Знаете, в кино героиня после развода красиво плачет под дождь, а потом встречает мужчину мечты. В моей жизни дождь был только тот, что барабанил по кондиционеру соседа сверху, а из мужчин — Борис.
С ним мы познакомились в том самом приложении, которое мне в сердцах установила дочь Катя. «Мама, хватит смотреть сериалы и реветь! Там тоже люди есть! А ты красивая женщина». Люди, может, и есть, но мой первый лайк был от Бориса. На фото — плечистый мужчина в тельняшке на фоне шашлыков. В анкете гордо значилось: «Охранник. Ищу женщину для серьезных отношений. Без вредных привычек. Чтобы готовила хорошо».
Я почему-то согласилась. Наверное, сработала двадцатилетняя привычка быть «для серьезных отношений».
На следующий день, перед тем как выйти из дома, я на минутку застыла перед зеркалом в прихожей. Из отражения на меня смотрела женщина с темно-русыми густыми волосами, в гуще которых у висков уже пробивалась первая, упрямая седина. «Неликвид», — ехидно прошептал в голове голос бывшего мужа Феди. Я провела рукой по лицу, касаясь легких, но уже заметных мимических морщинок у глаз — следы двадцати лет смеха и переживаний. Никакой гламурной красотки, конечно, но и не «старуха». И, если хорошенько встряхнуться, все еще вполне симпатичная женщина.
Мы встретились в кафе у автовокзала. Борис пришел в том же самом тренировочном костюме, что был и на одном из фото. У него был небольшой пивной животик, немного растрепанный вид. С порога Борис окинул меня оценивающим взглядом, будто досматривал на входе в режимный объект.
— Ну, Марин, фотка твоя правдивая, — буркнул он, устраиваясь поудобнее внутри заведения. — А то там одни мошенницы сидят. Девчонки по двадцать лет на фотках, а на деле приходит бабка под сорок. Ты вот не такая, нормальное фото выложила, без выпендрежа.
От такого сомнительного комплимента у меня перехватило дыхание. Я молча потянулась за меню.
— Ты не смотри, дорогое не бери, — тут же предупредил Борис. — Я после ночной смены, аппетита нет. Я кофе буду и кусок торта. А ты как хочешь.
Я захотела тоже кофе и торт. Внутри все сжалось в комок знакомой обиды. Федя, бывший муж, тоже всегда заказывал за меня: «Ты и так толстеешь, Марь, возьми салат».
Пока мы ждали заказ, Борис рассказал о своей нелегкой доле. О том, как начальство душит, зарплату задерживает, а «бабы все хотят денег». Он говорил, а я смотрела в окно и думала о том, что у меня сегодня первый пробный заказ. Небольшой, детский тортик на годик соседской внучке. Тесто для бисквита уже лежало в холодильнике.
— Ты где работаешь-то? — прервал мои мысли Борис.
— Подрабатываю немного, торты делаю на заказ. Совсем недавно стала этим заниматься на постоянке, после развода — смущенно ответила я.
— Хобби, значит, — снисходительно отмахнулся он. — Женское это, правильно. А нормальная работа у мужа должна быть. У меня, например, стабильная. Непыльная.
Его телефон издал громкий сигнал тревоги. Борис с важным видом отложил прибор, достал из кармана связку ключей и... принялся отключать будильник.
— Обеденный перерыв так засекаю, — пояснил он. — Привычка.
В этот момент в кафе зашел Олег. Тот самый Олег, который держит фермерскую лавку с молочкой и овощами рядом с моим домом. Мы несколько раз сталкивались там, пока я выискивала качественную сметану для кремов. Он всегда был вежлив, советовал, какой творог свежий, и однажды, когда я обронила кошелек, поднял его и догнал меня на улице.
Олег увидел меня, легко узнал, улыбнулся и направился к нашему столику. У меня ёкнуло сердце. И почему-то стало стыдно.
— Марина, здравствуйте! Рад вас видеть.
— Олег... здравствуйте, — я почувствовала, что краснею.
— Я по делу, — он повернулся к Борису, который смерил его подозрительным взглядом охранника. — Простите за беспокойство. Марина, вы у нас заказывали партию фермерской сметаны и сливок для масла. Я как раз сегодня принимаю, хотел уточнить, вам на завтра утром привезти?
Борис фыркнул:
— Масло какое-то... Наше, отечественное, в магазине не хуже. Че втридорога платить?
Олег не стал спорить, лишь чуть заметно улыбнулся уголками губ и посмотрел на меня. Взгляд у него был спокойный и какой-то... теплый.
— Да, Олег, спасибо, что помните, — просияла я. — Утром, пожалуйста. У меня как раз срочный заказ.
— Отлично. Не буду вам мешать, — он кивнул нам обоим и отошел к стойке, чтобы сделать свой заказ.
Борис, пока Олег был у стойки, вполголоса изрек:
— Ну, типаж. Фермер. Наверняка на всем экономит. У нас на объекте такие овощи на помойке собирали, перепродавали.
Мне вдруг стало так смешно от того, что этот мужчина, учит меня жизни и раздает оценки другим. Я тихо усмехнулась, пряча улыбку в кружке кофе.
Когда принесли счет, Борис долго и внимательно его изучал, а потом достал из кошелька ровно половину суммы. «Это за только кофе и торт. Обдираловка, конечно. Ты-то хоть деньги взяла?», — заявил он, торопливо поднимаясь из-за стола.
Я скривилась, глядя ему в спину, но отсчитала и положила деньги за свою часть заказа, а еще небольшие чаевые.
Мы вышли на улицу. Борис посмотрел на часы.
— Ну, мне на смену через пятнадцать минут, как раз доберусь. Было приятно. Напишешь как-нибудь.
Он развернулся и ушел, даже не дождавшись моего ответа. Я осталась стоять у автовокзала, с ощущением, что только что посмотрела грустный и одновременно смешной скетч.
Дома, взбивая масляный крем для соседского торта, я думала не о Борисе. Я думала о том, как Олег, просто знакомый продавец, запомнил мой заказ. И как серьезно от отнесся к моему скромному «хобби», считая его срочным заказом. Без снисхождения и с уважением.
Первый блин вышел комом. Но торт, кажется, удался.