Том 1: АКТИВЫ И ПАССИВЫ
Глава 1. Поглощение
Артур Локвуд смотрел на хаос с спокойствием обреченного. Его пентхаус на верхотуре башни из стекла и стали, некогда символ абсолютной победы, теперь напоминал торговый зал биржи в день обвала. Повсюду валялись папки с помеченными грифом «УНИЧТОЖИТЬ» документами, пустые хрустальные бокалы, в которых еще догорали следы дорогого виски, и мертвые экраны восьми мониторов. Воздух был густ от запаха страха, который источали его немногочисленные, еще не сбежавшие помощники. Самого страха Артур не чувствовал. Лишь легкую досаду, словно он поставил на безоговорочного фаворита, а тот неожиданно слил бой в первом раунде.
Его телефон, титановый кирпичик, связывавший его с миром, вибрировавший последний раз. Сообщение от ненадежного партнера, того, что из прокуратуры: «Артур, беги. Ордер уже печатают».
Он усмехнулся. Бежать? Куда? От себя не убежишь. Вся его жизнь была грандиозной, великолепной пирамидой, построенной на песке доверия и страха. Пирамидой, которую он сам же и обрушил, просто потому что ему стало скучно. Скучно выигрывать по чужим правилам. Он провел пальцами по столешнице из черного дерева, ощущая холодную полировку. Пять миллиардов. Пять миллиардов доверчивых чужих денежек, испаренных в результате сложной цепи офшоров, деривативов и простого, чистого мошенничества. Это была не кража. Это было искусство.
В кармане его идеально сидящего пиджака лежала серебряная флешка. На ней — цифровой ключ к одному из тех самых офшоров, на который он слил скромные двадцать миллионов. «Черный день», как он это называл. Страховка от полного банкротства. Он мысленно представил, как агенты ФБР будут ломать голову над схемой его последней сделки, и его щеки дрогнули в подобии улыбки.
Именно в этот момент мир за окном, сияющий огнями мегаполиса, дрогнул. Не метафорически, а физически. Воздух в комнате загудел, заставив дребезжать хрустальную люстру. Артур почувствовал, как его собственное сердце, обычно работавшее с размеренным ритмом метронома, вдруг сорвалось в бешеную тахикардию. Глаза застилала пелена — не черная, а состоящая из миллиардов мерцающих цифр, бегущих строк котировок и формул. Это было похоже на системный сбой в самой реальности.
«Инсульт? — промелькнула последняя ясная мысль. — Банально».
Он не потерял сознание. Он его… перезагрузил.
Сознание вернулось к нему волной боли, тошноты и вони. Вонь была сложной, многослойной: влажная плесень, немытое тело, древесный дым и что-то кислое, напоминающее о забродившем супе. Артур попытался сесть, но его тело не слушалось. Оно было чужим — слабым, костлявым и ледяным.
Он лежал на чем-то жестком, прикрытый грубым, колючим одеялом. Сквозь полуприкрытые веки он увидел низкий потолок, сложенный из темных балок, между которыми клубилась паутина. Воздух был холодным и сырым. Он медленно, с невероятным усилием повернул голову.
Комната. Каменные стены, закопченные огнем факела, который чадил в железном держателе. Мебель — грубый стол, пара табуретов, сундук. Все было старым, бедным и покрытым толстым слоем пыли и запустения. Это был не госпиталь. Это была даже не тюрьма. Это было нечто из средневекового исторического фильма, снятого на скромный бюджет.
«Похищение? — анализировал он, мозг автоматически запуская режим оценки рисков. — Нет. Слишком… аутентично».
В горле першило. Он попытался издать звук, и получился лишь хриплый стон.
Тень отделилась от стены в углу. К его ложу подошел человек. Пожилой, с изможденным лицом и в простой, поношенной одежде. Его глаза были полны смеси жалости и страха.
— Лорд Каэлан? Вы… вы пришли в себя? — голос у старика был скрипучим, но тихим, почти подобострастным.
Артур… нет, не Артур. Мозг получил первый пакет данных. Каэлан. Его зовут Каэлан. Лорд Каэлан из рода… рода… информация не поступала. Просто «лорд».
— Вода, — сумел выдавить он.
Старик засуетился, принес деревянную кружку с мутной жидкостью. Артур-Каэлан отпил. Вода была прохладной и имела легкий землистый привкус. Ничего. Пить можно. Актив.
— Где я? — спросил он, и его собственный голос удивил его — молодой, но слабый, лишенный каких-либо низких обертонов власти.
— В ваших покоях, милорд. В родовом поместье, — старик смотрел на него с тревогой. — Вы уже третий день без памяти… После… после приступа.
«Приступ». Ключевое слово. Значит, у этого тела, у этого «лорда Каэлана», есть история. Медицинская история. Пассив.
Артур сделал еще глоток, отдавая команду телу расслабиться, принять горизонтальное положение. Его взгляд скользнул по старику.
— Твое имя?
— Годфри, милорд. Я ваш… управитель, — старик поперхнулся на этом слове. Управитель чего? Этой рухляди?
«Управитель. Значит, менеджер среднего звена», — мысленно констатировал Артур. Он оценил одежду Годфри — бедная, потрепанная. Лицо — усталое, но не злое. В глазах читалась какая-то преданность. «Вероятно, не вор. Или очень хороший актер. Требует проверки. Потенциальный актив, но с высоким риском эмоциональности».
— Доктор? — спросил Артур, тестируя почву.
— Алхимик из деревни приходил, — Годфри потупил взгляд. — Сказал, что ваша… хворь неизлечима. Что дух вашего рода проклят и угасает. Он взял последние серебряные за свое зелье.
«Алхимик. Проклятие. Отлично. Медицина на уровне суеверий, а моё новое тело списано со счетов как безнадежный актив». Внутри Артура что-то екнуло, но не от страха, а от азарта. Это была худшая стартовая позиция, которую он только мог представить. Полный ноль. Минус, даже. Чистый убыток.
Но именно это и делало игру по-настоящему интересной.
Он закрыл глаза, делая вид, что слаб. Ему нужно было остаться наедине с собой. Проанализировать баланс.
— Спасибо, Годфри. Я отдохну.
Когда шаги управителя затихли за дверью, Артур снова открыл глаза. Он медленно поднял свою новую руку — бледную, с длинными пальцами и проступающими синими жилами. Он сжал ее в кулак. Слабо. Очень слабо.