ГЛАВА 1
Питер, как обычно, был в своём репертуаре: хмурый, мокрый, пахнущий кофе, выхлопами и чужими сожалениями. Небо висело над городом серой мокрой простынёй, будто кто-то наверху решил стирать облака и забыл выключить отжим. Капли дождя резали воздух косыми линиями, и в каждой слышалось тихое издевательство: «Ну что, Игорёк, опять забыл зонт?»
Игорёк не просто забыл зонт.
Он забыл — в очередной раз — что живёт в городе, где дождь идёт даже в прогнозах на солнечную погоду.
Он бежал по Невскому — худющий, длинноногий, чуть сутулый, с рюкзаком за спиной, который хлопал по нему, как разочарованная мать: «Сынок, ну что ты творишь-то опять?»
Очки на нём запотели, волосы прилипли ко лбу, кеды хватали лужи с такой жадностью, словно состояли из губок.
— Отлично! — выдохнул Игорь, подскальзываясь на мокрой плитке. — Просто великолепно! Осталось только упасть лицом в асфальт и можно считать день удавшимся.
Город вздохнул ему в ответ ветром, который пах одновременно выпечкой, сыростью и, почему-то, отчаянием программиста на сдаче проекта.
Игорь подбежал к стеклянным дверям офисного здания, рванул одну на себя — та, конечно же, оказалась толкающейся.
Отпрыгнул, попытался толкнуть плечом — дверь сдалась, как старшая сестра, уставшая спорить с младшим.
Внутри офиса пахло кофе, разогретой лапшой быстрого приготовления, отчётами и массовой пассивной агрессией.
Игорёк ввалился внутрь, отряхнул волосы — мимоходом забрызгав ресепшен-менеджера, который на него уже смотрел с выражением «я тебя запомнил, братец».
Снял капюшон, выдохнул, скинул рюкзак, зацепил им стойку ресепшена (той было всё равно — её били каждый день).
И только тогда посмотрел на часы.
— О, да вы издеваетесь, — прошептал он. — Опоздал на пятнадцать минут. Это уже не опоздание. Это новый стиль жизни.
Он побрёл в глубину офиса, где в полумраке горели мониторы, а сотрудники выглядели как смесь тюленей на берегу и хищников, пережёвывающих код.
Его отдел находился в углу, где обычно прятали самых нервных — «айтишную флору».
Его рабочее место встретило его так же, как бывшая девушка — молчанием, на которое обидно смотреть.
Монитор мигнул, словно хотел сказать:
«Ну что, готов страдать?»
Он сел, вдохнул, попытался выровнять дыхание.
Открыл терминал.
Посмотрел на строки кода, которые за ночь кто-то явно испортил.
— Так, — прошептал Игорь, — если я сейчас это починю, сервер взорвётся. Если не починю — меня уволят. Судьба даёт мне выбор. Эпичный.
Он потянулся к клавиатуре.
И ровно в этот момент возникла она.
Тестировщица Марина.
Женщина с глазами цвета зелёного чая и характером, от которого сдавались даже самые стойкие разработчики.
— Игорь, — сказала она, как в плохом фильме, где герой вот-вот узнает результат анализов, — что ты сделал?
— Ничего, — искренне ответил он.
Это «ничего» обычно означало «я случайно разрушил архитектуру, но сам того не желая».
Марина прищурилась.
— Сервер упал.
— Он споткнулся, — предложил Игорь.
— Он упал.
— Может, поскользнулся?
— УПАЛ, ИГОРЬ.
Он поднял руки в жесте капитуляции.
— Ладно. Виноват. Но я… я всё починю.
Скоро.
Когда-нибудь.
Возможно.
Она вздохнула так, будто носит на душе шестьдесят восемь фрилансеров.
— У тебя есть десять минут. Потом придёт Иван Сергеевич.
Игорь побледнел.
Иван Сергеевич — начальник отдела — был человеком, перед которым дрожали даже самые токсичные программисты.
Потому что его выражение лица обычно означало:
«Ты либо починишь… либо тебя починят».
Игорь потянулся к клавиатуре, словно к спасательному кругу.
Пальцы забегали по клавишам.
Он шептал: «Так-так-так… Господи, да что это? Почему оно зелёное? Кто сделал это зелёным? Я ненавижу всех, кто делает комментарии зелёными…»
Монитор моргал, код перестраивался, строки летели как безумные.
Сотрудники уже покидали рабочие места, чтобы посмотреть: взорвётся сейчас сервер или Игорь.
— Пожалуйста, пожалуйста… — бормотал он, — ну хоть сейчас не ломайся, родненький.
Сервер… пискнул.
Монитор вспыхнул.
Программа заработала.
Игорь — в шоке — откинулся на стул и прошептал:
— Я бог.
Офис вздохнул. Марина перекрестилась (на всякий случай). Ближайший программист хлопнул в ладоши.
И в этот момент за его спиной раздался бас:
— Игорь.
Он застыл.
Иван Сергеевич.
— Вы успешно починили сервер, — прогудел начальник. — Но при этом уничтожили отчётность за квартал и архив клиентской базы.
Игорь медленно повернулся.
— Я… случайно.
— Вы всегда делаете гениальные вещи… случайно, — сказал начальник.
И вдруг — о чудо — улыбнулся.
— Премия вам. И отгул.
Игорь заморгал.
— Что?
— Выглядите так, словно вам нужен отпуск хотя бы на два часа. Идите… подышите. Прогуляйтесь. Желательно под дождём. Это ваше природное состояние.
Игорь даже улыбнулся.
Премия. Отгул.
Дождь.
Сервер жив.
Его никто не убил.
— Спасибо, — сказал он. — Я… Я даже не знаю, как реагировать.
— Просто выходите, — вздохнул начальник и пошёл дальше наводить ужас в отделе тестирования.
Игорёк стал собирать рюкзак.
Но тут заметил, что монитор сам собой… мигнул.
Потом — второй раз.
Потом — на экране появилась надпись:
«Ошибка среды. Перезагрузка мифа в 3… 2… 1…»
— Что за… — начал Игорь.
И тут…
Лампочки моргнули.
Электричество дрогнуло.
Офис на секунду замолчал, как будто замер.
Воздух сгустился, как перед грозой.
Экран вспыхнул белым.
Игорь успел только подумать:
«Ну всё. Сейчас бахнет…»
— и полетел вниз вместе со стулом.
Вниз — в белый свет, который пах почему-то морем, жаром и… виноградом.
Он открыл глаза.
И увидел перед собой… женщину.
Обнажённую.
Красивую.
Гладкую, как статуя.
Совсем не человеческую.
ГЛАВА 2
То, что Игорь представлял себе «командой Одиссея», по мифам должно было быть чем-то между героическими мореплавателями и полубогами.
Но реальность…
Реальность выглядела как сборная солянка из:
— морских волков,
— дворовых котов,
— мужиков, переживших десять бурь и один корпоратив,
— и двух интеллигентных типов, которые явно сюда попали по ошибке.
У каждого был свой уровень помятости, и все пахли морем, потом и приключениями.
Из всей двенадцатки один был красив — но такой… подозрительно красив, будто его сюда заслали боги для показа мод на песке.
— Одиссей, — начал первый, тот, что косил под лидера. — Мы уже думали, что ты…
— Опять умер, — подсказал второй. — Или сбежал. Или сбежал, а потом умер.
— Или утонул! — радостно добавил третий.
— Или женился, — мрачно сказал четвёртый, и все замолчали, как при слове «налоги».
Горгона потерла виски.
— Господи боги, дай мне сил.
Игорь поднял руки, призывая к порядку.
— Так, мужчины! Давайте конструктивно!
Они замолчали.
Похоже, никто ранее не слышал слова «конструктивно».
Тот самый подозрительно красивый подошёл ближе и смерил Игоря оценивающим взглядом.
— Ты… странный сегодня.
Не орёшь, не рассказываешь, что Гефест лично тебя проклял, не хвастаешься, что твой ум — лучшее, что случилось с этим миром.
— И не всегда врёшь, — добавил другой.
— И не споришь со змеями.
Змеи на голове Горгоны синхронно фыркнули.
Игорь глубоко вдохнул.
— Ладно. Слушайте. Я сейчас скажу вещь… странную.
Очень странную.
Вы должны понять: я не сошёл с ума.
Кажется… я обновился.
Все двенадцать переглянулись.
Потом первый спросил:
— Обновился? В каком смысле?
— В смысле… — Игорь сжал кулаки. — В моей голове… другой человек.
В помещении повисла тишина.
Микроклоп перестал швырять кружки.
Горгона напряглась.
— Другой… человек? — переспросила она. — Одиссей, ты хоть понимаешь, что говоришь?
— Да! — выпалил Игорёк. — Я. Не. Одиссей.
Ну… тело — да.
Но я — Игорь.
Айтишник из Санкт-Петербурга.
Из двадцать первого века.
Я не знаю, как сюда попал, но—
Он не успел договорить.
Команда, словно услышав самое нелепое оскорбление в их жизни, взорвалась.
— Из Питера? — переспросил один. — Это где? Остров?
— Ай-ти-что?! — крикнул другой. — Это бог?
— Двадцать первый век? — переспросил третий. — Ты путешественник во времени?
— А может, его подменили?! — заорал четвёртый. — Это демоны!!
— Он точно проклят! — крикнул пятый. — Проклят! Мы погибнем!
— Да кто вы такие вообще! — перекрыл всех микроклоп. — Я хочу сыр!
Игорь застонал.
Горгона подняла руку — и тишина настала мгновенно.
— Ядро проблемы ясно. Он… — она ткнула в Игоря пальцем, — не врёт.
Он… другой.
— А где наш… прежний? — спросил тот самый красивый моряк.
— Не знаю, — честно сказал Игорь. — Но если он был похож на вас…
То я ему сочувствую.
Команда зашумела снова.
— Не похож!
— Он был ужасным!
— Самовлюблённым!
— Но умным!
— Но не настолько умным, чтобы объяснить, кто такая «тестировщица»!
Игорь тяжело выдохнул.
— Ладно.
Давайте начнём сначала.
Я — Игорь. Я разработчик. Айтишник. Аналитик.
В моём мире есть технологии, компьютеры, интернет…
Они переглянулись так, будто он сказал: «Я умею общаться с драконами».
— Интернет… — прошептал кто-то. — Это бог?
— Не бог, — поправил Игорь. — Это сеть, связывающая весь мир.
Горгона нахмурилась.
— Это… магия?
— Почти, — пожал плечами он. — Мы зовём это «вай-фай».
Микроклоп отшатнулся.
— ФАЙ? Что за зверь?!
Игорь зажал лицо ладонями.
— Боже… я буду здесь долго страдать.
Горгона опёрлась на колонну и посмотрела на него внимательно.
— Ладно. Ты хочешь нам доказать… что ты — другой.
Хорошо. Покажи.
— Покажу что? — не понял Игорь.
— Своё… — Горгона задумалась. — Умение. То самое. Аналитическое.
Игорь заморгал.
— Что… проанализировать?
— Нас, — ответила она.
Двенадцать мужиков повернулись к нему одновременно.
Он сглотнул.
Вот это задача. Даже Scrum бы не справился.
Но он — айтишник.
Он должен.
Игорь встал ровно.
Посмотрел на каждого.
— Так.
Ты, — он указал на лысого с татуировкой молнии, — левша. У тебя порванная повязка, значит, ты вчера дрался или падал. Больше похоже на падал. Ты… импульсивный. Но верный.
Мужик вытаращил глаза.
— Ты… откуда это знаешь?!
— Далее.
Ты, — он ткнул в худого, — у тебя мозоли от каната на правой руке, но не на левой. Значит, работаешь на мачте. Ловкий. Быстрый. Нервы — как у моей бывшей. А это много говорит.
Тот открыл рот, но сказать ничего не смог.
— Ты, — Игорь указал на красавчика, — слишком красив для моряка. Ты с родословной. Из богатых. Спрятался в команде, чтобы сбежать от семьи. Но при этом — меткий. И если ты не перестанешь смотреть на меня как на соперника, я польщу твоей маме, что она родила такого самовлюблённого.
Красавчик чуть не подавился собственным воздухом.
Команда зашепталась.
Горгона сверкнула глазами.
— Дальше.
Игорь вдохнул.
— Ты… — указал он на самого крупного, — боишься темноты. Ты спишь всегда рядом с огнём.
Ты — стратег.
Ты — опора.
Крупный мужик покраснел.
Микроклоп хлопнул ладошами.
— Вдохновенно! Ещё! Ещё!!
Игорь продолжил.
Он пробежался по каждому — точно, быстро, с юмором, без жалости.
Это выглядело не как гадание, а как профессиональная оценка «кода» людей.
И в конце — тишина.
Плотная, как смола.
Горгона смотрела на него уже иначе.
Более… внимательно.
— Ты точно… не Одиссей, — сказала она медленно. — Он бы никогда так точно нас не прочитал.
— Но он — в его теле, — добавил красавчик. — И ведёт себя… ну… как лидер. Только… другой.