
Профессия: системный аналитик.
Бонус: писал грамотно.
Минус: спросил, не опаздывает ли она на завтрак, если будильник звучит не в чётное время.
«Кажется, понедельник у меня занят», — подумала Эмма и добавила имя в таблицу.
Эксперимент начался.
Эмма вышла из офиса в 18:45 — на тринадцать минут позже, чем планировала. Для большинства людей это не повод для паники. Для Лео это звучало как трагедия греческого масштаба.
Сообщение пришло в 18:46:
Лео: «Ты на подходе? Я рассчитал идеальное окно на 18:58. После этого ресторан начинает заполняться, и уровень шума превышает 60 децибел.»
Эмма: «Я рядом. Если что, у меня беруши. Не паникуй.»
Он написал смайлик. Безэмоциональный, стандартный. Как будто его вставили из Google Docs.
Ресторан оказался в районе Сохо, вегетарианский, с белыми стенами, идеальной геометрией столов и официантами, которые выглядели так, будто работают тут только ради скидки на йогу.
Лео сидел ровно. Его галстук был симметричен, волосы — зафиксированы, взгляд — насторожен. На столе лежал телефон… в авиарежиме. Потому что, как он сказал позже:
«Электромагнитное излучение ухудшает усвоение пищи и отвлекает от построения безопасной эмоциональной среды.»
Господи, я что, ужинаю с Wi-Fi-рутером? — подумала Эмма, но улыбнулась.
— Значит, ты аналитик, — сказал он, когда они выбрали блюда.
— И ты — системный инженер. Почти родственники, только ты оптимизируешь серверы, а я — людей с большими деньгами и маленькой совестью.
— Хм, интересно. Я структурировал свой подход к свиданиям.
— Это ты сейчас всерьёз?
— Да. Смотри. [достаёт распечатку] У меня есть шкала совместимости. Семь категорий, три критерия, в сумме 21 балл.
— А я, значит, в Excel попадусь?
— Я просто предпочитаю анализировать. Субъективность сбивает фокус.
Ну привет, романтика. Она мертва. Закопана под формулами.
На втором бокале вина (который Лео заказал с явным внутренним конфликтом — «в понедельник!»), Эмма вдруг поняла, что… ей весело.
Да, он был чудаком. Но в этом был стиль. Он не притворялся. Он честно считал, что чувства можно описать матрицей. Он сказал:
— Эмма, ты, возможно, подходишь мне по категории "эмоциональная совместимость". Пока 16 из 21.
— Только 16? Я обижена. Я хотя бы на 18!
— Хочешь — можем пройти тест прямо сейчас.
Она рассмеялась. Настояще. Он вызывал одновременно раздражение и искреннюю симпатию. Он был как IKEA: всё чётко, но без инструкции ничего не понятно.
В 21:12 (время окончания свидания Лео тоже рассчитал заранее) он провожал её до такси и сказал:
— Я бы хотел увидеть тебя снова. В среду, 19:00, японская кухня. Уровень шума — низкий, рейтинг — 4.7, расстояние до метро — 400 метров.
— Лео… звучит… интригующе. Но у меня уже занят график на неделю. Очень… насыщенная неделя.
— Я могу внести тебя в Google Calendar на следующее воскресенье. Ближе к полнолу... к выходным.
Она пообещала подумать.
Когда Эмма вернулась домой, Лана уже ждала отчёта.
— Ну что, как козлёнок №1?
— Чистенький. Упакованный. Возможно, с диаграммой наших поцелуев в будущем. Но милый. По-своему.
— Переспала?
— Лана! Это был понедельник. У нас с Лео только обсуждение моделей привязанности и борьба за последние палочки васаби.
Лана хохотнула:
— Ну, держись, Вулф. Завтра вторник. А значит — Брайан. Тот самый, с фоткой, где он с мамой на пляже и в подписях написано «семейные ценности».
Эмма закрыла глаза.
Господи. У меня свидание… с маминым мальчиком.
— «Ну, ты готова?» — Лана выглядела так, будто собиралась запускать Эмму в бой.
— «Психологически? Нет. Физически? На мне красная помада и туфли, в которых я ходила на IPO. Значит — да.»
— «Напомни, кто он?»
— «Брайан. Архитектор. Любит книги, джаз и... свою маму. В анкете написал: “Главная женщина в моей жизни — моя мама. Но я открыт новым чувствам”.»
— «Это либо мило, либо — тревожный звонок громкостью сирены МЧС.»
— «Узнаем в бою.»
Встретились они в уютной кофейне на Манхэттене. Стены были усеяны полками с книгами, официанты — в беретах, а латте подавали с рисунками, достойными выставки.
Брайан уже ждал.
Розовая рубашка. Улыбка — теплее обогревателя. И с первого взгляда — полное ощущение, что он очень-очень старается понравиться.
— «Эмма!» — встал он, будто собирался сделать ей предложение уже сейчас.
— «Привет, Брайан. Ты — как с открытки из раздела “мартовские свидания”.»
Он смутился.
— «Я просто хотел, чтобы ты почувствовала себя особенной.»
— «Уже чувствую. Даже немного как в романтической комедии. Где героиня не подозревает, что мама парня — её конкурент.»
Беседа текла легко. Брайан цитировал Шекспира, знал всех котов из соц.сетей, и дважды за вечер называл её «необыкновенной женщиной».
Но на 37-й минуте случилось это:
— «Знаешь, мама бы тобой восхитилась. Ты — точь-в-точь как она в молодости. Такая же решительная, умная…»
Эмма резко поставила чашку.
— «Ты сейчас сравнил меня с собственной матерью?»
— «Да! Это комплимент. Мама — моя героиня!»
— «Брайан. Ты в курсе, что это звучит как начало какого-то психологического теста?»
Он рассмеялся.
— «Ты Тигр по восточному гороскопу, да? У тебя энергия. Мама — Коза. Она говорит, вам хорошо вместе. Она, кстати, одобрила твою фотографию. Я ей показал.»
— Пауза. Мёртвая. Наступила.
— Фотографию. Которую. Он. Скачал. С приложения.
— И. Показал. Маме. До. Свидания.
— «Ты... до сих пор живёшь с мамой?» — спросила Эмма осторожно, как сапёр.
— «Да! Мы — тандем! У нас совместные обеды, сериальные марафоны, иногда хор по выходным. Она называет меня своим “любимым мужчиной”.»
— “Ты слышишь это, терапия?” — подумала Эмма. — “Это звук приближающегося расставания.”
После десерта Брайан, не моргнув глазом, сказал:
— «Если у нас всё получится, мама, скорее всего, переедет с нами. Она давно хочет видеть внуков. Троих. Лучше девочек. Она уже подобрала имена.»
Эмма улыбнулась. Очень спокойно. Это была улыбка обречённости.
— «Брайан, ты милый. Правда. Но у меня… аллергия. На чью-либо мать в радиусе пяти метров от спальни.»
Он выглядел искренне растерянным. Как человек, которому только что отменили Рождество.
— «Ты что, не веришь в семью?»
— «Верю. Особенно в ту, где каждый взрослый живёт в своём доме.»
Ушла она раньше. Вышла, вдохнула воздух и вытащила телефон.
Сообщение Лане:
Эмма: «Вторник. Мальчик. С мамой. В одной квартире. С хором. Минус один козлёнок.»
Ответ пришёл через пять секунд:
Лана: «Пройдено. Среда — Джейсон. Помнишь? Рокер. У него есть арфа и рубашка с горохами. Ты готова.»
Эмма вздохнула. Третий день. Третий эксперимент.
"Где там мой график… Ах да. Завтра: свидание с чувствительным музыкантом. Возможно, он принесёт арфу. Или свечи. Или кота по имени Бетховен."