Воздух в гараже был густым, пропитанным запахом бензина, машинного масла и чего-то ещё, более терпкого и волнующего – предвкушения. Одиннадцать пар нетрезвых глаз, отблескивающих в тусклом свете единственной лампочки, были прикованы к центру импровизированного стола из железной бочки. Стол, который сегодня служил не для починки мотоциклов, а для куда более рискованной игры. На нём, как королева на троне, лежала старая, потертая настоящая ковбойская шляпа. А рядом с ней – револьвер. Не какой-нибудь там новомодный пистолет, а настоящий, с барабаном, который обещал либо звонкую осечку, либо… ну, вы понимаете.
Меня зовут Артём и я всегда считал себя счастливым человеком. Родился в любящей, благополучной семье, где ценились доброта, юмор и творчество. С детства меня окружали забота и поддержка, что, наверное, и сформировало мой характер – я стараюсь быть добрым к людям, находить повод для улыбки и делиться своим позитивом. А ещё, с самого раннего возраста, меня тянуло к созданию чего-то нового. Слова складывались в истории, а мир вокруг – в яркие, застывшие моменты на фотографиях. Книги и фотография – это мои главные страсти, мои отдушины, мои способы познавать и отражать реальность. Сегодняшний вечер, однако, обещал быть совсем не таким, как мои обычные, уютные вечера с книгой или в поисках идеального кадра. Я оказался в компании своих друзей-байкеров. Эти ребята – настоящая стихия, шумная, яркая, дерзкая, полная жизни. Они пригласили меня на свой праздник, который проводили двара в год под нозванием"Бабий бунт". Название уже говорило само за себя – ожидалось что-то бурное и, возможно, немного безумное. "Бабий бунт" - праздник девушек у байкеров мотоклуба "Стальные Орлы". До часу ночи девушки в баре отдыхают, веселятся без парней. Парням строго запрещено заходить к ним. Были смельчаки, последствия - выносили на руках бедолагу без отключки – споили. Такой пропуск выйти от них и только попробуй отказать девушкам байкерам выпить их коктейльчики.
В это время парни на улице или в гараже играют в русскую рулетку.
Русская рулетка у байкеров просто убойная. Берëшь револьвер, заряжаешь один патрон, крутишь барабан, нажимаешь курок. Осечка, передаëшь другому, если выстрел, пьëшь целый стакан водки, коньяка или виски. После несколько кругов всë это смешивается в один стакан, чуть чуть того, чуть чуть этого и так далии. Убойная смесь получается. Играем всегда на приз. Простреленная ковбойская шляпа и сверху небольшой денежный выиграшь, не то чтобы кто-то из нас был на грани нищеты, но азарт – он такой, он не спрашивает, есть ли у тебя лишняя тысяча или нет, он просто требует своего. Денежный выиграш оставляли слабаки, сдавшиеся играть дальше, просто ложили на бочку тысача рублей, что бы выйти с игры. Победитель тот, кто последний останется на ногах или нечья, если кто продержался до часу ночи.
"Ну что братва, – прозвучал грозный голос одного из байкеров, – время для настоящей игры! Русская рулетка!" Он похлопал по барабану револьвера, который держал в руке. Пуля была одна. Одна на шесть патронов. Классика жанра, мать её. Сердце ёкнуло. Я, конечно, человек весёлый, не против выпить на халяву и люблю приключения, но русская рулетка байкеров – это уже за гранью моего понимания "веселья", помню прошлые когда, когда внеё играл, всегда выползал проигравшим. Я посмотрел на лица друзей. В их глазах горел азарт, но я также видел и некую браваду, попытку перещеголять друг друга в смелости.
"Говорю сразу, – попытался я разрядить обстановку, – мне завтра на работу, пять выстрелов и я сдаюсь"
Все дружно расмеялись, припомнив те дни, когда я так же говорил.
"Давай, Паш, не тяни резину!" – подначил его Серёга, худощавый парень с вечно ухмыляющейся физиономией. Он уже успел налить себе стакан виски, который стоял перед ним, как приз за смелость. Или как утешение. Паша усмехнулся, его борода затряслась. Он поднёс револьвер к виску, но не выстрелил. Вместо этого он приложил его к шляпе. Это было наше правило. Стреляем в шляпу. Если произошёл выстрел – значит, тебе не повезло, стакан гранённого вискаря обеспечен. Если нет – ты в игре. Но после выстрела игрок дальше продолжает стредять до тех пор, пока не будет осечка. Тогда после, отдаёт револьвер по часовой стрелке. Паша нажал на курок. Щелчок. Осечка.
"Ай зараза, хочу выпить" – досадно произнёс он и рядлм все захохотали. Следующим был Витёк, здоровяк с руками, как у кузнеца. Он взял револьвер с такой небрежностью, будто это была игрушка. "Ну, посмотрим, кто тут у нас самый меткий… или самый невезучий", – пробурчал он, и его глаза сверкнули. Он приложил ствол к шляпе. Громкий выстрел не только оглушил меня в закрытом тесном пространстве, но и заставил сильно вздрогнуть от неожиданности. Пуля пробила шляпу, оставив рванную дырку. Витёк усмехнулся: "Вот это я понимаю! А то некоторые тут только щелкают" – и громко посмеялся над своей шуткой. Повезло ему или нет, но три раза подряд у него грохнул револьвер, не смотря на активное крутку барабана. Он брал свой стакан виски и залпом осушил его, один за другим. Лицо его не дрогнуло, но я видел, как напряглись его плечи, после каждого приёма. Игра продолжалась. Щелчок за щелчком. Каждый раз, когда револьвер приближался к шляпе, в гараже воцарялась напряженная тишина, нарушаемая лишь стуком сердец, музыки в жанре рока и тихим гулом холодильника, в котором хранилось наше "топливо". Кто-то промахивался, оставляя шляпу целой. Кто-то пробивал её, отправляясь к своему стакану виски. Были моменты, когда казалось, что вот-вот произойдет что-то страшное. Когда револьвер щелкал слишком близко к чьей-то голове, когда кто-то слишком долго держал его у виска, прежде чем перенести к шляпе. Но каждый раз кто-то из нас успевал разрядить обстановку шуткой или подколкой. Прошёл час, за это время мне не повезло три раза. Другим больше.
"Тимур, ты там не уснул, что ли? Давай, покажи, на что способен!" – крикнул я Тимуру, который задумчиво смотрел на револьвер. Тимур был нашим "философом", всегда немного отстраненным, но сегодня и он был вовлечен в эту безумную игру. Тимур взял револьвер, его движения были плавными и точными. Как крутой ковбой из дикого запада покрутил его профессионально и приложил его к шляпе. Щелчо. Тимур вздохнул с облегчением, но на его лице мелькнула тень разочарования. Он посмотрел на Макса.