Впереди меня в очереди вышагивала девушка на одиннадцатисантиметровых шпильках. Ну как вышагивала, скорее аэропорт вышагивал вокруг нее, и я не знаю, как это объяснить. Эта женщина словно управляла пространством, подчиняла его. К ней даже приближаться вплотную не хотелось, хотя очередь сзади подпирала. Тяжелый люкс на каблуках... В общем, все стандартно – волосы натуральный пепел, сумка бежевого бренда, бежевое же платье, чулки 8 ден, непонятно, как она в них не то что из дома вышла, но даже надела – и белая кожаная куртка. На фигуру так ничего особенного, рядом с такими невольно задаешься вопросом «а чем я хуже?»... И тут же включается калькулятор в голове – окрашивание тысяч пятнадцать, сумка такая тысяч двадцать пять, если реплика, но судя по тому, как она у нее держит форму, это не реплика... Платье... Ну да, любое такое на маркетплейсе тысяч пять, а вот лабутены... а телефон... В общем, тысяч сто двадцать по минимуму, плюс умение держаться, а держалась она как-то... с какой-то совершенно противоестественной естественностью... Еще и одета легко так...
Погода портится, как бы вылет не задержали... С такой маленькой сумкой – и в самолет... Багажа при ней не было. При мне, впрочем, тоже – лечу на два дня в командировку, но зато я увешана сумками – с ноутбуком, с документацией (в сумку с ноутбуком не поместилась), плюс рюкзак с личными вещами... Выглядела я, наверное, не как девушка, а как вьючное животное, эвакуирующее из горящего офиса самое ценное...
★★★
Меня зовут Вася, или Василиса (родители прикололись). Судя по всему, они хотели мальчика, но, получив девочку, не стали менять табличку. Ник в сети – Лиса. Я натуральный гик, фрик и хикки. От фрика у меня толстовка с ушками и принтом любимого аниме, которое я, конечно же, смотрела в оригинальной озвучке, от фрика – NFC-кольцо, мое последнее приобретение (глючит ужасно, видимо, мечтает самостоятельно уйти в астрал), а от хикки – живу на чердаке у родителей. В смысле, это благоустроенная мансарда. Мне удобно. Если не считать, что путь до туалета напоминает небольшой квест с препятствиями в виде маминых кактусов. Они готовят, и за жилье платить не надо. По крайней мере, не деньгами... Главная валюта — намеки на внуков. Курс стабильно высокий.
Впрочем, пока от всех попыток найти мне жениха я стоически отбиваюсь, хотя есть пара парней, что признаются мне в любви и даже готовы ко мне прилететь в гости – в одну игру играем – но я к таким гостям пока не готова. Сказала, что схожу на свидание с тем, кто меня обыграет на хардкоре. Молчат почему-то уже месяц... Работаю я архитектором, в одной весьма... распределенной конторе, то есть на удаленке. Иногда мне кажется, что мой начальник — это продвинутый ИИ, который проверяет ТЗ во время медитации в облаке... Закончила, как можно понять, архитектурный. Немножко занимаюсь дизайном интерьеров в рамках своих же собственных проектов, немножко пишу на питоне, изучаю крипту и нейросети – в общем, стараюсь быть в курсе трендов. Не ради денег, так, чтоб мозгами не отстать. В общем, пока мои однокурсники проектируют виллы, я... правильно, ищу себя... И прямо сейчас еду со своим проектом в Москву, где, собственно, и находится наш головной офис.
— Не толкайся, заай, – говорит блондинка глубоким шершавым голосом, нежным и чуть осуждающим, когда ее толкает таджик в черном, с огромной сумкой, пытающийся пристроиться в разрыв в очереди впереди нее. Этот «заай» прозвучал так, будто она не слово сказала, а бархатной перчаткой по лицу провела. Да, блондинка держит «воздух» и дистанцию... таджик, словно пристыженный, делает вид, что нечаянно туда ткнулся, и послушно отправляется в конец очереди. Я мысленно поставила ей лайк за эффективность.
— Боже, какой абсурд!!! Я не понимаю, что происходит... – блондинка оборачивается ко мне, словно испрашивая поддержки. Ей неожиданно лет сорок. Лицо красивое, с крупными чертами, без косметики. Как дорогой ретро-автомобиль — классика, но с парой царапин. Неожиданно бьют по глазам крупные поры. Только нос – маленький. Идеальной формы, как у Барби. Наверное, сделанный... Мне почему-то становится стыдно за очередь, сутолоку, аэропорт - словно это я тут все это развела. Можно подумать, я лично отвечаю за качество воздуха и плотность потока людей на квадратный метр. Молчу... Она обмахивается паспортом в обложке из кожи ската и, наконец, со словами – как тут душно! – отворачивается.
Я неожиданно начинаю злиться... На нее. Богиня, блин! Спустилась на землю и обнаружила, что тут душно и ходят люди!!! Что ж ты тогда делаешь-то в нашем городе??? Летишь на Олимп? А что не бизнес-классом или не на своих двоих? Крыльях, в смысле. И вообще... И вообще я и на себя тоже злюсь, на свой организм, который почему-то на ровном месте вдруг сгенерировал мне чувство вины и необоснованной ответственности за всю планету... На то, что я для нее такой же «зааай», как и гость из Таджикистана...
Мы медленно, по шажку продвигаемся к стойке регистрации. Очень хочется поставить сумки на пол, но это как-то... совсем... ноутбук же все-таки... И я стою, плечи уже выворачиваются от груза. Впрочем, блондинке, наверное, не легче, на каблуках-то. Хочется все. Есть, спать, пить, все что угодно, только не стоять в этой бесконечной очереди. Наконец, блондинка отдает свои документы девушке для регистрации на рейс. Я уже было облегченно вздохнула, но и тут возникает какая-то очередная заминка...
— Чтоо??? — спрашивает женщина своим глубоким бархатным голосом — проверь еще раз, заай.... — Ответа девушки за стойкой я не слышу, только возмущенное — В смысле??? — блондинки. Я вижу, что сотрудница аэропорта быстро тянется к какой-то кнопке и нажимает ее – блондинка этого не видит – она оборачивается к мне — честное слово, это какой-то абсурд... — и красиво закатывает большие глаза за большие веки, взмахнув большими, ореховыми ресницами.
За стойкой отвечают ей:
— Что значит такой страны не существует??? — искренне возмущается блонда и, тихонько, себе под нос — о боже, я, кажется, попала не в тот мир...
Именно в этот момент к ней подходят двое в униформе службы охраны аэропорта и вежливо просят пройти с ними.
— Зааай, ну что ты тупишь??? Помогиии, — говорит мне богиня с таким видом, словно обращается к таксисту, который забыл открыть перед ней дверь.
— Я??? – Я вдруг понимаю, что мое тело как-то автоматически собралось, как перед прыжком, волоски на руках поднялись дыбом от нарастающей внутренней тревоги.
— Ну ты, конечно, а кто еще? — удивленно возмущается она — я же к тебе обращаюсь!
Весомый, конечно, аргумент, ничего не скажешь! Ну раз уж ко мне обращаются!!! Мне кажется, что помочь в такой ситуации выше моих возможностей, и вообще любого смертного, но мой мозг тут же озаряет безумная в своей бесшабашности идея, которую я тут же, не задумываясь, воплощаю в жизнь.
— Прости, Крис, я пошутила, — хохочу я — я подменила твой паспорт на паспорт из магазина приколов, думала, ты заметишь в дороге и мы поржем... а потом... сама забыла... Простите, — говорю я сотрудникам службы безопасности — он... в машине!
Служба безопасности играет в гляделки с девушкой за стойкой, обмениваясь какими-то знаками.
— Вы задержаны за попытку пересечь границу по поддельным документам, — сообщает ближайший ко мне мужчина.
— Какую границу!!! – Кричу я – я вообще по России лечу! И документы у меня в порядке!!!
— Вы знакомы с гражданкой?
— Да не знаю я ее!!!
— Как вы только что утверждали, вы подменили ее паспорт, пока ехали в машине...
— Да пошутила я!!!
— Пройдемте, разберемся, – с многообещающей вежливостью ответили мне.
— Ну все, — с видом человека, потерявшего последнее терпение, объявляет блондинка — я звоню масику... Боже, телефон сел... у кого есть зарядка на айфон???
Очередь замирает от абсурдности этого вопроса. Женщина обводит всех глазами и выдает собой коронное — О боже, у меня ощущение, что я нахожусь в каком-то кошмарном сне...
Я отстраненно думаю, что айфон у нее не сел – стоя сзади нее я отлично видела, как она что-то делала в телефоне.
Все происходящее – реально абсурд. «Богиня» врет. Служба безопасности отреагировала мгновенно... Вот только пытаются задержать почему-то меня. За попытку пересечь границу по поддельным документам... Хотя ни того ни другого у меня нет – ни попыток пересечь границу, ни поддельных...
— Неужели ни у кого нету зарядки на айфон? — капризно-беспомощно спрашивает женщина. И тут происходит невероятное – один из задерживающих неуверенно, словно теряясь в сомнениях в собственной адекватности, лезет в карман и достает... ее... зарядку... видимо, мозги его укрыты тем же туманом, что и у меня, бросившейся помогать со своим «паспортом из магазина приколов».
— Спасибо, заай... — она забирает зарядку и делает несколько шагов прочь, потом оборачивается ко мне, смотрит на меня строго, а потом на свою руку, словно сообщая: «помоги мне дойти, не видишь, у меня каблуки»... Как это ни абсурдно, мы действительно... уходим... просто уходим, блин!!!
Впрочем, идем мы недолго, едва скрывшись за каким-то углом, женщина дает такого стрекача на своих каблуках, что я с сумками еле за ней успеваю. Бегу, а сама задаюсь вопросом – зачем???
— Ты куда меня тащишь? — спросила я.
— К машине.
— Какой?
— Твоей.
— У меня нет машины, — я начинаю истерически хохотать.
— Ну ты же сказала, у тебя есть машина, — капризно-возмущенно заявляет она.
— Где я тут тебе ее оставлю! Меня друг подбросил!
— Ну позвони ему.
— Вообще-то у меня самолет!
— Боже, какой абсурд, — вздыхает она... и я почему-то чувствую что-то, похожее на давление в ушах. Чувство абсурдности происходящего и правда начинает... усиливаться... Так, приземлимся на факты.
— Как тебя зовут? — спросила я.
— Крис.
— Тебя зовут не Крис!!! Я только что сама это имя придумала.
— Меня на самом деле зовут Крис, — она смотрит мне прямо в глаза своими зелеными глазищами, словно внушая. Блин, да какая мне реально разница, как ее зовут... бежать отсюда надо...
— Не зовут тебя так. Я это выдумала!
— Боже, какой абсурд!!!
— Хватит уже со своим абсурдом! Ты его генерируешь!!! Кто ты такая вообще?
— Меня зовут Крис, – без тени смущения повторяет эта ведьма.
— Отдай зарядку!
— Зачем она тебе?
— Пойду, верну!
— Зааай? Ты чего? Я тебя спасла вообще-то.
— Спасла???
— Позвони своему другу.
— Масику позвони.
— Ну тогда вызови мне такси. Только бизнес, на комфорте я не поеду.
— Сама вызови.
— Зааай. Вообще-то у меня зарядка села.
— Слушай, Крис, или как тебя там! На, держи свою зарядку! Зарядись там, — я указала на небольшую кофейню у стены — а я на самолет опаздываю.
— Вызови мне такси.
— Розетка там!
— У меня геолокация не работает.
— Все у тебя работает!!! Кроме мозгов.
— Заай, – Крис осуждающе качает головой — ты ранишь меня в самое сердечко... не надо так...
— Хорошо!!! Хорошо, я вызову тебе такси!!!
— Только не комфорт!
— Конечно!!! Поедешь на экономе!!!
— Ну зачем ты так? – искренне изумляется Крис.
— Оплату ставлю за наличные.
— Не-не-не, стой, так не пойдет, зай.
— Да не «зайкай» ты мне!!!
— А как тебя зовут?
— Лиса!
— Стой, у тебя, что, руки дрожат? – она указывает на мои трясущиеся пальцы, что отчетливо видно на фоне яркого экрана телефона – это ты из-за меня так за меня переживаешь???
— Я вызываю тебе такси. И это последнее, что я для тебя делаю!!!
— Ты чего, я не поеду одна!
— В смысле? – задыхаюсь от возмущения я.
— Я боюсь ехать одна, — говорит Крис, глядя мне прямо в глаза своими честными, зелеными... – я молчу, потому что где-то на внутреннем уровне понимаю – разговаривать с ней бесполезно. Крис понимает это как согласие — быстро отвезешь меня и вернешься в аэропорт.
Ага, блин... тяжело вздыхаю и разворачиваюсь, ища глазами службу безопасности, на этот раз чтобы просить защиты от этой сумасшедшей...
— Зааай? Я не поняла, ты что, кинуть меня решила?
Показываю фак и удаляюсь, но уже не так уверенно — Лиса, Лис, ну ты чего! — она догоняет меня со всей своей, немыслимой для таких каблуков прытью — ты, что, обиделась? Ну скажи хотя бы, в чем дело, не уходи молча!!!
Она догоняет меня и протягивает руку к моему плечу. Я, думая, что она так пытается меня задержать, уворачиваюсь, но она хватает ремень моей сумки, той самой, с проектом и документами, та падает с плеча и через мгновение оказывается у Крис.
— Ты что, с ума сошла!!! – ору я на весь аэропорт.
— Пойдем, малышка! Это недолго! – и она, одарив извиняющейся улыбкой группу людей, невольных свидетелей нашей разборки, цокает каблучками к выходу из аэропорта.
— Боже, какой абсурд... — на этот раз эта фраза принадлежит мне – и я послушно тащусь за ней следом, корча гримасы и закатывая глаза, как фриковатый подросток за своей истероидной мамашей...