В моем мире есть три правила. Первое: не выделяться. Второе: не смотреть им в глаза. И третье, самое, мать его, главное: никогда, ни при каких обстоятельствах не забывать про чертовы таблетки.
Я нарушила третье правило сегодня в восемь утра, когда в спешке вытряхнула содержимое сумочки на кухонный стол в поисках ключей, а маленький, неприметный флакончик с мутной жидкостью закатился под холодильник. Я поняла это только сейчас. В одиннадцать вечера. Посреди переполненного зала элитного клуба «Оникс», где воздух был настолько густым от дорогих духов, табака и похоти, что его можно было резать ножом.
— Ты бледная, Эми, — голос Лиз, моей коллеги, прорвался сквозь шум в ушах. — Тебе налить еще шампанского?
Я вцепилась в ножку бокала так, что побелели костяшки. Шампанское? Мне нужен был не алкоголь. Мне нужен был скафандр. Или бункер. Или телепорт на другую сторону планеты.
— Нет, — мой голос хрипел, как у курильщика со стажем. Я откашлялась. — Просто душно.
Душно? О нет. Это было не просто «душно». Это было похоже на то, как если бы меня медленно опускали в чан с кипятком. Мое тело... оно предавало меня. Внутри, где-то внизу живота, начал разгораться знакомый, ненавистный жар. Это не было возбуждение — пока нет. Это был сигнал тревоги. Моя естественная маскировка сползала, как дешевая штукатурка под дождем. Блокаторы переставали действовать.
Мой запах. Сладковатый, с нотками дикой вишни и чего-то еще, что сводило Оборотней с ума. Для людей он был просто приятным парфюмом. Для Них — красной тряпкой. Призывом. Открытым приглашением: «Привет, я здесь, я вкусная, и я совершенно беззащитна».
— Мне нужно в дамскую комнату, — бросила я и, не дожидаясь ответа Лиз, соскользнула с высокого барного стула.
Ноги дрожали. Я чувствовала себя канарейкой, которая вдруг осознала, что клетка открыта, а в комнату вошел кот. Я пробиралась сквозь толпу, стараясь не касаться разгоряченных тел. Музыка долбила по вискам, басы вибрировали в грудной клетке, резонируя с паникой, нарастающей внутри.
«Спокойно, Эми. Просто дойди до выхода. Вызови такси. Запрись дома. Выпей тройную дозу. Никто не заметит. Здесь слишком много запахов. Слишком много людей».
Я почти поверила в это. Я почти дошла до спасительных дверей с неоновой вывеской «Exit».
А потом музыка стихла. Не совсем, конечно. Диджей просто сменил трек, убрал биты, оставив тягучую, мрачную мелодию. Но мне показалось, что мир нажал на паузу. Воздух в зале изменился. Он стал... наэлектризованным. Тяжелым. Хищным. Люди расступались. Я видела это боковым зрением — как волна, расходящаяся от брошенного в воду камня. Только вместо камня там была скала.
Я замерла. Инстинкт самосохранения орал: «Беги!», но тело словно приросло к паркету. Я медленно, против воли, повернула голову.
Он стоял у входа в VIP-зону. Дамиан Вульф. Я видела его фото в светских хрониках. «Альфа клана Северных Ветров», «Бизнесмен года», «Самый опасный холостяк города». Фотографии лгали. Никакая камера не могла передать ту ауру первобытной мощи, которая исходила от него волнами, подавляя волю.
Он был огромным. Выше всех в этом зале на голову. Широкие плечи, обтянутые черной рубашкой, казалось, вот-вот порвут ткань. Он не просто стоял — он доминировал над пространством одним своим присутствием. Вокруг него суетились какие-то люди, охрана, но он их не замечал. Он замер. Его ноздри слегка раздулись.
У меня перехватило дыхание. Сердце пропустило удар, потом второй, а затем забилось в горле, как пойманная птица. «Нет. Нет, нет, нет. Пожалуйста, нет».
Он медленно повернул голову. Прямо в мою сторону. Через весь зал. Сквозь сотню людей. Наши взгляды встретились, и меня словно ударило током. Его глаза были не просто карими. Они были янтарными. Горящими, как расплавленное золото. В них не было ничего человеческого. Это были глаза зверя, который почуял след.
Он не смотрел на мое лицо. Он смотрел вглубь. Я физически почувствовала, как его взгляд скользит по моей коже, срывает одежду, проникает под ребра, сканирует каждый сантиметр моей дрожащей сущности. Это было насилие без прикосновения.
Я увидела, как его зрачки расширились, поглощая радужку. Его губы дрогнули. Не в улыбке. В оскале. Он сделал шаг. Один. Плавный, текучий, смертельно опасный шаг в моем направлении. Толпа перед ним рассыпалась в страхе.
Я не стала ждать. Паника, наконец, пробила паралич. Я развернулась на каблуках, едва не подвернув ногу, и рванула к выходу. Плевать на этикет. Плевать на сумочку, оставшуюся у Лиз. Я вылетела в прохладу ночи, глотая воздух ртом, как выброшенная на берег рыба. Такси. Где, черт возьми, такси?
Улицу запрудили машины, но все они были заняты или пусты. Я побежала. Прочь от света фонарей, прочь от этого проклятого клуба. За спиной я чувствовала его. Не слышала шагов, нет. Я чувствовала его внимание. Оно жгло лопатки, как прицел снайперской винтовки. Оно тянуло меня назад, как невидимый поводок.
«Беги, Эми. Беги, пока можешь».
Но в глубине души, там, где просыпалась предательская, сладкая истома от одного воспоминания о его горящих глазах, я знала: бежать бесполезно. Охота началась.