САША
Душный воздух бара «Гроза» пахнет дешевым пивом, сигаретным дымом и отчаянием. Александра Орлова, двадцать два года от роду, курсант академии МВД и дочь генерала, ненавидела такие места. Они были квинтэссенцией всего того грязного, мутного, что ей предстояло блюсти и вычищать с лицом родного города. Сегодня она была не Сашей, а «Леной» — стриженой блондинкой в потрепанных джинсах и косухе, которая пришла купить «веселящего порошка» для «вечеринки с подругами».
Ее наушник, замаскированный под сережку-кафф, шипел.
«Орлова, будь осторожнее. Дилер должен быть в красной толстовке. Возраст около тридцати. Ты только идентифицируй, группа захвата ждет снаружи. Не лезь одна».
«Поняла», — прошептала она, пригубивая свою теплую колу. Глаза ее, холодные и синие, как лед в ее стакане, методично сканировали помещение. Вот он, цель. Красная толстовка, замызганный вид, нервные глаза. Он озирался, явно кого-то ждал.
И тут ее взгляд наткнулся на *него*.
Он сидел в полумраке у стены, словно сошедший со страниц глянцевого журнала. Дорогая рубашка с расстегнутым воротником, в руке — стакан виски, в котором играли блики тусклого света. Он не вписывался в этот бар, как алмаз в куче угля. Молодой, не старше двадцати пяти, с идеальной стрижкой и насмешливой линией губ. И он смотрел прямо на нее. Не просто смотрел — изучал, будто редкий, интересный экспонат.
Саша почувствовала, как по спине пробежали мурашки. Не от страха. От раздражения. Кто этот мажор? Подручный дилера? Смотрящий? Его спокойная, почти ленивая уверенность действовала ей на нервы.
К ее ужасу, парень в красной толстовке вдруг засуетился и направился прямиком к его столику. Они обменялись парой слов, толстовка что-то сунула ему в карман, а тот, красавчик, лишь кивнул, бросив пару купюр на стол.
«Вот черт», — мелькнуло у Саши. Значит, этот ухоженный пидор — не просто свидетель, а, судя по всему, тот, кому дилер сдает выручку. Старший. Идеально. Схватить его — значит получить настоящую рыбу, а не мелкую сошку.
Адреналин ударил в голову, заглушив голос наушника: «Орлова, что ты делаешь? Не подходи! Жди группу!»
Но было поздно. Логика курсанта отступила перед жаром в крови. Он был здесь, он был виновен, и она не могла позволить ему уйти.
Она встала и пошла через зал, ее кеды бесшумно скользили по липкому полу. Он наблюдал за ее приближением с тем же любопытством, с каким смотрят на приближающуюся бурю.
-Выйдем поговорим— сказала она тихо, но твердо, останавливаясь перед его столом.
Одна его бровь поползла вверх. «Прости, я не записывался. И, если честно, ты не в моем вкусе». Голос у него был низкий, бархатный, пропитанный снисходительной насмешкой.
Саша почувствовала, как сжимаются ее кулаки. «Я не спрашивала. Выйдем. Сейчас».
Он медленно отхлебнул виски, не сводя с нее глаз. «А если нет?»
Тогда она сделала то, на что не имела права. Она расстегнула свою косуху, на долю секунды показав кобуру с пистолетом на поясе. Его глаза чуть расширились, но ухмылка не сползла с его лица. В ней появилось что-то... заинтересованное.
«Ох, — протянул он, ставя стакан. — Серьезно. Ну что ж, леди в форме всегда были моей слабостью. ВедИ».
Он поднялся, и Саша осознала, насколько он высок. Голова выше ее, плечи широкие. Опасность, исходившая от него, была уже не абстрактной.
Она подтолкнула его в сторону заднего выхода, в грязный коридор, пахнущий хлоркой и гнилью. Он шел послушно, почти небрежно. Она толкнула его в первую же попавшуюся дверь — в подсобку, забитую ящиками с пивом.
«Прислонись к стене. Руки за голову», — скомандовала она, захлопывая дверь.
Он выполнил, повернувшись к ней. Его поза была пародийно-покорной, но взгляд... его взгляд был горящим и всевидящим.
«Ну и ну, — проворчал он. — Я, конечно, люблю экстрим, но подсобка в занюханном баре... Это даже для меня слишком».
«Заткнись», — рыкнула Саша, выхватывая пистолет. Она не стала целиться ему в лоб, просто приставила ствол к его груди, чуть ниже сердца. Он даже не дрогнул. «С кем ты здесь работаешь? Как зовут шефа?»
Он посмотрел на ствол, потом на ее лицо. Его взгляд скользнул по ее скулам, уперся в губы, вернулся к глазам.
«Знаешь, а ты очень красивая, когда злишься, — сказал он задумчиво. — Глаза горят. Настоящая фурия».
От его слов, от его наглого спокойствия у нее внутри все закипало. «Я не шучу! Имя!»
«А ты всегда так знакомишься с парнями? Сначала ствол в грудь, потом вопросы? Должен признать, оригинально».
Ее пальцы сжали рукоятку. «Следующая пуля будет предупредительной. В ногу».
Он вздохнул, будто устав от глупой игры. «Ладно, ладно. Не надо нервничать». Он медленно, не меняя положения рук, наклонился чуть ближе. Его дыхание коснулось ее лица. Он пахнул дорогим парфюмом, виски и чем-то неуловимо мужским, опасным.
«Мое имя, — сказал он тихо, смерив ее взглядом с ног до головы, — Волков. Кирилл Волков».