Рейсы откладывают всегда не вовремя. Особенно когда тебе кровь из носа надо попасть на свадьбу лучшей подруги, а ты уже в платье (в пакете), с туфлями (в другом пакете), с кучей нервов (не в пакете), да ещё и в городе, который вообще не собиралась посещать.
Эмма сидела в машине проката на стоянке у маленького провинциального аэропорта и смотрела, как по лобовому стеклу бегут кривые дорожки дождя. Небо висело низко, серое, мокрое — будто кто-то накинул на мир влажное одеяло. В телефоне на экране всё ещё мигало уведомление:
«Рейс № 347 отменён. Перенос на завтра, 10:20.»
— Завтра… — выдохнула Эмма и ударила лбом о руль. — А свадьба — сегодня.
Она не могла не поехать. Подруга на ней почти женится — в переносном смысле: «Ты же приедешь? Ты же будешь? Ты же выведешь меня к арке, ты же меня знаешь, я же сейчас в слёзы, там мама давит, там брат с невестой ругаются…» — и как после всего этого сказать: «не прилетела, рейс отменили»? Звучит как отговорка из плохой жизни.
Эмма пролистала мессенджер. У подруги уже были последние панические «ты где?», «там дождь?», «ты возьмёшь мне заколку?», «я забыла заколку». Да, конечно, заколка была в её сумке. Да, конечно, которая сейчас лежала в багажнике машины, а машина стоит в городе, из которого вообще-то надо уехать.
Она открыла приложение попутчиков — то самое, которое в рекламе обещало «дружелюбные поездки с надёжными водителями». Обычно это значило «поедете с мужиком, который будет рассказывать вам про биткоин». Но сегодня выбора не было.
Приложение показало три варианта.
1. Ной 54. Едет в сторону севера. «Не беру собак и громких».
2. Дин, 23. «Могу подвезти до центра».
3. Леон, 33. Едет «на юг, через трассу А27». Фото — не селфи в зеркале спортзала, а нормальное, на фоне машины. «Место одно. Курить — нельзя. Животных — желательно нет».
«Животных — желательно нет» чуть не рассмешило её.
Эмма набрала:
> — Привет! Мне нужно в Мирабель. Сегодня. Пойдёт?
Ответ пришёл так быстро, будто он сидел, уставившись в телефон:
> — Привет. Еду в Мирабеллу. Если это то же самое — заберу.
Она нахмурилась.
> — Они рядом?
Пауза.
Потом:
> — На карте рядом. Разные названия.
— Мне надо к 18:00.
— У меня выезд через 25 минут. Могу подождать у заправки Shell у трассы. Жёлтый фургон.
— Супер. Я в платье.
— Я в дождь. До встречи.
Она улыбнулась. Человек, который пишет «я в дождь», явно с чувством юмора. Или просто смирился с погодой.
Эмма завела мотор и выехала со стоянки. Дворники лениво водили туда-сюда, но капли снова набегали. Она включила навигатор и вслух сказала:
— Ну давай, дорогой. Приведи меня к любви.
Навигатор бодро отозвался механическим голосом:
> — Маршрут построен. Время в пути — двадцать две минуты. Через шестьсот метров поверните направо.
— Поверну, — вздохнула Эмма. — Если осмелюсь.
---
Заправка была тем самым местом, где все одинаковые люди в одинаковые дождливые дни останавливаются за одинаковым кофе. Свет тёплый, мокрый асфальт, машины редкие. И — да, он там.
Жёлтый фургон стоял чуть в стороне, под навесом. Не новый — скорее, из тех, которые чинили уже своими руками. Боковая дверь вмята, но аккуратно подкрашена. Фары — живые. Уютная, добрая машина. Из тех, что ездят долго и не предают.
Рядом стоял мужчина. Высокий. В тёмной куртке, с капюшоном, но капюшон был откинут, и по чёрным волосам стекали капли. Он не прятался от дождя. Стоял и смотрел ей навстречу — без настороженности и без излишней улыбчивости. Просто — человек, который сказал «подвезу», и приехал.
Эмма заглушила двигатель, взяла сумку, зонт не стала открывать — всё равно уже мокро — и подошла.
— Леон? — спросила она.
— Эмма? — уточнил он.
— Да.
Они на секунду замолчали. В живом общении всегда есть эта крохотная пауза после переписки: ты сверяешь, тот ли это человек. Она посмотрела — и успокоилась. Он выглядел так же, как писал: без лишнего, без понтов. У него были тёплые глаза, чуть уставшие — как у человека, который сегодня куда-то должен, но, возможно, предпочёл бы остаться дома.
— Ну, — сказала она, — я с платьем, а ты с фургоном — кажется, у нас получится.
— Платье — вещь серьёзная, — кивнул он. — Надо доставить в целости.
— И вовремя.
— И вовремя, — согласился он. — Кстати, я не уверен на сто процентов насчёт Мирабеля и Мирабеллы.
— Что?
Он достал телефон и повернул к ней.
На карте было два города.
Мирабель — левее.
Мирабелла — ниже.
— Они… разные, — медленно сказала Эмма.
— Но рядом, — так же медленно сказал Леон.
— Но разные.
— Но навигатор говорит «рядом».
— Навигатор иногда врёт.
— Согласен. Но у меня выезд туда. В Мирабеллу. Сестра выходит замуж.
— А у меня — подруга. В Мирабель.
Они посмотрели друг на друга.
Потом оба — на небо.
Потом — на фургон.
— Ну… — протянула Эмма. — Это не повод не ехать.
— Это повод поругаться с навигатором, — поправил Леон. — Но он привык.
Он открыл пассажирскую дверь.
— Садись. По ходу разберёмся, какой из двух городов у судьбы в приоритете.
— У судьбы всегда в приоритете тот, где больше драмы, — сказала она и забралась внутрь.
---
Внутри было тепло — не от кондиционера, а от самой машины. На панели болталась маленькая деревянная подвеска, пахло резиной, мокрой тканью и чем-то ванильным, видимо, где-то сзади был ароматизатор. Сиденья местами были перетянуты новой тканью — кто-то заботился.
Леон забрался за руль, захлопнул дверь, включил фары.
Навигатор сказал:
> — Двигайтесь прямо.
— Вау, — сказала Эмма. — Как неожиданно.
— У него богатая фантазия, — отозвался Леон и тронулся.
Они выехали со стоянки на трассу. Дождь сразу ударил по лобовому сильнее — за городом и не прятаться. Дворники заработали быстрее.