Глава 1
Я думала, что никогда не вернусь в этот город. Он должен был остаться прошлым. Перевёрнутой страницей, которую я никогда не открою снова, начав жить в другом месте. По-новому. Старые раны постепенно заживут, и сны о том, что я велела себе забыть, перестанут будить меня посреди ночи, когда я просыпалась в слезах, раз за разом переживая ту же боль, что и тогда.
Мне казалось, это удалось.
Но вот я снова здесь. Смотрю в окно поезда на проплывающие мимо знакомые пейзажи. Поезд идёт по мосту. Я обещала, что Гошка увидит эту картину, но сын крепко спит, и мне не хочется его будить. Ещё есть время до подъёма – наша станция конечная.
Мы в купе одни, соседки вышли некоторое время назад. Нам повезло – это оказались мама с дочкой, Гошкиной ровесницей. Дети сразу нашли общий язык, не обращая внимания на нас, взрослых, и женщина тут же начала рассказывать мне про свою жизнь. Наверное, что-то во мне есть такое особенное, вызывающее чужое доверие. Зря не пошла учиться на психолога, ведь хотела же.
Тогда всё сложилось бы по-другому. Я бы никогда не встретила мужчину, разрубившего мою жизнь на до и после. Но и Гошка бы никогда не родился. Моё сокровище. Моё счастье.
Гляжу на спящего сынишку и невольно всхлипываю, поднося ладони к губам, чтобы сдержать сорвавшийся с них звук. Сдержать слёзы. Мамы не должны плакать – это пугает детей. Моего точно пугает. Не так уж давно я имела несчастье в этом убедиться.
В ушах звучат слова лечащего врача. Его напутствия. Он знал, куда мы поехали. И знал, зачем. Я чувствовала, что нравлюсь ему, этому со всех сторон положительному холостяку за тридцать, и понимала, что он не хочет меня отпускать, но для таких, как этот человек, здоровье его маленьких пациентов всегда на первом месте, и это куда важнее личных симпатий. А для меня – тем более. Для сына я сделаю всё.
Всё, что в моих силах, и даже больше.
- Вы должны убедить его, - сказал врач. Бескомпромиссно. – Если хотите спасти вашего сына.
- Да, разумеется, - ответила я.
Но сказать проще, чем сделать. И сейчас мне страшно. Чем ближе мы к родному городу, тем страшнее. Дрожат руки. Сбивается дыхание.
Почти как в нашу первую встречу.
Тогда я тоже очень боялась. Мне просто позарез нужна была работа. Почти вся дедушкина пенсия уходила на его лекарства, да и мне, студентке уже третьего курса, не хотелось больше сидеть на его шее. Хватит уже. Он меня растил и воспитывал после гибели родителей и смерти бабушки, настала моя очередь позаботиться о нём и взять на себя хотя бы часть расходов.
- Можешь, конечно, устроиться промоутером, листовки раздавать, - сказала мне знакомая женщина в службе трудоустройства, куда я пришла с надеждой на то, что мне предложат что-то подходящее. – Или официанткой. Можно ещё в колл-центр, на звонки отвечать.
- Я не смогу, - помотала я головой. – Горло слабое. С такой нагрузкой, как там, голос уже в первую неделю пропадёт.
- Тогда что ты думаешь о работе по специальности?
- Но... у меня ведь ещё нет диплома, - растерялась я.
- Неважно. Есть варианты, где берут и без него, лишь бы руки из нужного места росли. Вас в университете хоть делопроизводству учат? С документами работать сможешь? Оргтехникой пользоваться умеешь, печатаешь быстро?
- Да, - закивала я.
- Тогда, думаю, можно рискнуть. Есть у меня одна вакансия, только сегодня заявка пришла. Но на неё явно и другие претендентки будут. Придёшь раньше, хорошо зарекомендуешь себя – и будешь трудоустроена. Зарплата вполне приличная. А график, можно сказать, свободный... Условно свободный.
- Это как?
- Зависит от графика начальства.
- А как вообще называется должность? – спросила я.
- Помощница руководителя. Там такая история... Но это между нами, ясно? – понизила голос собеседница. – Не вздумай сплетничать! Владелец крупного издательского холдинга хочет пристроить к работе сына. А тот только недавно из заграницы вернулся. Учился там, чуть жить не остался, но отец его сюда перетянул.
- Понятно, - отозвалась я, представив себе этого избалованного сынка. Бывает же так, что люди рождаются, как говорится, с серебряной ложкой во рту. Ему бы хоть денёк пожить в таких условиях, как некоторые мои однокурсники! Да я и сама из числа тех, кому нечем похвастаться в материальном плане. Даже продать нечего.
«Чтобы продать что-нибудь ненужное, надо купить что-нибудь ненужное, а у нас денег нет», – сказала себе я, цитируя любимый мультфильм, и вздохнула.
- Конечно, в офисе хватает секретарей. Опытных, умелых. Но наследник упёрся – хочу личную помощницу, и всё тут! Так что уж постарайся не оплошать на собеседовании. Твоя задача – ему понравиться, тогда и работа твоя.
- Понравиться? – напряглась я. – Он ведь не... У личной помощницы не будет... дополнительных обязанностей?
- Ну, тут уж как договоритесь, - хмыкнула знакомая. – Да не пугайся ты заранее! Вокруг него знаешь какие девки вертятся? На любой вкус! Нужна ты ему, такая скромница, - покосилась она неодобрительно на мою длинную летнюю юбку. – Красивые же ноги, зачем прячешь? Прикупи деловой костюм, чтобы фигуру подчёркивал, но в меру, без пошлости.
Глава 2
Город совсем близко. Ещё немного, и поезд прибудет на место назначения. Смотрю в окно купе, а внутри точно пружина скручивается. Представляю себе его лицо. Как он изменился?..
Я-то уж точно изменилась. Другая причёска. Выгляжу куда более взрослой, чем тогда, когда мы впервые встретились в его офисе. Хотя объективно с нашего расставания прошло не так много лет, это целая жизнь. Гошкина жизнь.
Пора будить сына. Гошка просыпается неохотно, капризничает. Затем всё-таки сдаётся, позволяет себя одеть и прилипает к стеклу. Я снимаю постельное бельё, чтобы сдать его проводнице, собираю рассыпавшиеся по не слишком широкой полке мелочи вроде влажных салфеток, оглядываю всё, чтобы убедиться, что ничего не забыла. У нас с собой не так много вещей, и практически все из них Гошкины, моих мало.
Когда пять лет назад я уезжала отсюда, как мне казалось, навсегда, их было ещё меньше. Даже не чемодан – обычная спортивная сумка. Я дотащила её с автобусной обстановки в здание вокзала, а после сидела в зале ожидания, листая какую-то бесплатную газету. Сама же то и дело бросала взгляды в сторону дверей, которые постоянно впускали и выпускали людей. Ждала. Ждала, что вернётся, одумается, поверит. Не позволит мне оставить его, этот город и надежду, которая ещё теплилась в душе.
Напрасно. Он так и не пришёл. Когда равнодушный механический голос объявил о скором прибытии моего поезда, я, сгорбившись, точно под непосильной тяжестью своей тоски и одиночества, зашагала к выходу на перрон.
Но в тот день, когда мы только познакомились, я ничего об этом не знала и совсем не чувствовала, к чему всё в итоге приведёт. Я просто смотрела на него во все глаза, удивляясь тому, что начальники бывают и такими. Моя первая работа – и настолько необычная!
Я угадала – в Арслане Булатове действительно текла восточная кровь. Впрочем, жил он вполне по-западному, как мне показалось в момент нашего знакомства, а учился и вовсе в Америке, где издавна собирался народ всевозможных национальностей. Я в свои без двух недель двадцать никуда, кроме соседней области, не выезжала, и Соединённые Штаты казались мне примерно такими же далёкими и недоступными, как Марс и Венера.
- Итак, расскажи о себе, - потребовал Булатов, когда мы вернулись в кабинет, и он наконец-то прикрыл обнажённый торс другой рубашкой, на этот раз тёмно-синей.
- Я окончила школу, в настоящее время учусь на третьем курсе в... – начала я пересказывать свою не отличавшуюся разнообразием событий биографию.
- Нет, хватит! – прервал меня будущий босс. – Что за скукота? Родилась, училась – меня что, это интересует?
- А разве нет? – удивилась я. – Вы должны знать, какое у меня образование. И... что я умею.
- Вот это уже интереснее, - прищурился Арслан Булатов, и я вдруг поняла, что он вовсе не про скорость печати и владение оргтехникой говорит. Я стиснула губы, пока с них не сорвался возмущённый возглас. Что за намёки вообще? – Но я в самом деле не хочу слушать всю эту статистику. Расскажи, что ты любишь, чем занимаешься в свободное время...
- Я... люблю смотреть фильмы в кинотеатре. Но это получается не так уж часто, - призналась я. – Не всегда успеваю попасть на то время, когда студентам продают билеты со скидкой.
- Проблемы с деньгами?
- Не будь у меня их, я бы сейчас спокойно доучивалась, а работу начала бы искать уже с дипломом.
- Логично, - кивнул собеседник, постукивая по подбородку длинными смуглыми пальцами. – Значит, кино. Что дальше?
- Люблю гулять по городу. Знаете сквер возле торгового центра «Парус»? Там очень красиво и... спокойно, что ли... Очень приличная публика, никаких гопников. Никто не пристаёт, - добавила я и осеклась, когда поняла, что сказала лишнее.
- Вот оно как. Значит, в других местах к тебе пристают. Часто?
- Бывает, - созналась я, опуская взгляд. Нет, я вовсе не была идеальной красавицей с обложки гламурного журнала, одевалась просто, маникюр делала сама – в целях экономии. Но чем-то моя внешность хрупкой невысокой блондинки привлекала мужчин, которые хотели познакомиться и желательно поближе.
- А что же твой парень, не охраняет?
- Кто?
- Твой парень. Бойфренд. Не поняла, что ли?
- У меня его нет. Обычно я гуляю с однокурсницами. А... почему вы об этом спросили?
- Потому что это меня тоже интересовало – есть ли у тебя кто-нибудь, - хмыкнул мужчина. Глаза его блеснули. – А живёшь с кем?
- С дедушкой. Он на пенсии, болеет. Больше никого нет, - ответила я, и горло, как всегда, перехватило, когда это сказала. Вроде бы я уже успела привыкнуть к тому, какой маленькой стала моя семья, а всё равно невыразимо грустно. – Поэтому мне деньги и нужны.
- Сколько?
- Что? Мне ведь уже сказали, какая будет зарплата. Ещё там, в службе трудоустройства.
- Кроме зарплаты, может быть премия. Вот и спрашиваю. Сколько ты хочешь получать дополнительно?
- Мне вполне хватит зарплаты, спасибо.
- Отказываешься? Почему? Есть причина?
Глава 3
Я всегда доверяла дедушке, с самого детства. Он умел выслушать, найти правильное слово, подсказать выход из трудной ситуации. У меня не было от него секретов.
Но в тот день я впервые не смогла рассказать ему правду о собеседовании в офисе Арслана Булатова. Отделалась общими словами. Сказала, что всё прошло нормально и меня приняли.
Накануне первого рабочего дня в качестве личной помощницы этого человека я просто до ужаса волновалась. И всё думала, правильно ли сделала, согласившись на эту работу. Более странное собеседование и такого же начальника было сложно представить. Но я решила, что начну, выйду на испытательный срок, который предусматривал подписанный мною договор, а там посмотрим. В конце концов, меня же не в рабство брали, и я в любой момент могла уволиться по собственному желанию.
Успокоив себя этим, я легла спать. А наутро уже стояла на автобусной остановке. Ехать пришлось долго – не так давно построенный квартал, в котором проживал Булатов, был элитным и находился в центре, а наша с дедушкой хрущёвка стояла, можно сказать, на окраине города.
Я впервые оказалась в этом новом квартале и, что называется, сразу же почувствовала разницу. Даже воздух здесь, казалось, был другим. Свежее. Очищают они его как-то специально, что ли? Или дороги с нейтрализатором запаха моют?
Арслан Булатов жил в двухэтажной квартире. Ключ от неё он мне выдал ещё вчера. Когда открывала дверь, подрагивали руки. Снова это ощущение, точно в логово хищника вхожу. Кстати говоря, это было недалеко от истины – я почитала про его имя и выяснила, что оно обозначает «лев». А значение восточного имени Булат «сталь». Вот и выходит – «стальной лев».
В квартире было тихо и как-то пусто. Не обжито. Похоже, хозяин действительно совсем недавно приехал из Америки и ещё не успел сделать жильё по-настоящему своим. Мало мебели – самый настоящий минимализм. А та, что есть, на мой взгляд, чересчур современная, лишённая уюта. Или просто я сама слишком консервативна и привыкла к обстановке дедушкиной квартиры, где много лет ничего не менялось? Зато у нас стояли семейные фотографии в рамках, а здесь ничего подобного не наблюдалось.
«Это совершенно не моё дело, не мне ведь тут жить», – сказала себе я и отправилась на поиски кухни. Следовало приготовить завтрак, а затем будить льва. Этот момент мне всячески хотелось отсрочить, и я очень надеялась, что мужчина выспится и проснётся сам.
Дорогой современный холодильник в просторной кухне производил впечатление, но оказался почти пустым. Денег на хозяйственные расходы мне пока не выдали, так что в магазин я пойти не могла. Решила сымпровизировать и сварганить завтрак из того, что имелось.
Из единственного огурца и луковицы с оливковым маслом получился салат. Из трёх яиц и парочки шампиньонов – омлет с грибами. А вот хлеба не было ни крошки. Зато нашлась кофемашина. Вот только пользоваться ею я не умела, а потому по старинке сварила кофе в турке.
У меня от аппетитных запахов даже в животе заурчало, хотя утром, собираясь на работу, я выпила чай с бутербродом.
Что ж, завтрак готов, а того, кто должен его съесть, всё ещё нет. Придётся будить, иначе омлет безнадёжно остынет. Я сделала глубокий вдох и пошла искать спальню.
Спальня, в которой не было ничего, кроме огромного одёжного шкафа и столь же внушительных размеров кровати, нашлась на втором этаже, куда я поднялась по не слишком-то удобной лестнице. Вот только постель оказалась пуста. Булатов обнаружился в соседней комнате, которая, похоже, служила кабинетом.
Мой теперь уже не будущий, а самый настоящий босс спал на незастеленном кожаном диване. Из одежды на мужчине были только свободные домашние брюки явно хорошего качества. Он лежал на спине, и его смуглая обнажённая грудь, которую я уже видела на собеседовании, снова оказалась выставлена мне на обозрение.
Я закусила губу, понимая, что не выяснила один крайне важный вопрос. Как мне его будить? Потрясти за плечо? Позвать по имени? Но просто по имени нельзя, а спросить отчество начальника я совсем забыла.
Вот ведь балда!
На помощь пришёл мобильный интернет. Вбив в поисковик название издательского холдинга «ИнфоМедиаСтиль», я узнала имя его владельца и основателя, а по совместительству отца моего шефа. Его звали Тахир Булатов.
Заодно выяснилось кое-что ещё. Этот человек был женат во второй раз. Старший сын Арслан – ребёнок от первого брака. Его мать умерла, и Тахир женился на дочери своего делового партнёра Сюзанне Гордецкой. Та родила ему двоих сейчас тоже уже довольно взрослых детей – Дамира и Далию.
Вот ведь имена у всех!
С фотографии смотрела семья: высокий строгий мужчина за пятьдесят с седыми висками – Тахир Булатов, стройная, очень ухоженная женщина без возраста – его супруга Сюзанна, весьма симпатичный молодой человек с чёрными, как у отца, волосами – Дамир и юная красотка – Далия. Арслана на фото не было. Должно быть, когда его сделали, он находился в другой стране.
Вспомнив, для чего я вообще начала искать информацию, я вздохнула, отложила телефон и слегка наклонилась над спящим.
- Арслан Тахирович! – позвала я. – Утро на дворе! Вы просили вас разбудить! Просыпайтесь! Я, конечно, слышала поговорку, что начальство не опаздывает, а задерживается, но вы ведь не хотите есть холодный завтрак?
Глава 4
- Приехали! – повторяет раздражённо таксист. – Эй, дамочка! Вы там что, уснули?
- Нет, просто вспоминала кое-что и задумалась, - отвечаю я. Протягиваю ему деньги и выхожу из прохлады кондиционированного салона машины в тепло летнего вечера. Останавливаюсь у подъезда, где меня никто не ждёт, вглядываюсь в окна, за которыми давно живут чужие люди.
Я продала квартиру, в которой выросла, и этого мне хватило на первое время. Переехать в другой город, снять жильё, освоиться, купить всё необходимое для новорожденного и даже отложить кое-что в надежде, что со временем получится приобрести собственную недвижимость. Гошка рос не по дням, а по часам, вещи быстро становились ему малы, а знакомых, которые могли бы отдавать нам одежду, обувь, игрушки и коляски своих отпрысков, у меня на новом месте жительства не было. Да и жаловаться тоже оказалось некому. Всё сама, всё одна.
Новый двор и чужая квартира не стали для меня настолько любимым местом, как то, куда я вернулась сейчас. Заглянула ненадолго, чтобы оживить воспоминания. Отсюда я ходила в школу, затем в университет. В этой деревянной беседке во дворе играла в карты с приятелями детства. С этой черёмухи у подъезда обрывала терпкие ягоды.
В глазах снова щиплет, как и некоторое время назад, на кладбище. Достаю из сумочки упаковку бумажных платочков, вытираю мокрые ресницы. И слышу вдруг за спиной:
- Ярька, Туманова, ты ли это?!
Оборачиваюсь и натыкаюсь взглядом на знакомое лицо. Генка Яковлев, бывший сосед, из соседнего подъезда. Помню его ещё мальчишкой, а после молодым тощим парнем с рыжеватым вихром на макушке, а сейчас передо мной совсем другой человек. Взрослый. Вихор приглажен, фигура раздалась вширь, да и одет не в привычные разношенные джинсы с футболкой, а в деловой костюм.
- Ты что здесь делаешь? – спрашивает он, растопыривая руки, как будто собирается меня обнять, но тут же смущённо их опуская. – Вернулась? Я даже не ожидал, что снова тебя когда-нибудь увижу!
- Да так, просто...
- Ностальгия, да? – догадывается он. Втягивает воздух курносым носом, улыбается. – А ты почти не изменилась, Ярька, всё такая же!
- Как у тебя дела? – задаю я стандартный вопрос давно не видевшихся знакомых. – Женился? Дети есть?
- Женился и развёлся, - морщится Генка. – Детей нет, не успели. А у тебя?
- У меня сын. Георгий. Жаль, что дедушка его так и не увидел...
- Сын – это хорошо. А... муж твой кто? Здешний?
- А мужа у меня нет и не было, - признаюсь я. – Но это неважно. Не в девятнадцатом веке живём, сейчас законный супруг для того, чтобы иметь детей, вовсе не обязателен.
- Это уж точно, - кивает Генка. – Так что даже не парься по этому поводу. А ты приехала... насовсем или как?
- Зависит от обстоятельств, - уклончиво говорю я.
- Ну, понятно... Заходи в гости как-нибудь... Я всё там же живу. А родители теперь постоянно на даче. Вышли на пенсию, перебрались на свежий воздух.
- Правильно сделали.
- Ты это... обращайся, если что... Не чужие ведь люди. Я и тогда ещё хотел тебе это сказать, но ты так быстро уехала, что не успел... Контактов никаких не оставила... Даже из социальных сетей удалилась и номер телефона сменила...
Я отвожу взгляд в сторону. Да, так и есть. Я действительно оборвала практически все старые связи, кроме общения с Лилей, которая знала обо мне больше остальных. Но и с ней мы созванивались не так часто. А Генка... кажется, я ему когда-то даже нравилась не просто как соседка. «Девчонка из соседнего подъезда», – как в песне. Вот только для меня он был только другом.
- Ну ладно, мне пора, я сына с подругой оставила, - говорю я.
- Погоди! Я тебя подвезу. Вид у тебя уж больно усталый, а такси денег стоит.
Сначала отнекиваюсь, затем соглашаюсь и сажусь в его машину, явно не слишком новую, но аккуратную. Генка суетится, помогает мне пристегнуть ремень безопасности и включает радио. Салон автомобиля наполняет песня Сергея Лазарева. Когда она подходит к концу, начинаются новости. Вздрагиваю, услышав знакомое название.
«Через несколько дней издательский холдинг «ИнфоМедиаСтиль» празднует свой юбилей. За пятнадцать лет проделан большой путь от редакции небольшой еженедельной газеты до крупнейшей организации, объединяющей не только средства массовой информации, полиграфическую рекламу и книжную продукцию, но также недавно открытый канал на телевидении. Как нам стало известно, празднование юбилея планируется весьма масштабным. Кроме того, нами получена секретная информация о том, что на торжественном мероприятии будет объявлено о помолвке старшего сына Тахира Булатова Арслана. Уверены, вам тоже очень любопытно узнать имя этой счастливицы, которая войдёт в семью Булатовых, но об этом мы вам пока рассказать не можем».
Мне вдруг становится нечем дышать. Как будто из машины выкачали весь воздух. Я жадно хватаю его губами, как вытащенная из воды рыба, но не могу надышаться.
- Ярька! Эй, ты в порядке? Что с тобой?! – обеспокоенно кричит Генка. Затормозив у обочины дороги, опускает чуть ли не все окна и наклоняется надо мной. – Тебе плохо? Чёрт, у меня и аптечка полупустая! Тут вроде больница рядом, я сейчас...
Глава 5
Лиля выполняет своё обещание и спустя пару дней приносит известие о том, что найден способ встретиться с Арсланом Булатовым. Вот только такого я никак не ожидала. В первую минуту даже не знаю, как реагировать, и лишь переспрашиваю:
- На... приёме в честь юбилея холдинга?
- Угу! – оживлённо кивает подруга. – Большая удача – получилось достать приглашение якобы как для журналистки! А всё благодаря моим обширным связям!
- А если меня рассекретят?
- Кто? Там будет куча журналистов! Думаешь, станут проверять каждого? Тебя даже рассматривать никто не будет. Для людей, которые ходят на такие приёмы, все остальные – фон, не стоящий внимания.
Я киваю. Да, это я заметила и раньше. На первом же мероприятии, на которое привёл меня Булатов.
Но до этого был его офис.
- Можешь войти в курс дела, - кивнул начальник на внушительную стопку документов. – Я, правда, сам ещё не во всём разобрался. Но, поскольку так нужно отцу...
Я кинула на него заинтересованный взгляд. Этот человек не выглядел почтительным и послушным сыном своего богатого и влиятельного папы, но что я знала об их семейных отношениях? Только то, о чём прочитала в статье тем утром, когда будила босса в его квартире. Там говорилось, что старший сын долгое время прожил вдали от родины, но для обеспеченных семей отправлять детей учиться в другие страны – обычное дело, разве не так? Едва ли он уехал туда из-за плохих отношений с родственниками.
«И вообще, это не моё дело», – сказала я себе, но тут же вспомнила про наш с Арсланом утренний разговор. И про поцелуй. Вот и как тут, спрашивается, работать, как изучать бумаги и входить в курс дела, если все мысли только о том, что мне делать с его предложением? Он ведь наверняка планировал скоро мне об этом напомнить и потребовать ответа. Вариантов было всего два – отказ или... согласие.
Очень сложный выбор.
Если взвешивать всё и размышлять логически, шансов на счастливое совместное будущее действительно крайне мало. Арслан Булатов – избалованный наследник владельца крупного холдинга, который привык получать всё, что пожелает. На этот раз объектом его хотелок оказалась я. Но как скоро ему наскучит эта игра? После первой же ночи со мной или чуть позже?..
А если я влюблюсь в него? Если это разобьёт мне сердце? Пока оно ещё было свободно, но меня уже тянуло к Булатову. Я уже ступила одной ногой на скользкий лёд. Как скоро он покроется трещинами, разойдётся, и я провалюсь в ледяную воду, из которой мне придётся вытаскивать себя самостоятельно?
С другой стороны, в чём-то он прав, этот мужчина, который смотрел на мир с лукавым азартом игрока в покер. Если я не попробую, то никогда не узнаю, что у нас может быть. Останусь в стороне, проявлю осторожность, а, когда придёт время, выберу кого-нибудь, кто подходит мне больше. Выйду замуж за этого подходящего и простого парня, заведу детей, стану самой обычной среднестатистической женщиной. Той, с кем больше никогда не произойдёт ничего подобного.
Разумно и правильно? Безусловно. Это убережёт меня от болезненных разочарований и катастроф на личном фронте? Не факт, но всё же вероятность куда больше, чем если согласиться на предложение перевести наши отношения с начальником из рабочей в другую плоскость. И всё же, всё же...
Что-то не давало мне ответить на его предложение решительным отказом, мешало сказать категорическое «нет», и я сама не понимала, что именно. Его деньги? Положение в обществе? Соблазнительно, конечно, хоть немного пожить так, как живут только богатые люди, но я никогда не была настолько меркантильной и жадной до материальных благ особой. Дедушка приучил меня довольствоваться малым, и роскошь, которую могло дать мне согласие стать женщиной начальника, не привлекала меня так сильно, как...
Как сам Арслан Булатов.
Вот в чём дело. Он притягивал меня, манил, искушал. Я никогда не испытывала ничего похожего на те эмоции, которые во мне вызывала его близость. Да, увлечения бывали, но прежде я не вспыхивала от такого острого желания, как этим утром, когда он целовал меня. Желания пойти до конца, узнать, что дальше, почувствовать, взять всё, что этот мужчина мог мне дать...
Слишком быстро? Безнравственно, опрометчиво? Да! Но как волнующе и сладко... Наверное, так и происходит, когда в теле просыпаются женские гормоны и указывают на того, кто может стать лучшим партнёром. Доводы разума и логики тут оказываются бессильны. Может быть, и с ним произошло что-то подобное, ведь, несмотря на богатство выбора, Булатов, как сам сказал, не переставал думать обо мне с нашего первого столкновения в лифте.
Хорошо, что мне выделили место в офисе не в одном с ним кабинете, и я могла немного отвлечься. Познакомилась с коллективом, оформила все необходимые для официального трудоустройства бумаги, немного вникла в документы. Тахир Булатов возложил на Арслана руководство журналом, который только недавно начали выпускать, так что впереди было ещё много работы, в том числе требовалась хорошая реклама, чтобы удержаться на плаву и повысить число читателей нового издания.
В первый день надолго мы в офисе не задержались. Босс заявил, что его присутствие требуется в другом месте, и я должна ехать с ним. Поскольку это входило в мои обязанности, пришлось подчиниться.
Глава 6
Сейчас мне кажется, что с тех времён прошла целая жизнь. Тот вечер в ресторане, свечи на столе, улыбка, преображающая лицо моего спутника… Всё в прошлом. И я сама – уже не прежняя наивная девочка, юная и влюблённая. Я изменилась.
Теперь у меня есть Гошка.
Я стараюсь проводить больше времени с сыном в эти дни. Показываю ему места моего детства. Рассказываю о дедушке, в честь которого его назвала. Гошка хмурит брови. А затем спрашивает:
- Папа тоже здесь живёт? Я его увижу? Когда мы пойдём к нему, мама?
Эти его вопросы режут меня больнее ножа. А ещё взгляд сына – такой доверчивый, непонимающий. Ведь папа должен быть у каждого ребёнка! За что это ему? За чьи грехи он расплачивается?
Закрываю глаза, но не могу спрятаться от воспоминаний. Известно, за чьи. Его дед Тахир Булатов – очень жёсткий человек. Наверное, будь он иным, не создал бы практически с нуля настолько большой бизнес. Чтобы тебя не съели, нужно самому стать акулой.
В тот вечер в ресторане я впервые услышала об этом человеке от его старшего сына. Арслан произнёс имя отца с уважением, но в то же время как-то прохладно. В его голосе не было улыбки, тепла, которое появляется, когда мы говорим о близких нам людях. И это показалось мне странным. Тогда я думала, что восточные мужчины – отличные семьянины, и в их домах царит привязанность друг к другу. Но то ли это утверждение, которое я нередко слышала, оказалось стереотипом, то ли Булатовы были исключением. Со временем я узнала про них намного больше и даже лично встретилась с другими членами семьи.
Пока же единственным из них, кого я знала, оставался мой непосредственный начальник. Постепенно он начинал занимать всё больше места в моей жизни. Его интересовало, как я живу, чему учусь в своём не самом престижном университете, в котором мне, когда я стала работать, пришлось перейти на заочную форму обучения, как провожу свободное время. Я рассказывала – ничего секретного в этом не было.
Однажды Булатов даже подвёз меня в универ. В тот день его и увидела Лиля. Когда мы остались наедине, она начала расспрашивать меня, кто он такой и что у нас с ним вообще общего
- Это мой босс, - ответила я. – Мы не близки, ты не подумай! Просто я опаздывала, и он...
- Ты совсем не умеешь врать! – расхохоталась моя бойкая подруга. – Я же не дура! И уж точно заметила, как он на тебя смотрел!
- Да ну что ты такое говоришь... – отвела взгляд я.
- И нечего тут смущаться! Как там в кино говорится: «У них свои женщины есть, а мы не хуже ихних»! Ты уж точно ничем не хуже, даже лучше, всё своё, никаких наращенных ресниц или волос...
- Ещё бы я стала тратить деньги на такую ерунду! – фыркнула я.
- Вот именно! О чём я и говорю! Ты настоящая! Не гламурная, как отфотошопленная картинка, фифа, которая хорошо смотрится на фоточках, а внутри пустота! Им – вот таким, как этот твой крутой начальник – как раз настоящего в жизни и не хватает!
- Звучит так, как будто я пупырчатый деревенский огурец против гладких и блестящих, но генно-модифицированных, - пробормотала я.
- Вот именно, - кивнула она. – Человек хочет попробовать реального огурца прямо с грядки, а не из супермаркета! Вот только тебе-то каково будет... Примет ли тебя его богатая семейка? Это, знаешь ли, тоже может стать проблемой.
- И вовсе это не проблема, - возразила я. – Мы с Булатовым только работаем. Да, иногда он пытается продвинуть наши отношения... в другую плоскость, но я...
- Но ты пока держишься, я поняла. Строгое дедушкино воспитание и всё такое. Но долго ты не сможешь сохранять дистанцию. Рядом с таким мужчиной уж точно... Потому что то, как ты сама на него смотришь, я тоже заметила... – вздохнула Лиля. – Мне бы позавидовать тому, какой ты редкий экземпляр отхватила, а я что-то переживаю. Боязно за тебя...
Подруга была права. Увы, тогда я не придала значения её предупреждающим словам. Они прозвучали ещё до того, как моё отношение к Арслану окончательно изменилось. До того, как я сделала шаг в пропасть. Упала в любовь.
Я самонадеянно думала, что справлюсь с этим искушающим меня соблазном и продержусь. Оказалось очень сложно видеть этого мужчину практически каждый день, зачастую полуодетым, будить его, когда он не успевал сам проснуться до моего прихода, готовить ему завтрак, варить кофе, наблюдать за ним, отмечать все его, даже мелкие, привычки и при этом оставаться равнодушной и хладнокровной. А ведь наше общение, кроме того, не ограничивалось одной лишь работой. Были деловые мероприятия, ужины и приёмы, на которые мне приходилось ходить вместе с ним. Были вечера в офисе, когда мы оставались одни, за исключением охранников, и босс, который всерьёз взялся за руководство журналом, предлагал заказать пиццу, которую мы по-простецки делили на двоих, а после лично, не доверяя шофёрам и таксистам, отвозил меня домой по улицам вечернего освещённого фонарями города, и пару раз я даже засыпала прямо в машине, уронив голову на его плечо.
А ещё были свидания, каждый раз разные, особенные и неповторимые.
Сначала это оказался забронированный только для нас вип-зал в одном из кинотеатров. Арслан Булатов, как оказалось, запомнил, что я люблю ходить в кино. Разумеется, я никогда прежде не бывала в вип-залах. Мы смотрели мелодраму, грустную историю о любви. Под конец у меня глаза были на мокром месте, и я смущённо вытирала их краешком рукава, а мой спутник заметил это и привлёк меня к себе. Мягко, совсем не напористо, чего я от него никак не ожидала. Не пытался поцеловать, даже не смеялся над моей сентиментальностью, просто обнимал и поглаживал по волосам до самого финала.
Глава 7
Мне казалось, время тянется слишком медленно, но этот день всё же наступает. Тот самый. Сегодня я встречусь с Арсланом Булатовым впервые после долгой разлуки.
Стою перед зеркалом в платье, которое для меня отыскала подруга. Туфли – удобные, на невысоком каблуке, но красивые – одолжила она же. Повезло, что у нас один размер, иначе пришлось бы покупать. Я в последнее время ношу только спортивную обувь. Да и вообще мой нынешний гардероб выглядит довольно-таки уныло, никаких непрактичных кокетливых вещей, всё сугубо утилитарное.
- Боишься? – спрашивает Лиля.
- Да, - киваю я. – Боюсь, что я непохожа на журналистку. Что что-то пойдёт не так, и меня не пропустят.
- А встречи с ним?
- Тоже. Что, если он не захочет меня слушать? Ещё ведь помолвка... Если кто-то услышит мои слова? Те же журналисты... Тогда будет скандал... Самый настоящий.
- Плевать. Мне вот нисколько их не жалко – ни его, ни его папашу. Так им и надо.
Смотрю на Гошку. Он занят рисованием, сосредоточенно наклонился над листом бумаги и водит по ней карандашом. У сына к этому настоящий талант, я в его годы и близко так здорово не умела.
Вот бы отдать его в художественную школу... Думаю, ему понравится, а там, кто знает, может, это станет профессией и призванием? Главное, чтобы Гошка до этого дожил.
Закусываю губу и отворачиваюсь, чтобы он не видел моих слёз. Да и плакать мне сейчас нельзя – макияж потечёт. Лилька над ним от души потрудилась, я даже устала сидеть на одном месте, не шевелясь.
- Присмотришь за ним?
- Конечно! И что-нибудь вкусненькое на ужин приготовлю! К твоему возвращению! – обнимает меня подруга. – Ну, с Богом! Держись, прорвёмся! – напутствует, протягивая мне пригласительный на мероприятие, где решится моя судьба.
Вызываю такси, чтобы не садиться на общественный транспорт в чужом вечернем платье. Ещё не хватало его испортить. Пробок на улицах нет, и дорога занимает совсем мало времени, я даже не успеваю как следует настроиться на то, что мне предстоит.
На парковке роскошного, не так давно открытого отеля, где состоится приём, множество автомобилей. Почти все они класса люкс. Таксист косится на меня:
- Вы что, тоже сюда? Важная персона, а? Работаете в этом холдинге?
- Когда-то работала, - отвечаю я.
Расплачиваюсь, выхожу. Ещё раз мысленно благодарю Лильку за туфли и платье, не сковывающее движений. Я и без того чувствую себя связанной по рукам и ногам. Своей болью, страхом. Ожиданием неизбежного.
Через несколько минут я увижу Булатова.
Охрана на входе просит показать приглашение. К счастью, моё вопросов не вызывает. Мужчины практически сразу теряют ко мне интерес.
Иду в толпе. Дресс-код для всех, так что я не могу различить, кто здесь журналисты, а кто гости. Ну и ладно, главное, что моя легенда помогла мне попасть в здание.
На входе в зал меня ждёт ещё одна проверка. Снова охранники, только не в форме, а в строгих чёрных костюмах. Моя рука немного дрожит, когда я протягиваю свой пригласительный.
- Нервничаете? – понимающе хмыкает парень, поправляя криво завязанный галстук. – Понимаю. Мне и самому слегка не по себе.
- Хватит болтать! Хочешь, чтобы на тебя жалобу накатали? – одёргивает его старший коллега. – Проходите, девушка, не задерживайте очередь! – это уже мне.
Пробормотав извинения, вхожу в зал. Он оформлен с большим вкусом, дорого и стильно, видно, что над этим постарались. В толпе приглашённых ловко снуют официанты с подносами.
- Шикарно! – слышу восторженный женский голос, проходя мимо группки людей. – Фуршет для всех, нам, журналистам, в кое-то веки тоже можно по-человечески поесть и выпить! И с богатыми мужиками познакомиться! – добавляет со смехом.
- А вы знаете, что младший Булатов ещё свободен? – отвечает ей другой женский голос. – Тот, который Дамир. Красавчик!
- Жаль, что его брата мы скоро потеряем в качестве завидного холостяка! Слышали же о помолвке? А там и до свадьбы недалеко!
- Так с кем, с кем помолвка-то?
- Держат в секрете! Но я тут кое-что слышала... Деньги к деньгам, всем же ясно...
Кусая губы, прохожу мимо. Деньги к деньгам. Так всегда и бывает, исключения крайне редки. Жаль, что я не понимала этого раньше. Тогда, когда с головой окунулась в роман с Арсланом Булатовым. Полюбила. Поверила.
Ведь сначала всё действительно складывалось лучше некуда. Мы были по-настоящему счастливы в то время – вместе, вдвоём. Практически не ссорились. Вот только я очень боялась знакомства с семьёй любимого. Особенно после того, что он рассказал о своём отце. Отношения между ними действительно были натянутыми, недостаточно тёплыми для родных людей. Ведь Арслан так и не смог простить его за измену матери, которой, разумеется, доложили о том, что Тахир, не таясь, проводил время с другой женщиной.
Но всё же однажды наступил тот день, когда мой мужчина решил представить меня своей семье. Представить официально. Не как личную помощницу и сотрудницу компании, а как ту, с кем он встречается.
Глава 8
Затаив дыхание, ожидаю того, кто сейчас войдёт. Это Арслан? Кто-то другой? Или Вика вернулась одна? Ведь я попросила позвать, можно сказать, виновника торжества – решилась ли обычная официантка к нему подойти?..
Но вот дверь открывается. Поднимаюсь с дивана, чтобы сразу увидеть вошедшего. Я всё ещё неважно себя чувствую, но уж на ногах-то удержаться смогу.
Моё нервное ожидание оправдывается. Это Арслан Булатов. Он идёт ко мне, а я не отвожу от него взгляда, сминая влажными от волнения ладонями гладкую ткань чужого вечернего платья.
Булатов подходит ближе, останавливается. Его руки в карманах пиджака – закрытая поза. На губах ни тени улыбки, взгляд холодный, как и тон, когда он спрашивает:
- Что тебе нужно?
- Поговорить.
- Ты уверена, что нам есть о чём?
- Да, - киваю я. Губы дрожат и пальцы тоже. Но я держусь, упрямо стоя перед мужчиной, который когда-то оставил меня в одиночестве, лишив всех надежд на счастливое будущее, которые рассыпались горьким пеплом после нескольких его слов.
Но сейчас я не одна. У меня есть Гошка. И нет ничего важнее, чем его жизнь и здоровье.
- У тебя пять минут. Мне некогда. Через десять минут объявят о моей помолвке.
- Я видела твою невесту. Она... красивая. Ты её любишь?
- Я не намерен обсуждать это с тобой. Твои пять минут уже начались. Если тебе нечего сказать, я могу уйти раньше, чем они подойдут к концу.
- Когда-нибудь я расскажу нашим детям историю о нас с тобой. Историю любви, почти сказочную. Она и была такой… до тех пор, пока ты не решил, что я тебя обманывала.
- Детям?
- Да. Я должна родить от тебя второго ребёнка. Если я этого не сделаю, наш сын умрёт.
Арслан делает шаг вперёд, сокращая расстояние между нами. Я вижу его глаза вблизи. Их выражение меняется. Только что в них отражалось лишь надменное равнодушие, но сейчас в их темноте словно вспыхивает огонь. Похоже, этого он никак не ожидал от меня услышать.
Да и кто бы на его месте ожидал?..
- Это какая-то игра? – задаёт вопрос собеседник.
- Нет... – качаю головой и умоляюще складываю руки. – Пожалуйста... выслушай меня... У моего... нашего сына лейкемия. Нужны стволовые клетки пуповинной крови. А для этого – второй ребёнок.
Вот и всё. Самое главное сказано. Мои пять минут вот-вот истекут, и Арслан Булатов уйдёт обратно в свою красивую жизнь к своей прекрасной невесте. Но он не уходит. Пытливо смотрит на меня.
- Сын действительно мой?
- Будь это не твой ребёнок, я бы не пришла к тебе!
Делаю глубокий вдох. Надо успокоиться, иначе я сорвусь в истерику. Или снова потеряю сознание.
- Ты – моя последняя надежда. Я не нуждаюсь ни в тебе, ни в деньгах твоей семьи. И передай своей невесте, что меня она может не опасаться.
- Ты так уверена?
- Более чем. Всё в прошлом... Мы в прошлом. Но сын не должен расплачиваться за чужие ошибки. Он этого не заслужил.
Собираюсь с мыслями и продолжаю:
- Если ты всё ещё сомневаешься, можешь сделать анализ ДНК. И желательно поскорее, время не ждёт. Я напишу тебе адрес, где мы сейчас живём.
- И как ты собираешься рожать от меня второго ребёнка?
Этого вопроса я ожидала, поэтому отвечаю без запинки:
- Я уже всё продумала. Мы сделаем ЭКО. Тебе даже не придётся до меня дотрагиваться.
- А если я хочу?
- Что?.. – теряю мысль под его взглядом.
- Дотронуться до тебя. Нам ведь было хорошо вместе… Помнишь?
- Кажется, это ты кое-чего не помнишь, а именно – что у тебя есть невеста!
Снова делаю глубокий вдох, заставляя себя успокоиться. Он говорит это специально. Хочет сделать мне больно – так же, как было больно ему, когда в его глазах я из любимой девушки превратилась в неверную. Ведь больше всего Булатов ненавидит измену. Измену и обман.
- Я не приехала бы к тебе, если бы не эта болезнь, - говорю я. – Мы вполне справлялись и без тебя. Рада, что и ты недолго страдал. Эта девушка очень тебе подходит. Кто она? Дочь вашего делового партнёра? Как и твоя мачеха?
Упоминание Сюзанны ему явно не по душе. Арслан хмурится, на лице появляются желваки. Наш разговор больше похож на поединок – кто кому сделает больнее.
- Как его зовут?
- Георгий – в честь моего дедушки.
- Когда я могу с ним познакомиться?
- Хоть завтра.
- У тебя кто-нибудь есть? Муж? Постоянный любовник?
- Зачем тебе это знать?
- Тебе ведь известно о моей личной жизни, - парирует он.
- О твоей личной жизни знает весь город, - замечаю я. – Нет, у меня никого нет. Но ты здесь совершенно не при чём.
Глава 9
- Как всё прошло? – встречает меня Лиля.
Устало валюсь на табуретку в прихожей, скидываю туфли.
- Где Гошка?
- Смотрел мультики и заснул. Пошли на кухню, я приготовила ужин, как обещала. Ты ведь там наверняка ни одного бутербродика с чёрной икрой не съела!
- Погоди, сначала переоденусь, потом всё расскажу.
Прохожу в ванную комнату, где с облегчением сбрасываю вечернее платье и смываю с лица косметику. Чувствую себя какой-то Царевной-лягушкой из русской народной сказки. Вот я и снова превратилась из гламурной дивы в наряде до пола в квакушку в застиранных шортах и растянутой майке.
Лилька уже ждёт на кухне, едва ли не подпрыгивая от нетерпения. На столе немудрёный ужин – жареная картошка и овощной салат в большой миске. На плите уже пыхтит чайник.
Сажусь и рассказываю всё от начала до конца. Умалчиваю лишь о том, что видела саму церемонию помолвки. Как-то стыдно признаваться, что я вернулась в зал специально для этого. Точно в глубине души надеялась, что после разговора со мной Арслан Булатов откажется надевать кольцо своей невесте. Но такое, наверное, только в кино бывает.
- Хорошо, что всё удалось! – радуется за меня подруга. – А теперь ешь! Тебе сейчас углеводы не помешают!
Становится стыдно – она старалась для меня, а я совершенно ничего не хочу. Ковыряюсь вилкой в тарелке с золотистой картошкой с поджаристой корочкой и отправляю в рот кусочек помидора. Знаю, что надо поесть, но не могу себя заставить – в то время, как многие привыкли заедать стресс, я, наоборот, теряю всякий аппетит, когда нервничаю.
Разражается трелью мобильник. В первое мгновение я думаю, что это Арслан. Но для этого ещё рано. Приём наверняка ещё не закончился, и к Булатову сейчас приковано множество взглядов. А тот, кто мне позвонил, врач Гошки. Расспрашивает о его самочувствии. Даю полный отчёт, говорю, что не забываю ни о лекарствах, ни о соблюдении правил гигиены.
- Вы решили вопрос с донорством? – задаёт вопрос собеседник.
- Решение в процессе, - отвечаю я. – Я... только сегодня встретилась с его отцом. Поговорила с ним.
- Лучше не затягивать. Знаете, я тут подумал… Будет лучше, если отец и другие родственники вашего сына тоже пройдут проверку на совместимость. Вы, к сожалению, не подходите в качестве донора, но, возможно, кто-то из них подойдёт. Нельзя упускать ни единого шанса.
Он прав, попробовать стоит. Вот только согласятся ли Арслан и его родственники сдать кровь? Ведь с моей стороны у Гошки никого из близких нет, а тут отец, дедушка, единокровные брат и сестра отца – целых четыре возможных варианта.
Как странно – прошло столько времени, а я, как раньше, жду звонка Булатова. Помнится, даже засыпала иногда с телефоном. Вот только сейчас всё по-другому...
«Если не позвонит, позвоню сама, – решаю я твёрдо. – На кону жизнь Гошки. Сейчас не до гордости».
Но вечером Арслан Булатов звонит сам. Уже поздно. Сын проснулся, немного поел и снова заснул, а я всё не могу сомкнуть глаз.
- Завтра, - говорит Арслан. – Завтра подъезжай по адресу, который я тебе отправлю. Вместе с ним.
- Почему ты не называешь его по имени? – спрашиваю я.
- А как ты его зовёшь?
- Гошка.
- И... как же его отчество?
- Полное имя моего сына Георгий Георгиевич Туманов, - отвечаю, чуть помедлив. Булатову это не понравится? Плевать. Он сам отказался признать нашего ребёнка своим. – Он часто спрашивает про отца, но, пожалуйста, не говори, что это ты.
- Почему я не должен этого говорить?
- Потому что я не хочу, чтобы он к тебе привязался. Это больно – когда привязываешься всей душой, а тебя бросают. Не хочу, чтобы Гошка через это прошёл.
- Ты так уверена, что я его брошу? Я ведь могу подать в суд, чтобы получить права на сына. Если анализ ДНК подтвердит, что он действительно мой.
Закусываю губу почти до боли. Об этом я не подумала. В свидетельстве о рождении Гошки там, где должно стоять имя отца, прочерк. Но что, если Булатов в самом деле захочет доказать, что он отец и на этом основании имеет какие-то права? Он ведь не отберёт у меня сына, правда?..
- Зачем тебе это? – спрашиваю наконец. – У тебя есть невеста. Скоро вы поженитесь, и она родит тебе законных детей.
- Ты совсем не ревнуешь?
- Я ведь уже сказала тебе сегодня – нас больше нет. Поезд ушёл. Но дети не виноваты в том, что взрослые не сумели удержать то, что имели. Любовь, доверие, счастье. Всё в прошлом.
- Окончательно?
- Да, - подтверждаю я.
- И ты больше ничего ко мне не чувствуешь?
- Ничего.
- Врёшь.
- Считаешь, все должны быть от тебя без ума? – усмехаюсь я. Всё тот же самоуверенный Арслан Булатов! Похоже, в некоторых вещах люди действительно ни капельки не меняются.
Глава 10
Арслан
Мальчик на моих руках кажется почти невесомым. Бледный, светлоголовый, совсем не похожий на меня мальчик. Но вот смотрю на него, держу, чувствую, как он дышит, и ощущаю... нечто странное. Не могу объяснить, что именно. Я и дети точно не то, что можно назвать совместимым, однако таких детей я ещё не встречал. Привык к тому, что они капризные, шумные. И много плачут, да.
Этот не плакал совсем. Даже забор крови выдержал без единой слезинки. И улыбался за мгновение до того, как потерять сознание.
Клиника совсем близко, но я всё равно тороплюсь. Ускоряю шаги, смотрю себе под ноги, чтобы не споткнуться и не уронить ребёнка. Яся за мной едва поспевает.
Нажимаю на кнопку звонка и врываюсь туда, откуда мы некоторое время назад вышли все втроём. Девушки в регистратуре смотрят на нас с изумлением. Это частная клиника, здесь нет скорой помощи, но сейчас нам срочно нужно именно это.
- Врача, быстро! – рявкаю на них. Разинули рты, дуры. Запоздало вспоминаю, что здесь не мой офис, чтобы командовать, но это действует. Скоро появляется каталка, и мальчика везут в кабинет доктора. Нас с Ясей просят подождать пока в коридоре.
- У него лейкемия! – успевает сообщить она, прежде чем перед нами закрывается дверь. А затем отходит к стене и буквально падает на сиденье. Её пальцы дрожат всё сильнее, как и губы, а взгляд застывает на одном месте – на двери кабинета, куда увезли сына.
Не могу на это смотреть. Мой это ребёнок или нет, но дети не должны так страдать. Их матери не должны сидеть с потухшими лицами и судорожно сжатыми руками в коридорах больниц.
Сажусь рядом и накрываю её обессилено скользнувшую на колени ладонь своей. Она этого как будто даже не замечает. Даже головы в мою сторону не поворачивает.
- Яся...
Вздрагивает. Кажется, на меня всё-таки обратили внимание. Вырывает у меня руку, бросает колючий взгляд.
- Не называй меня так!
- Почему?
- Не делай вид, что не понимаешь. Потому что только ты так меня звал... тогда, в прошлом... Но сейчас нас не связывает ничего, кроме сына и его болезни.
Ничего не успеваю ответить – открывается дверь, и появляется медсестра.
- Вы мама мальчика? Пройдите. Врач хочет вас видеть.
***
Услышав слова девушки в белом халате, я порывисто поднимаюсь с места и вхожу в кабинет. Первым делом ищу Гошку. Он лежит на кушетке и уже в сознании, но взгляд ещё расфокусирован. Сажусь рядом, беру его за руку. Невольно вспоминаю, как несколько минут назад то же самое сделал Арслан, но тут же отгоняю от себя эту мысль.
Пусть только попробует ещё раз ко мне прикоснуться!
- Мама... Ты здесь? Я тебя напугал, да?
- Да, - отвечаю я. Затем перевожу взгляд на доктора – молодого мужчину в круглых очках и с бородкой. – Спасибо.
- Вы сказали, что у вашего сына лейкемия. В какой клинике вы наблюдаетесь? Кто ваш лечащий врач?
- На самом деле, он в другом городе. Мы там жили, сюда приехали недавно. Здесь пока не были на приёме.
- Напрасно. Если позволите, я дам контакты, куда вам лучше обратиться. Я не специалист, но полагаю, мальчику потребуется переливание крови.
Закусываю губу. Он прав. Наблюдение медика нужно постоянно, и не дистанционное, как у нас сейчас, а реальное.
- Буду благодарна, - говорю я, а собеседник уже пишет на бумажке имя и адрес доктора, к которому я должна повести сына в ближайшее время.
- Сейчас можете возвращаться домой. Приготовьте ему что-нибудь лёгкое. И никаких больше каруселей! – грозит пальцем мужчина.
- Это я рассказал, что мы были на каруселях, - вздыхает Гошка. – Сначала было здорово! А потом голова закружилась, и ух!
- Мне бы сейчас на чём-нибудь покататься, чтобы было ух, но надо работать, - улыбается ему врач. – Вам же ещё забор крови сегодня делали? Для анализа ДНК?
- Да, - отвечаю, отводя взгляд.
- Что ж, удачи вам! И терпения. Может, дать успокоительного, для вас, не для мальчика?
- Нет, спасибо, - отказываюсь я.
Гошка считает себя слишком большим, чтобы его носили на руках, так что идёт сам, я только поддерживаю. Арслан всё ещё ждет в коридоре. Поднимается навстречу, когда мы выходим.
- Я вас отвезу, - решительно заявляет он. Сейчас я не возражаю. Нам действительно лучше поскорее попасть домой.
У Булатова сейчас другая машина. Чёрная, массивная, наверняка быстрая. Но я прошу не прибавлять скорость – Гошку может укачать. Называю адрес и сажусь вместе с сыном на заднее сиденье. Сын тут же прилипает к окошку, я украдкой оглядываю салон, в котором царит абсолютная чистота и пахнет специальным дезодорантом для автомобилей.
Я помню манеру Арслана Булатова водить – чёткую, уверенную. Он как-то рассказывал, что в детстве мечтал быть автогонщиком. Давно, ещё когда его мать была жива.