Сорвался листок и падает вниз. Как лёгкий пушок, кружится, летит. Его жизнь мгновенья в сравнении с нашей. И гибель его нам не кажется страшной.
Вот почки весною набухнут, и вновь … кленовый листок жить по новой начнёт. Ветра, непогода, дождика плети, и солнца весеннего ласковый луч. В объятиях лета, листья на клёне шуршат, шелестят, и беспечно живут.
В наряде осеннем, цветастом и пёстром является смерть, зазывает всех в гости. Красиво кружится листва на ветру, шурша всему миру слова: «Я умру».
Смешавшись с землёю, водою дождей, листва расстаётся вновь с жизнью своей. И в шелесте тихом, под обувью грязной, нам слышен обрывок их речи бессвязной.
Кленовые листья так жить полюбили, что в землю с собой любовь уносили. Чтоб новой весною трава прошуршала: «Жива, я жива, я живая, ЖИВАЯ!»